Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
No, Carmen, no es un risco... sonrío.Carmen López escribió:A mí también me ha encantado, pero, está claro que la medusa roja no es un risco ni una cima, eso lo tengo claro. Yo al contrario que Pablo creo que la has personalizado en montaña o risca o cumbre pétrea, algo casi inaccesible. Bello, muy bello, Ignacio, escrito con la maestría de tu pluma. Un placer.
Un abrazo grande.
Carmen
Pues sí, Roberto, tienes razón, desesperanza del sujeto.ROBERTO LÓPEZ escribió:Ignacio Mincholed escribió:...
Estos versos tan sugerentes me han situado en un cuadro espectral, romántico, neblinoso y salvaje, donde la verticalidad del paisaje, sus oscuras profundidades y esa sensación de hierática quietud enmarcan el desaliento de la soleda, de una cierta sensación de desesperanza.
Saludos.
Gracias Hallie. Siempre me animan tus notas.Hallie Hernández Alfaro escribió:Hermoso poema, Ignacio. Me ha encantado la medusa roja y su perfil de hielo y precipicio. Dibujas con simbolismo riquísimo un arquetipo y un mundo; nos llevas de tu mano metafórica a parajes altamente evocadores.
Salud, montones de aplausos y mi sincera enhorabuena, compañero.
Muy amable, Macedonio, gracias por la nota.Macedonio Tracel escribió:estoy en una noche un poco álgida donde todo se convierte en plumas y pierde peso. entré a leerte por instinto, a disfrutar y cuando entré todo duro más y fue generoso, cada sensación podía redefinirse. un gusto. abrazo ignacio
Saludos Bruno, muy amable por tu comentario.Bruno Laja escribió:Me ha suscitado tanto este poema. Parece un movimiento oriental, un instante, un gesto parado.Parece potencia pura, pero hay algo que lo trae más lejos, como un impulso, un volcarse y tocar con los dedos de los cabellos el otro lado de la superficie. Un gran placer de lectura. Abrazos.
Ignacio Mincholed escribió:...
Te mueves ahí, en el extraño confort
de los riscos y las simas, desnuda
en lo vertical de tu pensamiento
porque te sabes cómoda, segura
respirando tranquila, dormida,
tranquila y vanidosa, dormida,
asomada al vacío de los acantilados.
Y ahí te mueves, flotante, ligera,
desprendida de dios y el hombre, sola
frente a la pasión de vivir sin nombre
los días y las causas, ligera, ausente,
imprecisa apurando el tiempo
como el vino, voluntaria desterrada
de los pulsos magníficos del amor.
Te dejas vivir y la vida te sube alta
enredada a tu espalda recta, junco
de cabellera espesa, medusa roja.
Atrapada, estática, áspera soñando
cuentos y besos que te proponen
las luces hipnóticas que te aletargan
sumida en el abismo de los acantilados.
Y ahí te quedas, formidable y pétrea,
sólida en tu natural mármol, fría,
callada y ciega, callada, callada y sola,
escarcha y nubes, pálida. Envuelta en nada.
Ya no flotas ni vives, tiemblas sola,
callada, dormida, indefinidamente muerta
en las entrañas de los acantilados.
...
