Sombras de Cristal

[Ana García]

Descanso, siento frio,
inquietas sombras me abrigan,
escucho gritos apagados,
desgarradas extremidades,
bocas desiertas.

Los días tienen ánima:
Transparente o brumosa
o con uniforme gris; depende.
Pero hoy no.
Hoy está el día muerto desde el inicio.
Más aún, desde la víspera.
Han muerto los teléfonos y los lugares de aparcamiento
y el verdor de los autobuses.
Observo que las obras siguen en pie.
(desde un borde del paseo
me tiende un brazo en ayuda
y lo enlazo
sin recelo)…
Hoy, miércoles, podría ser otro día cualquiera
o no ser ninguno;
y todo seguiría igual dentro de ese no ser.
El otoño florece hacia adentro,
como los callos de los pies, como la baba del silencio,
como la falsedad de las palabras que
abren túneles en las entrañas de los pueblos enmudecidos.
Y abren lirios de inversión pasando a ser arcilla agrietada.
No, definitivamente, hoy no.
Hoy es, en cualquier caso,
todos los días muertos desde la víspera.

Un erial de realidades se me asoma a los ojos.
Descanso, vibra mi cabeza,
viejas sombras inquietas destruyen fortalezas.

[Pilar Morte]

Me alegra ser la primera en felicitarte por este gran poema. Me ha encantado, es de los poemas tuyos que más me ha gustado.
Está escrito desde el alma, y se hace sentir cada verso.
Un abrazo grande y paz

[Alejandro Costa]

Hoy es, en cualquier caso,
todos los días muertos desde la víspera.

Estos versos finales son una maravilla.

El contexto del poema es genial, tiene de todo, querida Ana.

Es como una explosión partida desde las venas y utilizada la sangre para escribirlo.

Me ha encantado.

Comparto el comentario de Pilar, es de lo mejor que te he leído.

Un beso eterno.

[A. Satír]

Me encantan la belleza de esos versos crudos, ahí servidos fríamente, me gusta!

Saludos!!

Me encantó