Editorial Alaire

Armilo Brotón escribió: ↑Lun, 14 Feb 2022 13:44 Aprovecho la lectura de tu San Valentín, que imagino doloroso, para compzrtir mi cariño, mi ánimo hacia ti. Para mí no es un tçopico decir quesiempre están junto a nosotros las personas a las que amamos, en presente siempre.

Un abrazo largo y cálido estimada Marisa.

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Lun, 14 Feb 2022 16:30 Me ha gustado mucho tu poema, Marisa. Vive en el día a día, en lo cotidiano, con un aires de nostalgia. El cierre del poema es, también, magnífico.

Enhorabuena por tan hermosas letras.

Un afectuoso abrazo.

Juan Cruz Bordoy escribió: ↑Mar, 15 Feb 2022 15:06 Un poema trazado en el aura de la cotidianeidad que logra arrasar con la rutina y la pérdida del sentimiento que solo permanece cual recuerdo buscado a través de la melancolía. Qué decir Marisa. Preciosa composición poética. Despierta con experticia una sensación que tenemos adormecida.
Un abrazo y un beso,
Juan Cruz

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Mar, 15 Feb 2022 17:42 "Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro"

Muy bello, Marisiña, sobre todo en esta estrofa.

Todo un placer de lectura, querida amiga.

Bicos e saúde.

Marisa Peral escribió: ↑Jue, 10 Feb 2011 16:36
Otro 14 de febrero sin ti

"FRIDAY MORNING"

Manténte a flote por todos los medios;
pero si te es imposible, ten valor
para hundirte sin ruido.

R. Tagore

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En la línea horizontal de la calle vacía
la claridad extiende sus raíces,
el sol se va abrazando a la fachada,
le señala el destino de la noche distante
y el roce de la muerte en el suave columpio de la brisa.

Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro.

Melancólicamente busco en los viejos libros
frenéticos azares para viajar más lejos,
para encontrar más tierras y más mares.
Hoy, que quizás es tarde,
al despertar emprendo el viaje verdadero.
Es una mezcla extraña de susto y de alegría.

Mientras, San Valentín, con su no sé qué ausente,
lee necrologías en la primera edición del New York Times,
siente un escalofrío,
y se encuentra encerrado en un poema.
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©MAR - Febrero2003

Concha Vidal escribió: ↑Mar, 14 Feb 2023 7:57 Un abrazo fuerte ,Marisa, para tí y para este poema que llega y empapa. Las metáfofas, inigualables.
Abrazos mediterraneos.

Pilar Morte escribió: ↑Mar, 14 Feb 2023 8:57 Me alegra mucho el rescate del poema y verte a ti por estos lares. Se te echa de menos, querida amiga.
El poema atrapa de principio a fin.
Abrazos y salud