La ruleta rusa

[Horacio O'Clock]

El desconsuelo es escombro de hierros retorcidos
y entre la paz del fotograma azul y verde
y el discurrir de un río, basta un segundo
para la negra noche y el corazón arrasado.
Es un día cualquiera, pero todo lo que fue ayer
como un cristal roto ha sido reemplazado.
El espacio hierve y se puebla
de otros tiempos febriles que, tal vez,
han estado macerándose a fuego lento
para una nueva derrota; y así debe ser,
porque como peces fuera del agua,
hay hombres, mujeres y niños, muy hermosos,
que parece que están como dormidos.

Sucede que, a veces, en los días aciagos
solo brillan las lágrimas habitadas
por rostros desvencijados cuyas vidas
sin importancia, pero de valor incalculable,
no han podido llegar a ninguna orilla,
porque ha bastado el maldito segundo
rubricado por algún animal carroñero
para que tal cúmulo de historias,
vivencias, sueños y proyectos compartidos
se convierta en un juego azaroso a todo
o nada con el mismo final que la piel reseca
de un gato en mitad de la calzada
rompiendo la monotonía de la línea recta.

En las afueras, los campos están cubiertos
de tallos espinosos sin sus rosas
y un llanto inabarcable despoja de silencios
la garganta del viento que, con náuseas,
escupe sobre la tierra la identidad
de los culpables, los mismos que a diario
asisten al matadero para recoger sus ganancias
y que al olor de la hecatombe merodean
en la montaña de corazones rotos
ofreciendo su cínico consuelo de saldo.

[Concha Vidal]

El desconsuelo es escombro de hierros retorcidos
y entre la paz del fotograma azul y verde
y el discurrir de un río, basta un segundo
para la negra noche y el corazón arrasado.
Es un día cualquiera, pero todo lo que fue ayer
como un cristal roto ha sido reemplazado.
El espacio hierve y se puebla
de otros tiempos febriles que, tal vez,
han estado macerándose a fuego lento
para una nueva derrota; y así debe ser,
porque como peces fuera del agua,
hay hombres, mujeres y niños, muy hermosos,
que parece que están como dormidos.

Sucede que, a veces, en los días aciagos
solo brillan las lágrimas habitadas
por rostros desvencijados cuyas vidas
sin importancia, pero de valor incalculable,
no han podido llegar a ninguna orilla,
porque ha bastado el maldito segundo
rubricado por algún animal carroñero
para que tal cúmulo de historias,
vivencias, sueños y proyectos compartidos
se convierta en un juego azaroso a todo
o nada con el mismo final que la piel reseca
de un gato en mitad de la calzada
rompiendo la monotonía de la línea recta.

En las afueras, los campos están cubiertos
de tallos espinosos sin sus rosas
y un llanto inabarcable despoja de silencios
la garganta del viento que, con náuseas,
escupe sobre la tierra la identidad
de los culpables, los mismos que a diario
asisten al matadero para recoger sus ganancias
y que al olor de la hecatombe merodean
en la montaña de corazones rotos
ofreciendo su cínico consuelo de saldo.

------------------------------
¡ Qué fuertes tus palabras en forma de poema! Tan al día, tan desgraciadamente como hace sólo unas horas.
Releo cada frase, cada verso que pones y no puedo estar más conforme contigo, a pesar de este carácter mío tan alegre y positivo.


"de los culpables, los mismos que a diario
asisten al matadero para recoger sus ganancias
y que al olor de la hecatombe merodean
en la montaña de corazones rotos
ofreciendo su cínico consuelo de saldo."

Y el final apoteósico, te han faltado los minutos de silencio y los aplausos finales que jamás sé porqué y para qué sirven.
En fin, vayan para tí mis saludos siempre mediterráneos.

[Ramón Castro Méndez]

Un poema duro, pero que no deja de ser real. Me ha gustado.
Un fuerte abrazo.

[Julio Bonal]

*vidas sin importqancia pero de valor incalculable*, así es. Suelen ser las vidas sobre las que recae el fato de la historia, aun la pequeña del caso, si la hay. La historia habla con grandes nombres tan sólo, ¿donde quedaron los que, por decirlo a lo Brecht, acarrearon las grandes piedras de Tebas? Muy bueno.

Una abraçada.

[Silvia Savall]

El desconsuelo es escombro de hierros retorcidos
y entre la paz del fotograma azul y verde
y el discurrir de un río, basta un segundo
para la negra noche y el corazón arrasado.
Es un día cualquiera, pero todo lo que fue ayer
como un cristal roto ha sido reemplazado.
El espacio hierve y se puebla
de otros tiempos febriles que, tal vez,
han estado macerándose a fuego lento
para una nueva derrota; y así debe ser,
porque como peces fuera del agua,
hay hombres, mujeres y niños, muy hermosos,
que parece que están como dormidos.

Sucede que, a veces, en los días aciagos
solo brillan las lágrimas habitadas
por rostros desvencijados cuyas vidas
sin importancia, pero de valor incalculable,
no han podido llegar a ninguna orilla,
porque ha bastado el maldito segundo
rubricado por algún animal carroñero
para que tal cúmulo de historias,
vivencias, sueños y proyectos compartidos
se convierta en un juego azaroso a todo
o nada con el mismo final que la piel reseca
de un gato en mitad de la calzada
rompiendo la monotonía de la línea recta.

En las afueras, los campos están cubiertos
de tallos espinosos sin sus rosas
y un llanto inabarcable despoja de silencios
la garganta del viento que, con náuseas,
escupe sobre la tierra la identidad
de los culpables, los mismos que a diario
asisten al matadero para recoger sus ganancias
y que al olor de la hecatombe merodean
en la montaña de corazones rotos
ofreciendo su cínico consuelo de saldo.

Poema intenso y duro lleno de verdades. Me ha gustado. Un abrazo fuerte.

[Alejandro Costa]

Magnífico, Horacio.

Es muy duro, muy real y muy intenso, pero el tema lo requiere.

Podría escoger un sin fin de versos, pero sería quitarle valor al resto y todos son geniales.

Los versos finales son tan buenos como reales.

Abrazos.

[Horacio O'Clock]

El desconsuelo es escombro de hierros retorcidos
y entre la paz del fotograma azul y verde
y el discurrir de un río, basta un segundo
para la negra noche y el corazón arrasado.
Es un día cualquiera, pero todo lo que fue ayer
como un cristal roto ha sido reemplazado.
El espacio hierve y se puebla
de otros tiempos febriles que, tal vez,
han estado macerándose a fuego lento
para una nueva derrota; y así debe ser,
porque como peces fuera del agua,
hay hombres, mujeres y niños, muy hermosos,
que parece que están como dormidos.

Sucede que, a veces, en los días aciagos
solo brillan las lágrimas habitadas
por rostros desvencijados cuyas vidas
sin importancia, pero de valor incalculable,
no han podido llegar a ninguna orilla,
porque ha bastado el maldito segundo
rubricado por algún animal carroñero
para que tal cúmulo de historias,
vivencias, sueños y proyectos compartidos
se convierta en un juego azaroso a todo
o nada con el mismo final que la piel reseca
de un gato en mitad de la calzada
rompiendo la monotonía de la línea recta.

En las afueras, los campos están cubiertos
de tallos espinosos sin sus rosas
y un llanto inabarcable despoja de silencios
la garganta del viento que, con náuseas,
escupe sobre la tierra la identidad
de los culpables, los mismos que a diario
asisten al matadero para recoger sus ganancias
y que al olor de la hecatombe merodean
en la montaña de corazones rotos
ofreciendo su cínico consuelo de saldo.

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¡ Qué fuertes tus palabras en forma de poema! Tan al día, tan desgraciadamente como hace sólo unas horas.
Releo cada frase, cada verso que pones y no puedo estar más conforme contigo, a pesar de este carácter mío tan alegre y positivo.


"de los culpables, los mismos que a diario
asisten al matadero para recoger sus ganancias
y que al olor de la hecatombe merodean
en la montaña de corazones rotos
ofreciendo su cínico consuelo de saldo."

Y el final apoteósico, te han faltado los minutos de silencio y los aplausos finales que jamás sé porqué y para qué sirven.
En fin, vayan para tí mis saludos siempre mediterráneos.

Muchas gracias, amiga Concha, por tan mágnífico comentario.
un afectuoso saludo.

[Horacio O'Clock]

Un poema duro, pero que no deja de ser real. Me ha gustado.
Un fuerte abrazo.

Muy agradecido, amigo Ramón, por la amabilidad de tus palabras.
Un cordial saludo.

[Horacio O'Clock]

*vidas sin importqancia pero de valor incalculable*, así es. Suelen ser las vidas sobre las que recae el fato de la historia, aun la pequeña del caso, si la hay. La historia habla con grandes nombres tan sólo, ¿donde quedaron los que, por decirlo a lo Brecht, acarrearon las grandes piedras de Tebas? Muy bueno.

Una abraçada.

Muchas gracias, amigo Julio, por tu por tus siempre certeros, magníficos y sabios comentarios.
Un cordial saludo.