Editorial Alaire

Juan Fionello escribió:

Quise formar parte de alguna trinchera
nutrirme de los huesos que amontonan
las catacumbas frías de mi espíritu.
*
Pero siempre hubo un viento sin atar,
una corriente fuerte y arbitraria
transportándome hacia su propia incertidumbre.
*

___________________________________________________

^{* El otro día recordé, de repente, una tira cómica de Mafalda, en la que (y la describo de memoria y probablemente con bastantes errores) ésta lee en voz alta la famosa cita "más vale morir de pie que vivir de rodillas", a lo que Felipe, cuando ya se ha quedado solo, y evidentemente sonrojado, apostilla algo así como "Y digo yo si no será muy deshonroso subsistir sentados." Curiosamente, y aunque finalmente no tenga demasiado que ver, este poema nació a partir de ese recuerdo, lo que demuestra que, al menos en mi caso, los poemas surgen de ideas de lo más peregrinas y encima luego siguen caminos francamente absurdos.}

Begoña Egüen escribió:

Juan Fionello escribió:
Es hora de abrir ventanas
a los aromas y a las luces nuevos,
a los distantes rumores de otros ruidos.

Quise formar parte de alguna trinchera
nutrirme de los huesos que amontonan
las catacumbas frías de mi espíritu.

Busqué cincelarme en los bloques de mármol
a fin de ser solo la forma de un hombre,
(no un hombre)
acaso inmortal, acaso inerte.

Subsistí en sillones de cemento,
apenas acolchados,
en los que amar o comer era posible
y pude allí cumplir diversas vidas,
(iguales todas ellas entre sí, todas amnésicas)
donde mis pensamientos caían como gotas
de un grifo mal cerrado, tozudos desperdicios
abriéndose camino hacia el subsuelo.

Pero siempre hubo un viento sin atar,
una corriente fuerte y arbitraria
transportándome hacia su propia incertidumbre.
Y confieso que ese cuerpo en desorden,
el cabello de pronto ensortijado,
los párpados a punto de cerrarse,
los elásticos labios de payaso,
eran los míos.

Así que puede ser que el fin de todo sea el impulso,
que un cierto instinto proclive a no alcanzar el horizonte
sea lo que excita a los músculos durmientes,
y explica la razón de unas manos (las mías) en un alféizar,
y los nuevos aromas, y las luces nuevas,
y los dulces rumores de unos ruidos distantes.

Me quedo extasiada al leer tus reflexivos poemas... me ha encantado. Mi felicitación sincera.
Un abrazo.
BEGOÑA.

Borja Martínez escribió:Una bella introspección acompañada de imágenes originales. Mi felicitación y un saludo cordial.

Marisa Peral escribió:

Juan Fionello escribió:

Creo sinceramente que nos movemos por impulsos, unas veces son positivos y otras un desastre pero siempre hay algo que nos impulsa.
Y sobre las ideas peregrinas para escribir poemas... pues igual, Juan, igual que a ti me pasa a mí.

Me ha gustado tu reflexivo poema, Juan, y la cita de Mafalda
Un abrazo.

Gabriel Vidal escribió: Pero siempre hubo un viento sin atar,
una corriente fuerte y arbitraria
transportándome hacia su propia incertidumbre.
Y confieso que ese cuerpo en desorden,
el cabello de pronto ensortijado,
los párpados a punto de cerrarse,
los elásticos labios de payaso,
eran los míos.


Me ha gustado el poema y muchos esta estrofa Excelente poema

Un abrazo desde el inpulso Gabriel

Luna de Nos escribió:

Juan Fionello escribió:
Es hora de abrir ventanas
a los aromas y a las luces nuevos,
a los distantes rumores de otros ruidos.

Quise formar parte de alguna trinchera
nutrirme de los huesos que amontonan
las catacumbas frías de mi espíritu.

Busqué cincelarme en los bloques de mármol
a fin de ser solo la forma de un hombre,
(no un hombre)
acaso inmortal, acaso inerte.

Subsistí en sillones de cemento,
apenas acolchados,
en los que amar o comer era posible
y pude allí cumplir diversas vidas,
(iguales todas ellas entre sí, todas amnésicas)
donde mis pensamientos caían como gotas
de un grifo mal cerrado, tozudos desperdicios
abriéndose camino hacia el subsuelo.

Pero siempre hubo un viento sin atar,
una corriente fuerte y arbitraria
transportándome hacia su propia incertidumbre.
Y confieso que ese cuerpo en desorden,
el cabello de pronto ensortijado,
los párpados a punto de cerrarse,
los elásticos labios de payaso,
eran los míos.

Así que puede ser que el fin de todo sea el impulso,
que un cierto instinto proclive a no alcanzar el horizonte
sea lo que excita a los músculos durmientes,
y explica la razón de unas manos (las mías) en un alféizar,
y los nuevos aromas, y las luces nuevas,
y los dulces rumores de unos ruidos distantes.


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^{* El otro día recordé, de repente, una tira cómica de Mafalda, en la que (y la describo de memoria y probablemente con bastantes errores) ésta lee en voz alta la famosa cita "más vale morir de pie que vivir de rodillas", a lo que Felipe, cuando ya se ha quedado solo, y evidentemente sonrojado, apostilla algo así como "Y digo yo si no será muy deshonroso subsistir sentados." Curiosamente, y aunque finalmente no tenga demasiado que ver, este poema nació a partir de ese recuerdo, lo que demuestra que, al menos en mi caso, los poemas surgen de ideas de lo más peregrinas y encima luego siguen caminos francamente absurdos.}

Juan, me maravilló este poema, será que coincido con tanto de lo que dice... Me resulta además muy interesante la cita que pones al pie, y si bien creo que uno no debe dar explicaciones de por qué escribe lo que escribe, es una forma más de reivindicar que son múltiples los disparadores.
Este es uno de esos poemas, que uno agradece hayan sido escritos, un fuerte abrazo, Luna.-