El turista

[Ramón Carballal]

Pues como te han dicho ya, Ramón, excelente. Algo que en tí suele ser norma.

Un abrazo.

Gracias, Juan, por esas palabras que me dejas. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Te muestras avaro de metáforas e imágenes sorprendentes, Ramón; cuando parece que ya no se puede llegar a más, tú nos desmientes poniendo el listón más alto y la meta más lejos. Enhorabuena.
Salud.

Gracias por tu amable comentario, Julio. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

"Pero, aquí, hoy, lo imposible es un verbo
que elige su noche o su almendra."

De todo, Ramón. Vos sabés lo que me gusta leerte.

Felicitaciones, es un honor pasar por aquí.

Un beso.

Gracias, Daniela, eres muy amable. Un beso.

[Ramón Carballal]

Directo y concertante poema. La tercera estrofa es espléndida.
Besos poeta,

Gracias, Liz, por dejar tu huella en el poema. Besos.

[Ramón Carballal]

Leerte ya es un lujo. Como siempre, hermosos versos
Abrazos
Pilar

Muchas gracias por esas palabras, Pilar. Un beso.

[Ramón Carballal]

Hola Ramón.
Como siempre un poema lleno de bellas imágenes y acertadas metáforas, amigo mío.
Siempre es placentero e interesante leerte. Un abrazo.
Mario.

Te agradezco la visita y el comentario. Un abrazo.

[Aubriel Camila de la Prad]

En el poblado signo de los pantanos
tu hayas el escombro, el refugio mineral de una duda.

Tras el cartón piedra los ventrículos se agitan
como un espejo y sus tres mapas de azul.

¿Es posible el trasatlántico donde malvive el hormigón
de los lunes varados?

En el hotel se mueren las preguntas,
por su viaje y su ardor insípido.

Afuera los caballos heredan un metal de blasfemias,
un tesoro sin naves, una luz que pervierte
la honda queja del silencio.

Pero, aquí, hoy, lo imposible es un verbo
que elige su noche o su almendra.

Quizá en las terrazas de ámbar tu piel sea el laberinto,
la mítica flor del leopardo,
su sangre rota.

Una vez más, Ramón, aplaudo (y disfruto, claro) esa magia tuya para crear imágenes.
Bellísimo.

Besos.

[Ramón Carballal]

En el poblado signo de los pantanos
tu hayas el escombro, el refugio mineral de una duda.

Tras el cartón piedra los ventrículos se agitan
como un espejo y sus tres mapas de azul.

¿Es posible el trasatlántico donde malvive el hormigón
de los lunes varados?

En el hotel se mueren las preguntas,
por su viaje y su ardor insípido.

Afuera los caballos heredan un metal de blasfemias,
un tesoro sin naves, una luz que pervierte
la honda queja del silencio.

Pero, aquí, hoy, lo imposible es un verbo
que elige su noche o su almendra.

Quizá en las terrazas de ámbar tu piel sea el laberinto,
la mítica flor del leopardo,
su sangre rota.

Una vez más, Ramón, aplaudo (y disfruto, claro) esa magia tuya para crear imágenes.
Bellísimo.

Besos.

Gracias, Aubriel, por esas bonitas palabras. Un beso.