Nuevo Ritual de Mutilaciones. Poema 13

[Ramón Castro Méndez]

El cielo proscrito de noviembre a lo lejos
y su lumbre caprichosa, instantes de luz
recorriendo la anatomía de la música.
Tal vez el ciego ojo de los puentes, visible
como el lento coral del mar cuando me ahogo,
la profundidad del pecho tan solo cenizas
de noche y estrellas congeladas.

Qué es esta soledad que ha engendrado
cada uno de mis pasos sobre esta tarde blanda.
Esa que en mi sangre yace varada como ácido
escombro. La ansiedad del vacío y su dolor de insomnios,
el corazón de piedra qué silencio para tanta tristeza,
la flor negra de mi delirio cuando el telar de llanto
me evita, la noche sigilosa y su latido de arquivolta
con ese mismo corazón arrasado o enfebrecido
en otro pecho.

La muerte como acorde universal en la curva del destino,
toda verdad que oculte mi cadáver cuando solo sea
un renglón extraviado o un eco perdido en el laberinto
de la memoria
Quizá esta nocturna orfebrería de sombras sea
lo que de mi sobreviva si miro de mí lo que otros no miran,
o esa inquietud de antes de descubrir un secreto
que lleva oculto mucho tiempo.

[Marisa Peral]

El cielo proscrito de noviembre a lo lejos
y su lumbre caprichosa, instantes de luz
recorriendo la anatomía de la música.
Tal vez el ciego ojo de los puentes, visible
como el lento coral del mar cuando me ahogo,
la profundidad del pecho tan solo cenizas
de noche y estrellas congeladas.

Qué es esta soledad que ha engendrado
cada uno de mis pasos sobre esta tarde blanda.
Esa que en mi sangre yace varada como ácido
escombro. La ansiedad del vacío y su dolor de insomnios,
el corazón de piedra qué silencio para tanta tristeza,
la flor negra de mi delirio cuando el telar de llanto
me evita, la noche sigilosa y su latido de arquivolta
con ese mismo corazón arrasado o enfebrecido
en otro pecho.

La muerte como acorde universal en la curva del destino,
toda verdad que oculte mi cadáver cuando solo sea
un renglón extraviado o un eco perdido en el laberinto
de la memoria
Quizá esta nocturna orfebrería de sombras sea
lo que de mi sobreviva si miro de mí lo que otros no miran,
o esa inquietud de antes de descubrir un secreto
que lleva oculto mucho tiempo.

Seguramente no te distes cuenta de que ayer era martes pero la suerte es extraña y caprichosa y para ser el poema número 13, para mi es un gran trabajo y un placer disfrutarlo.
Te felicito y te envío un fuerte abrazo.