Editorial Alaire

F. Enrique escribió: ↑Sab, 10 Oct 2020 8:13

Castilla entera
se siente comunera.

Vuelvo, Rafel, a este poema tuyo, es el que más me gusta, tu mejor aportación al mundo de la poesía. Encuentro más procedente cansado que ahíto, manías eufónicas que tiene uno, ahora que frecuento la Etimología buscando un significado preciso para cada palabra que escribo. No hay demasiados grandes poemas en Alaire, y este lo es sin duda.

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En mi tierra se abusa de la expresión "ponerse flamenco", la entendí siempre por el contexto en que se la utiliza, pero no fue hasta hace pocos años que vi que no tenía nada que ver con el monumento del cante sino con los orgullosos habitantes de Flandes que se opusieron tercamente, incluso cambiando de bando, al dominio de los Austrias. No pude resistirme en mi visita a Gante a acercarme a un parque olvidado que ni las palomas se preocupaban de ensuciar, para ver al más ilustre de todos los hombres nacidos en esta ciudad y estaba solo como la fotografía de Pasolini delante de la tumba de Antonio Gramsci. El Emperador amaba mucho a su patria de adopción pero todo apunta a que la convirtió en un mártir para perseguir un sueño imposible, que acabó con la tarea, aquella urdimbre de matrimonios pactados y aquellos tercios casi invencible, aquel patrimonio económico que heredó de su abuelo, Fernando, con la ayuda, a regañadientes, de un lúcido y visionario Cardenal Cisneros. Pero nadie puede negar que sintió Castilla, la patria de su madre que, quizás, no estaba tan loca, con sinceridad y profundamente y, simbólicamente, para dar fe de ello, decidió morir en el retiro de Yuste.

Ayer murió Joseph Pérez, ni siquiera sabía que aún vivía y sentí que todos los españoles habíamos perdido a alguien cuya palabra estaba llena de comunicación y verdad, de alguien que llegó a amar con pasión la tierra de sus mayores.

Rafel Calle escribió: ↑Vie, 07 Dic 2007 16:27 Tengo la sensación del hombre inacabado
que llega justo al límite del ser irresponsable.

Y regreso del mundo de la farsa
ahíto de un papel intranscendente
en el gremio del dios menor que sueña
cautivo en un proscenio de actores despistados
que apuran su talento perezoso.
Disfraz, al que llamaron incunable.

Ahora siento nueva la envoltura quejosa
con el aura quebrada;
vestigio en la penumbra
de un carisma en su aspecto irremediable.

Es el alumbramiento del hombre suspendido,
en la frontera del actor precario,
todo pasando, todo gris urgente,
las cosas disipadas,
el cómico caduco.
Y un telón acechando imperturbable.