Sombras de Cristal

[Ana García]

Unos versos duros y desesperanzados en un poema de indudable calidad. Mi felicitación y un abrazo.

Gracias por tu atenta lectura y comentario.
Abrazos.

[Ana García]

Así es a veces, Ana.

“Hay días que nacen muertos y con cristales rotos”

Enhorabuena por tan buen poema.
Un montón de besos.

Tiempos malos, amiga mía.
Gracias por entrar en mis cosillas.
Un beso.

[Ana García]

Qué poema tan vivo y tan inteligente, querida Ana.
No es posible apartar la vista o dejar de leer; impetuoso y brillante se hace camino entre las pupilas y la borrasca de algún recuerdo...

Aplausos hasta que duelan las palmas.
Un bedo enorme.

Que comentario tan generoso, amiga mía. Ojalá salieran poemas más alegres. Cachis!!!
Gracias por estar a mi lado.
Un beso enorme.

[Ana García]

Un poemazo, Ana, en el que el desgarro y la desesperanza lo inundan todo.

Cala hasta los huesos esa densidad de niebla que atenaza el cuerpo y el espíritu.

Felicitaciones, amiga poeta
Un beso enorme
Ana

Creo que una de tus cualidades es la empatía, pero en esta ocasión espero que la desesperanza , al leer este poema, no te inunde.
Qué bien me lees siempre, Ana.
Un beso enorme.

[Silvia Savall]

Descanso, siento frio,
inquietas sombras me abrigan,
escucho gritos apagados,
desgarradas extremidades,
bocas desiertas.

Los días tienen ánima:
Transparente o brumosa
o con uniforme gris; depende.
Pero hoy no.
Hoy está el día muerto desde el inicio.
Más aún, desde la víspera.
Han muerto los teléfonos y los lugares de aparcamiento
y el verdor de los autobuses.
Observo que las obras siguen en pie.
(desde un borde del paseo
me tiende un brazo en ayuda
y lo enlazo
sin recelo)…
Hoy, miércoles, podría ser otro día cualquiera
o no ser ninguno;
y todo seguiría igual dentro de ese no ser.
El otoño florece hacia adentro,
como los callos de los pies, como la baba del silencio,
como la falsedad de las palabras que
abren túneles en las entrañas de los pueblos enmudecidos.
Y abren lirios de inversión pasando a ser arcilla agrietada.
No, definitivamente, hoy no.
Hoy es, en cualquier caso,
todos los días muertos desde la víspera.

Un erial de realidades se me asoma a los ojos.
Descanso, vibra mi cabeza,
viejas sombras inquietas destruyen fortalezas.

Bellísimo poema de principio a fin con un cierre antológico. Un gusto leerte. Un abrazo grande.

[Marisa Peral]

Así es a veces, Ana.

“Hay días que nacen muertos y con cristales rotos”

Enhorabuena por tan buen poema.
Un montón de besos.

Tiempos malos, amiga mía.
Gracias por entrar en mis cosillas.
Un beso.

“Tus cosillas” querida Ana, merecen que entremos a leerte para lo bueno. Pero SIEMPRE, en los tiempos malos.
Un beso enorme y un capazo de abrazos.

[Ramón Castro Méndez]

Un poema crudo y duro, escrito con las tripas. Está vida no tiene lógica, ni mucha ni poca. Unas veces te comes al oso y otras es el oso el que te come a tí. Ánimo.
Un fuerte abrazo.

[Rafel Calle]

Querida amiga Ana:
Lo primero que resalto es cómo se va apagando lo cotidiano en este poema. Los teléfonos, los aparcamientos, hasta el verdor de los autobuses: todo sigue ahí, pero ya nada parece tener trato con quien lo mira; ese "hoy es, en cualquier caso, todos los días muertos desde la víspera" pesa mucho después de haber recorrido tus versos.
Y en medio aparece el brazo que se ofrece y esa mano que lo acepta "sin recelo". He vuelto a ese paréntesis; desde luego, hay conmoción en la naturalidad del gesto entre tanta desolación.
"El otoño florece hacia adentro" es un verso hermoso y duro, sobre todo por lo que haces crecer a continuación.
En fin, tienes una manera muy tuya de llevarnos de la calle a lo más íntimo, casi sin que advirtamos el paso. Te he leído despacio, compañera, y he vuelto a leerte.
Vaya mi felicitación junto a un abrazo pero fuerte.

[Ana García]

Nos morimos, sin que la que siega (por qué el femenino?) haya venido ya. Y esas son la muertes peores, las que nos matan a sabiendas (ajenas). Texto de una gran fuerza, como todos los tuyos.

Una abraçada.

Sobreviviendo a la vida, verdad? Ahí estamos.
Gracias por tus palabras. Animan
Un fuerte abrazo.

[Ana García]

Con este poema, Ana, me has hecho recordar al fantástico Saramago en Las intermitencias de la muerte.

Todo de pronto se queda mudo —que no quieto— en el país, y la gente vive allí sin morirse, sin mayores incidentes, sin tiempos perentorios por los que rizar el rizo cada cual; porque hay una Muerte allí que ya no se resigna a cumplir con su función socialmente establecida, que ha dicho en efecto «¡Basta!» y ha renunciado y se ha puesto mucho más enigmática que de costumbre, y así hasta que...

Parece que todos los días muertos te llevaron a ese día mortecino, pero su condición exánime ha hecho posible, además, este poema, esto que solo tú podrías haber escrito atravesando tu sangre y el tiempo, con tus hebras rojas desplegadas a su aire y tan descalza y en tu tierra.

Tus comentarios son la leche.
Me gusta cuando lo que escribo te trae algún recuerdo.
El tiempo es el que no se queda quieto y pasan las horas más muertas por mi ventana. No sé para qué.
Qué poco escribo ya. Hoy me ha animado una buena amiga, incluso me sacó un buena sonrisa. Y he venido a saludar.
Hola!!!