En un país extraño

[Horacio O'Clock]

Ojos insomnes -pesa el yugo
del ocio compelido- matan las horas
cogiendo número en la cola
de algún sueño oxidado
o venden sus manos ajadas
-las balas llegan por la espalda-
en la sección de bagatelas,
regocijo de negreros.

Muchas casas son
tumbas con nombre de mujer.

Una casta sin quilates
-siempre de espalda al horizonte-
de epulones y pancistas levita
en sus palacios de invierno y dirige
su jactancia negligente
hacia el túrbido confín del estupor
flagelando, al albur de sus dictados,
el aire de masacre y epidemia.

Muchas casas son
techos de aire.

Han puesto precio de carlanca
a millones de gargantas disidentes
que crecen por las calles de un país
donde el propio es un extraño
y el extraño es ilegal, enviado al matarife.

[Silvia Savall]

Poema de intensa profundidad. Qué vuele alto. Un abrazo grande