Diciembre

[Ana Muela Sopeña]

En la sombra desnuda está diciembre.

El frío traicionero nos cobija
en la ciudad que pulsa en el silencio.

Hay música de infancia en los portales.

Los turrones alegres
en los supermercados sin heridas.

La soledad del mundo en el bolsillo.

Los guantes, las bufandas, los plumíferos.
El invierno se cierne sin excusas
sobre los corazones de los hombres.

Las mujeres protegen su misterio
con las primeras nieves.

En el alma de hielo la esperanza.

Algunos se desplazan a esquiar.
Como si todo fuera facilísimo:
tan solo deslizarse por las pistas.
Pero no es tan sencillo.
Los traumas en lo oculto gritan alto,
como aullidos de lobos en el bosque.

Mas las luces y adornos de las fiestas
ya están en las aceras y en las plazas.
Las bombillas sobre árboles sonámbulos
que no pueden hablar,
pero se sienten raros.

Ya saben que serán cuarenta días
soporte de alumbrado
y nadie les pregunta por su espíritu
ni por su hambre hiriente de quietud.


Ana Muela Sopeña

[Julio Gonzalez Alonso]

Así es, Ana. El mes de diciembre puede resultar triste en medio del ruido, las luces navideñas, los colores y la felicidad al menos aparente de las fiestas. Pero la soledad es un perro que muerde el alma de muchas personas. Y duele. Un abrazo.