¡Ay, amor, que se fue y no vino!
Ahora que estoy libre de cadenas
y mi tiempo, imagino, pende corto,
quisiera recorrer rincones vivos
que en nuestro devenir fueron reposos,
cuando aún sostenía la esperanza
de vernos refrescados por sus soplos.
La luz parpadeante de ese tango,
que el autor de su letra vio de pronto
después de veinte años de partida
llenando con sus lágrimas un pozo,
fue el mismo guiño que quisimos ver
antes de propagar en mí tu odio.
Los surcos de las góndolas quisiera,
al ritmo de Aznavour, sentirlos solo,
con el chasquido crudo que es vivir
sin el azul que me robó tu enojo,
mientras la niebla envuelve los canales
y ahogo tus mentiras en el lodo.
La marmólea tumba que el Yamuna
refleja y hace doble su contorno
será, si Dios lo quiere, en mi crepúsculo
quien vista el pestañeo de mis ojos,
cuando mi barca cruce silenciosa
las aguas hacia el reino tenebroso.
Como te prometí, vierto los grises,
sacados de la quema de tus fotos,
en cada punto que los dos soñamos
y a bien tuviste tú de hacerlos polvo,
junto con los retazos que vivimos,
ahora que en mi tiempo está el otoño.
j.l.m.
Ahora que estoy libre de cadenas
y mi tiempo, imagino, pende corto,
quisiera recorrer rincones vivos
que en nuestro devenir fueron reposos,
cuando aún sostenía la esperanza
de vernos refrescados por sus soplos.
La luz parpadeante de ese tango,
que el autor de su letra vio de pronto
después de veinte años de partida
llenando con sus lágrimas un pozo,
fue el mismo guiño que quisimos ver
antes de propagar en mí tu odio.
Los surcos de las góndolas quisiera,
al ritmo de Aznavour, sentirlos solo,
con el chasquido crudo que es vivir
sin el azul que me robó tu enojo,
mientras la niebla envuelve los canales
y ahogo tus mentiras en el lodo.
La marmólea tumba que el Yamuna
refleja y hace doble su contorno
será, si Dios lo quiere, en mi crepúsculo
quien vista el pestañeo de mis ojos,
cuando mi barca cruce silenciosa
las aguas hacia el reino tenebroso.
Como te prometí, vierto los grises,
sacados de la quema de tus fotos,
en cada punto que los dos soñamos
y a bien tuviste tú de hacerlos polvo,
junto con los retazos que vivimos,
ahora que en mi tiempo está el otoño.
j.l.m.
