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Gracis, Vivi, por estar siempre ahí. No solo eres una poeta a la que admiro también eres una excelente compañera. Un beso grande.Viví Flores Massares escribió:Ya te lei y comenté este en otro sitio, Ramón, pero quien puede evitar volver a pasar? Se me ocurre un adjetivo siempre para tus poemas: cálidos,muy cálidos.
Siempre es un placer leerte, Poeta.
Un beso.
Gracias, Pilar, por tus bonitas palabras. Un abrazo grande hasta donde estés. Por cierto como siga sin llover esto se va a parecer poco a la Galicia que conocemos.Pilar Iglesias de la Torr escribió:Ramón,
desde luego si hay algo que no es lento, es el volcán emocional que provoca tus versos al leer
Es lento aquí el verano,
mi abrazo hasta Galicia.............Pilar
Gracias, Santiago, es un bonito comentario el que me has dejado. Un abrazo.Santiago Redondo Vega escribió:Vienes Ramón del verano a las doce de un agosto en punto en otra ciudad, en otro caos. Y le devuelves las miradas a la ciudad que te mira y se recrea. No olvides que las flores tienen siempre el color de los ojos que las miran. Que no te atrape el sol de un agosto en febrero.
Me gustó mucho leer las imágenes de la ciudad de tu poema.
Un saludo.
Santiago Redondo Vega
Gracias, Alonso, por tus amables palabras. Un abrazo.Alonso de Molina escribió:tu estilo tiene voz propia y
consigues representar imágenes reálmente
acogedoras
te mando un abrazo
.
Ramón Carballal escribió:
No es imposible que existan jardines
que nos lleven a la plaza antigua.
Es lento aquí el verano, hay un orden
que niega la luz, prefiere la sombra
de los puentes, la oscura inercia de
las aguas. Hemos venido a devolver
miradas, y acabamos por mirarnos
bajo el reloj que no canta. Tú me dices
que se escuchan violines,
que en los mercados
las flores sólo tienen un color.
Gracis, Marian, es un mensaje muy bonito. Un beso grande para mi amiga.Marian Heredia escribió:Ramón Carballal escribió:
No es imposible que existan jardines
que nos lleven a la plaza antigua.
Es lento aquí el verano, hay un orden
que niega la luz, prefiere la sombra
de los puentes, la oscura inercia de
las aguas. Hemos venido a devolver
miradas, y acabamos por mirarnos
bajo el reloj que no canta. Tú me dices
que se escuchan violines,
que en los mercados
las flores sólo tienen un color.
Un paseo por tus letras
es llevarse los ojos llenos
de sol.
Besos poeta