Editorial Alaire

Guillermo Cuesta escribió:Has subido el telón y aparece una alegoría de doble imagen
entro lo que hay y lo que se va. Qué poética prosa más elegante
y persuasiva que ahora dispone del gran Sol como bandera y el sudor
como reclamo.

Un abrazo, amiga, Hallie. Aquí estamos para seguir con el telón
arriba y con la poesía dentro, como la llevas tú.

Concha Vidal escribió:Pues yo voy a decir a mi hija que te lea, está estudiando producción y no veas cómo tiene la cabeza... y cómo la tengo yo, que no veo precisamente un futuro como que muy cierto (ahora ninguno lo es, laboralmente hablando, claro), pero obueno, habrá que appyarla, digo yo.

Un abrazo y un acierto tu corto.

Hallie Hernández Alfaro escribió:.


Barrio Sol, Madrid.

Café y brandy. No venden azúcar. Sólo polvorones de nata.


Él: Nunca aprendí a saciar las cuerdas de la guitarra. Desviaba la atención hacia el pañuelo extraviado en tus orillas. Pude haber esperado por tus apuestas para las ruletas vírgenes; pero no te soñé con la intensidad requerida (ya advertían los maestros mi accidentado oleaje de hexagramas) o sí, pero como dice la pitonisa, no había lugar para la perfección temprana.

Ella: Sin halo de pragmatismo, en una ciudad sin letras. Recordaba una calle o dos, subtítulos, estrépito en los vocerrones de la adversidad. Cree que hubiese podido "verle" en los pórticos del horizonte. Había una retahíla de impulsos que llevaban a su nombre. Lo sabía antes de leerlo. Espaciaba las vocales, lo devoraba como un caramelo blando después de meses de ayuno.

Ninguno de los dos sabe que antes fue un eje sereno, un interruptor de luz tembloroso.

Treinta minutos para el resto de la vida.

No parece fácil atentar contra la deuda del tiempo ni sus hormigas rojas. No es tan complejo, dice un espectador; una fuga sólo cuesta un billete de ida y mucha culpa. Ella mira a su alrededor: sin puertas, una ventana sellada, el saloncito de los desgarros. No puede llevarse al actor principal; sin su aliento toda la casa expiraría. Él no sabe que se agotan los aforismos de la última escena. Pide un beso, una noche, un resplandor compartido, un viaje sin despedida.

Hallie Hernández Alfaro escribió:.


Barrio Sol, Madrid.

Café y brandy. No venden azúcar. Sólo polvorones de nata.


Él: Nunca aprendí a saciar las cuerdas de la guitarra. Desviaba la atención hacia el pañuelo extraviado en tus orillas. Pude haber esperado por tus apuestas para las ruletas vírgenes; pero no te soñé con la intensidad requerida (ya advertían los maestros mi accidentado oleaje de hexagramas) o sí, pero como dice la pitonisa, no había lugar para la perfección temprana.

Ella: Sin halo de pragmatismo, en una ciudad sin letras. Recordaba una calle o dos, subtítulos, estrépito en los vocerrones de la adversidad. Cree que hubiese podido "verle" en los pórticos del horizonte. Había una retahíla de impulsos que llevaban a su nombre. Lo sabía antes de leerlo. Espaciaba las vocales, lo devoraba como un caramelo blando después de meses de ayuno.

Ninguno de los dos sabe que antes fue un eje sereno, un interruptor de luz tembloroso.

Treinta minutos para el resto de la vida.

No parece fácil atentar contra la deuda del tiempo ni sus hormigas rojas. No es tan complejo, dice un espectador; una fuga sólo cuesta un billete de ida y mucha culpa. Ella mira a su alrededor: sin puertas, una ventana sellada, el saloncito de los desgarros. No puede llevarse al actor principal; sin su aliento toda la casa expiraría. Él no sabe que se agotan los aforismos de la última escena. Pide un beso, una noche, un resplandor compartido, un viaje sin despedida.

Pilar Morte escribió:Un cortrometaje que llega envuelto en notas de belleza, como es tu buen hacer. Siempre poeta.
Besos
Pilar

Óscar Distéfano escribió:Tu poema en prosa me resulta hermoso. Lo veo como un plateo original, con un lenguaje pulcro, trabajado, y con su carga enigmática que me hace desear más. Sorprende tu polifacético crecimiento como poeta, amiga.

Un saludo fraterno.
Óscar

E. R. Aristy escribió:

Hallie Hernández Alfaro escribió:.


Barrio Sol, Madrid.

Café y brandy. No venden azúcar. Sólo polvorones de nata.


Él: Nunca aprendí a saciar las cuerdas de la guitarra. Desviaba la atención hacia el pañuelo extraviado en tus orillas. Pude haber esperado por tus apuestas para las ruletas vírgenes; pero no te soñé con la intensidad requerida (ya advertían los maestros mi accidentado oleaje de hexagramas) o sí, pero como dice la pitonisa, no había lugar para la perfección temprana.

Ella: Sin halo de pragmatismo, en una ciudad sin letras. Recordaba una calle o dos, subtítulos, estrépito en los vocerrones de la adversidad. Cree que hubiese podido "verle" en los pórticos del horizonte. Había una retahíla de impulsos que llevaban a su nombre. Lo sabía antes de leerlo. Espaciaba las vocales, lo devoraba como un caramelo blando después de meses de ayuno.

Ninguno de los dos sabe que antes fue un eje sereno, un interruptor de luz tembloroso.

Treinta minutos para el resto de la vida.

No parece fácil atentar contra la deuda del tiempo ni sus hormigas rojas. No es tan complejo, dice un expectador; una fuga sólo cuesta un billete de ida y mucha culpa. Ella mira a su alrededor: sin puertas, una ventana sellada, el saloncito de los desgarros. No puede llevarse al actor principal; sin su aliento toda la casa expiraría. Él no sabe que se agotan los aforismos de la última escena. Pide un beso, una noche, un resplandor compartido, un mañana sin despedida.

Bravo Hallie, aplausos! Me ha gustado muuucho. Abrazos, ERA

Marius Gabureanu escribió:Hermoso encuentro con el de tu prosa poética, Hallie. Lo esencial, las ideas que resumen vida, brillan en todo su esplendor... y crece la hierba de los últimos besos. Lo que no cabe en el olvido. Mis abrazos y felicitaciones. Las metáforas misteriosas y sensuales.

Macedonio Tracel escribió:muchas veces que te leo hay un viaje en la memoria, un transportación que saltea la escenografía de lo que sucedió inmediatamente cerca. ese salto da el color a lo que vas a contar, lo que disponés ahí y después la compresión, la velocidad a la que todo va pasando, una imagen por segundo y algunos subtítulos.
beso

Bruno Laja escribió:Hola, Hallie.
es muy bello esto, una ráfaga de vida y tragedia compulsiva robada a la rígida complexión de los retratos. Haces que los retratos se muevan y se desprendan del tiempo. Es muy bello. Abrazos.

Hallie Hernández Alfaro escribió:.


Barrio Sol, Madrid.

Café y brandy. No venden azúcar. Sólo polvorones de nata.


Él: Nunca aprendí a saciar las cuerdas de la guitarra. Desviaba la atención hacia el pañuelo extraviado en tus orillas. Pude haber esperado por tus apuestas para las ruletas vírgenes; pero no te soñé con la intensidad requerida (ya advertían los maestros mi accidentado oleaje de hexagramas) o sí, pero como dice la pitonisa, no había lugar para la perfección temprana.

Ella: Sin halo de pragmatismo, en una ciudad sin letras. Recordaba una calle o dos, subtítulos, estrépito en los vocerrones de la adversidad. Cree que hubiese podido "verle" en los pórticos del horizonte. Había una retahíla de impulsos que llevaban a su nombre. Lo sabía antes de leerlo. Espaciaba las vocales, lo devoraba como un caramelo blando después de meses de ayuno.

Ninguno de los dos sabe que antes fue un eje sereno, un interruptor de luz tembloroso.

Treinta minutos para el resto de la vida.

No parece fácil atentar contra la deuda del tiempo ni sus hormigas rojas. No es tan complejo, dice un espectador; una fuga sólo cuesta un billete de ida y mucha culpa. Ella mira a su alrededor: sin puertas, una ventana sellada, el saloncito de los desgarros. No puede llevarse al actor principal; sin su aliento toda la casa expiraría. Él no sabe que se agotan los aforismos de la última escena. Pide un beso, una noche, un resplandor compartido, un viaje sin despedida.