Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
Carmen López escribió:Pilar, el poema me ha encantado, quizás porque comparto algo en él, quizás como dice Luna porque a través de él se te puede ver, y lo que veo a mi me gusta. Un placer pasarme a leerte.
Besos.
Carmen
Pilar Morte escribió:La lluvia agranda charcos de cristal y hace frío.
Él no está en la calle y me pregunto dónde pone su techo,
en qué lugar resguarda de la humedad los huesos oxidados,
La sucursal bancaria cierra tarde
y no cedemos el portal de casa para cobijar la indigencia.
Demuelo de la vida lo prescindible
sin volver a la cueva y aprender a hacer fuego,
y me digo si puedo renunciar a algún abrigo.
La vida continúa y todo se mejora para los elegidos,
también para mí, que puedo buscar la belleza en las palabras,
aunque sean ceniza en neuronas sin fuego.
(Tú eres el poema triste que hoy anida en mis manos,
el que se opone al olvido y deja herida la limosna)
No es generosidad sino justicia la mirada que no pasa de largo,
pero mi cuerpo está dolorido
y la mente abatida
de resbalar mi ansiedad sobre tantos rostros,
y ser sólo eso, cráneo que enrojece por dentro cuando se interroga.
Llueve también en la conciencia.
Él no está en la calle y me pregunto dónde pone su techo.
Antonio Urdiales escribió:"Él no está en la calle y me pregunto dónde pone su techo."
Yo lo sé, en el corazón de gente como tú, es donde solamente pueden encontrar cobijo humano las almas desahuciadas de esperanza que habitan entre cartones. Es verdaderamente lamentable que la cotidianeidad de escenas como la que denuncias nos hagan ignorar situaciones tan dramáticas como la que están viviendo multitud de personas.
Tu bella denuncia hace que uno entienda por qué entre el estiércol también nacen las rosas.
Un abrazo.
Pilar Morte escribió:La lluvia agranda charcos de cristal y hace frío.
Él no está en la calle y me pregunto dónde pone su techo,
en qué lugar resguarda de la humedad los huesos oxidados,
La sucursal bancaria cierra tarde
y no cedemos el portal de casa para cobijar la indigencia.
Demuelo de la vida lo prescindible
sin volver a la cueva y aprender a hacer fuego,
y me digo si puedo renunciar a algún abrigo.
La vida continúa y todo se mejora para los elegidos,
también para mí, que puedo buscar la belleza en las palabras,
aunque sean ceniza en neuronas sin fuego.
(Tú eres el poema triste que hoy anida en mis manos,
el que se opone al olvido y deja herida la limosna)
No es generosidad sino justicia la mirada que no pasa de largo,
pero mi cuerpo está dolorido
y la mente abatida
de resbalar mi ansiedad sobre tantos rostros,
y ser sólo eso, cráneo que enrojece por dentro cuando se interroga.
Llueve también en la conciencia.
Él no está en la calle y me pregunto dónde pone su techo.
