Nuevo Ritual de Mutilaciones. Poema nº 34

[Ramón Castro Méndez]

No dejes que la luz se extinga.
Quizás no como los imaginas, pero los ángeles existen.
Cómo llamarlos sino por su nombre, desde el recuerdo
que de ellos tenemos desde la periferia infinita de la infancia.
Más allá de este cielo palpita la eternidad, lo que existe desde siempre,
el delirio de unos locos, la imborrable sombra de la audacia, el fin
de todo misterio posible, el arraigo de su hondura.

En todo hombre conviven ruinas y esplendores, la edad de oro
que se abre, el amor hacia el que todo se dirige.
Tu vida es historia de dolor iluminado, de un cuerpo
que ha ascendido del abismo.
Hoy tan solo eres patria y la coraza impenetrable
de tu muerte, la sombra cautiva del otoño que cayó
sobre tus ojos, el invisible jardín de los ausentes.

Sé que en ti la noche quiere elevarse como un horizonte
de espuma y te ha dejado su belleza blindada, el eco
de unos nombres, la sal de una tristeza en la bóveda
del tiempo.
Nos bastaba la sangre aún caliente de los lirios,
la tarde que quebrándose así acontece con su delirio
de cristal y pedrería, con su adusta frialdad de efigie rota,
con su corazón de mármol afligido que hace que todo
parezca otra cosa, tal vez la guirnalda de mi muerte,
y el bosque diluido en un cristal oscuro con el sol
arrimado a unos libros. Quise, entonces, hacer del vuelo
de estos pájaros de arcilla mi mirada, sin poder
ni siquiera imaginar una pluma de albatros.

Mi corazón una almena moribunda sobre el transparente
arrecife que arde sin piedad.
Si supieras que detrás del mundo hay otro mundo
dejándose apenas ver solo en la ancestral memoria
de los sueños, una ilusión de mística casi marcial.
A la altura de los ecos, la vida y la muerte comparten
idéntica sintaxis. Somos la pura claridad de lo que existe,
la vida un mero ensayo de intemperie.