Lo cierto es que morimos

[Gustavo Cavicchia]

Tomo la libreta donde dejo el pulso de la tinta,
lo sólido, lo abstracto,
hago de mis manos tórtolas extraviadas,
gaviotas mínimas silabeando su azar alado,
letanías de veleros en puertos invisibles.

Paso el día, un sol de halagos mella de monotonía
el cristal tornasolado del lago.
Se crispa el agua.
Sólo aire seco en el parque de la ciudad.

¿Por qué sientes este hastío, poeta?

Cierto es que te mueres,
como si nunca fueras a morir,
comienza en los extremos,
como el lirio en la altiva porcelana del jarrón:
la punta desasida por su raíz podrida.

De la plena pena el pecho lleno,
no existe otro destino,
no hay fábulas de cuento;
eres la canción que en su final diluye los acordes,
muriéndote, lenta, lento, lentamente.

Debería ser fácil:
habría que morir al instante,
no es igual a morir de instantes,
con la velocidad de un rayo,
similar a un ofidio coralino al morder tu paria nariz de aguja.

Pero prefieres morir de improperios,
de sandeces telegráficas por redes,
de informes en resplandecientes cajeros automáticos,
de pequeños infiernos rutinarios como latas de conserva,
de laptops, de carros último modelo
en cuotas infinitas.

Morimos del amor posible no buscado,
como morí por aquella muchacha
esa tarde de aeropuerto, cuando dije:
—«debajo de tu piel vive la luna»—,
sin pedir el número de su móvil.

Morimos de sueños dejados en la libreta de poemas,
como si nunca fuéramos a morir, poeta.

Lo cierto es que morimos.

061126

[Alejandro Costa]

Es cierto, morir se puede morir de infinitas maneras.

Creo que todos los días, en diferentes instantes, morimos un poco, tal vez porque este mundo que hemos creado te da más tristezas que alegrías.

Morimos de los sueños que dejamos en la libreta con poemas,
como si nunca fuéramos a morir, poeta.

También es cierto, morimos con nuestras letras, con nuestros versos, con nuestros poemas; sabemos que tenemos que morir y que lo haremos, es cierto.

Pero también vivimos al soñar, al escribir, al sentir aquello que nos hace llenarnos de fantasía sin mirar la oscuridad que hay en el exterior.

El poeta sueña y cuando lo hace, compañero, ¡vive!

Buen escrito.

Saludos.

[Gustavo Cavicchia]

Es cierto, morir se puede morir de infinitas maneras.

Creo que todos los días, en diferentes instantes, morimos un poco, tal vez porque este mundo que hemos creado te da más tristezas que alegrías.

Morimos de los sueños que dejamos en la libreta con poemas,
como si nunca fuéramos a morir, poeta.

También es cierto, morimos con nuestras letras, con nuestros versos, con nuestros poemas; sabemos que tenemos que morir y que lo haremos, es cierto.

Pero también vivimos al soñar, al escribir, al sentir aquello que nos hace llenarnos de fantasía sin mirar la oscuridad que hay en el exterior.

El poeta sueña y cuando lo hace, compañero, ¡vive!

Buen escrito.

Saludos.

Como dice usted, "Lo cierto es que vivimos". Un abrazo.