Editorial Alaire

F. Enrique escribió:Hermoso poema, Gerardo, apoyándote en el verso libre y en un ritmo muy bien contenido para dejarnos un mensaje lleno de sentido.

Un abrazo.

ROBERTO LÓPEZ escribió:

Gerardo Mont escribió:
La vida como una fatalidad, como un accidente, como un suceso sin explicación aparente. Así es, Gerardo. En realidad, es así. Un abrazo.

Josefa A. Sánchez escribió:Al final somos nada más que el espacio entre guiones que encierran una palabra llamada -vida-. Me ha gustado tu hermoso poema. Un placer entrar en tus versos.
Un abrazo.Pepa

CELIA PUERTA escribió:Magnífica reflexión, versos de altura. Me ha gustado especialmente la última estrofa.

Un abrazo.

Rosa Marzal escribió:Un gran poema, Gerardo. Mis aplausos. Un abrazo.

Carlos Justino Caballero escribió:Gerardo Mont, Me he sumergido con placer en letras de altura. Mis congratulaciones, Gerardo.

Óscar Distéfano escribió:Me parece un poema de una densidad impresionante. Una reflexión poética de mucho valor para los que creemos en una poética del desgarramiento íntimo. Ha sido un placer leerte, amigo.

Un abrazo.
Óscar

Pablo Ibáñez escribió:Gerardo,

me gusta mucho este poema, una ambiciosa reflexión sobre la naturaleza humana, sus grandezas y sus miserias, su origen y su destino. Naturaleza humana y divina o simple escoria de una evolución ciega, llena de maravillas y de despropósitos. Razón y miedo, piedad y crueldad, belleza y porquería, mierda y poesía. Así, paradójicamente, somos.

Un abrazo, amigo.

Gerardo Mont escribió:Quizás, somos las piezas de un horizonte sombrío,
un viento de especies agitando el follaje nocturno,
un miedo hurgando entre sangre y despojos,
de todas las gárgolas confinadas, al alba,
en las piedras del pecho.

Quizás, en esta búsqueda acérrima somos;
y la vida, este fatal devenir entre planes
que proclama en el aullido de estirpes
un rencor de epitafios y crones,
no es más que un rito de sospechas y dudas
que nos exige inferir la existencia.

Y mientras acecha en el sol la ceniza,
la hora enferma invoca al vampiro
–gota que tiembla, inexorable cordura–;
y en el féretro un poco de tierra lejana,
con la semilla del espectro que torció las esquinas.

Depredando, por tanto,
en las catedrales de tiempo y de angustia,
nos define una sed insaciable: amor, trascendencia;
argento en las hojas del álamo umbrío,
verdad adyacente a nocturnidad
y a hombre.

Paliamos entonces, con un silencio devoto,
los graznidos del cuervo sobrevolando las manos,
mientras en la ebriedad de pendientes
el sino insalvable nos somete a reliquias,
a vértigos viejos de códigos nuevos.

Y paradójicamente,
entre conjugaciones de muerte y de vida,
de humano y de bestia, somos:
no más que un conjuro
que aplaza del percutor la sentencia.

Ronald Bonilla escribió:Bueno, parece que he empezado un poema gracias al tuyo, abrazos.