Editorial Alaire

E. R. Aristy escribió:

Ramón Carballal escribió:En sus juegos, en sus juegos una verdad.
La ida y vuelta de los pasillos y el hambre
que vaticina tu sol. Metros cuadrados
de imperfecta luz. Una pared, un espejo,
la lámpara sin ojos o el papel pintado
de geometría y azul. Y las voces que
hablan como dientes de mercurio, y el
resplandor en las aristas como un río
sin penumbra ni fe. Ella anuncia las
caderas con el vigor de los sueños, su
curva es un adiós y su garganta la música
de los hospitales, mi curación o mi sombra.
No persigas lo que el tiempo detiene, no finjas
el ardor de un témpano. Y la voz y aquel
entrecejo sorbido de luz. Aún siento el frenesí
de lo dioses: tímidos ecos, escudos sin mapa,
mujeres heterodoxas como un abril, dragones y fosas
en un paisaje de niebla carcomida bajo el vapor
de una sonrisa. La casa ya no finge. Se aleja
como un barco ciego, sin proa y sin locura,
a la deriva de un dios, o de si misma. Huellas
que no admiten refugio, plomo sobre el plomo,
la inmortal secuencia del frío. Mi sed roja.


http://laverdadazul59.blogspot.com/[/quote]


Un poema que desraiza al miedo y se va flotando. Excelente, Ramon!

Abrazos,
ERA

Hallie Hernández Alfaro escribió:Uff Ramón, tiene razón Emilio! Un poema inmenso, inquietante, álgido, hermoso a más no poder.

Ovación cerrada y sostenida, poeta!

Un abrazote,

Hallie

Ramón Carballal escribió:

La casa ya no finge. Se aleja
como un barco ciego, sin proa y sin locura,
a la deriva de un dios, o de si misma. Huellas
que no admiten refugio, plomo sobre el plomo,
la inmortal secuencia del frío. Mi sed roja.


http://laverdadazul59.blogspot.com/

Julio Bonal escribió:Como dice mi docto predecesor, aplauso sostenido.

Encontrarle el ritmo apropiado a cada poema (hallarle, quizás "saberlo") es una de las claves de que el"artificio" funcione y, a la vez, una de sus mayores dificultades. Hay quien dice que esas cosas "vienen" con el verso como un pan... Bueno, a veces, seguramente, pero yo más bien diría que sucede como en la inspiración, de la cual el célebre poeta ya dejó dicho que consistía en doce horas diarias de trabajo... Este manejar la métrica, ahora doce, ahora trece..., con la libertad de quien "sabe" qué es lo mejor en cada caso, es esencial. Seguro, tenía razón, aun si dándole otro sentido, Celaya al hablar del poeta obrero.

Por supuesto, para obtener auténtica poesía falta esa otra dimensión, tan escasa como abundante el ser humano es (sin profundizar demasiado en lo de humano) , el talento, el saber ver lo que los restantes mortales no ven. O ver como el resto no ve. En fin.

Hermoso trabajo.


Juli

Juana Martín escribió:Un placer para los sentidos leer este hermoso poema. Un saludo afectuoso.

Juan Fionello escribió:Bueno, tantos comentarios tan bien construidos y tan oportunos me dan la libertad de apuntarme a ellos y limitarme a disfrutar una vez más con tu poesía, inagotable de recursos y de imaginación, transgresora y transmisora.

Poemazo.

Un abrazo.

Josefa A. Sánchez escribió:Hay que ser de verdad poeta para escribir como tu escribes. El poema soberbio. Un privilegio presenciarlo.
Un abrazo.
Pepa

Ignacio mincholed escribió:Ramón, te felicito. Excelente. A la vista está.
Un abrazo,
Ignacio

Marisa Peral escribió:

Ramón Carballal escribió:

La casa ya no finge. Se aleja
como un barco ciego, sin proa y sin locura,
a la deriva de un dios, o de si misma. Huellas
que no admiten refugio, plomo sobre el plomo,
la inmortal secuencia del frío. Mi sed roja.


http://laverdadazul59.blogspot.com/

Nostalgia y soledad adivino yo en este triste y, a la vez, hermoso poema. Bellísimas metáforas.
Felicidades y un abrazo, Ramón.