Yo soy así, escucho música, escribo un poema,
dejó que el día pase insujetable como el agua.
como el agua cristalina de las acequias empedradas de Mayor Drummond.
gus c.
La palabra canta en el bosque, en la rama, en su hoja desnuda se viste el benteveo de árbol sonoro.
Golem.
Soy el poeta, el doliente.
Nacida de la palma de mi mano la flor nocturnal de los sueños
preña el mundo de poesía...
de entreparentesis.
dejó que el día pase insujetable como el agua.
como el agua cristalina de las acequias empedradas de Mayor Drummond.
gus c.
La palabra canta en el bosque, en la rama, en su hoja desnuda se viste el benteveo de árbol sonoro.
Golem.
Soy el poeta, el doliente.
Nacida de la palma de mi mano la flor nocturnal de los sueños
preña el mundo de poesía...
de entreparentesis.
Soy el muerto,
lo vivido,
las cenizas de una hoguera sin pavesas,
el polvo iridiscente ahorcado a la luz de los crepúsculos,
el que junta palabras de una tristeza muda
como junta el viento variopintas hojas secas
en el otoño citadino de Mendoza.
No mires mi corazón,
mi corazón de brújula perdida,
porque su sangre de escasa tinta ocre,
verde cómo el musgo del olvido,
corre en paralelas venas
inútil
como la fe
de los suicidas.
! Oh, amor ¡,
de pies pequeños:
efímeras mariposas
que golpean el prístino cristal del tiempo.
Tus pies,
ovillos de blanca lana blanda
en la espera áspera del silencio
son ovejas para el sueño
de un niño que ya no duerme.
La mañana de estío trago la única flor de nuestra pasada primavera cuando caminabas por la pieza buscando la luz de la ventana crispando la piel y las palabras. No supe contenerte; entre la lengua y el paladar tu nombre se había perdido. Encendí mi último cigarrillo, cerré los párpados, las pestañas de mis ojos borraron el espacio circundante en la habitación vacía.
Te habías ido.
¿No sé cómo llamar, allí, dónde tú estes?
! Oh, ausente ¡
! Oh, silenciosa ¡
! Oh, nostalgia mía ¡
Eres la soledad plena,
la luz que en la capilla ardiente de mi alma deja su adiós de piedra,
la arena impostergable del tiempo,
el profundo mar donde todo se hunde con el peso imposible de los años,
donde los peces implacables del destino picotean la salobre carnada de las lágrimas.
Mi corazón se acostumbró al dolor,
mi corazón de hojas muertas,
las que los viejos queman al borde de la calle,
mi corazón es el que lleva de la mano el frío viento amarillento del otoño.
Y tú…
tu corazón,
tu hermoso corazón,
tu luminoso corazón,
tu gallardo corazón cobarde amor,
ese corazón,
ya no espera.
sábado 16526.
