"Si me hago sangre,
sales tú."
Desandares, de Pedro Moraelche
sales tú."
Desandares, de Pedro Moraelche
Sin lluvia,
dispersa en miradas y profecías.
Madrid, colateral y hermosa,
levita en el ascua de los gorriones
o en el taxi que lleva mis pasos
al corazón de sus enigmas.
Madrid, a veces de incógnito,
hace temblar los carriles
y los principados de la memoria.
Madrid en consigna,
en viaje postergado,
en constante retorno.
En el alud de sus cuestas blandas
el origen pernocta y no calla.
Madrid, abisal y crónica,
despierta hoy
en la adultez de mis manos.
