El linaje de las serpientes

[Alejandro Costa]

¿Dónde claman las serpientes su linaje?

No existen lluvias que amaguen infiernos,
las piedras hierven bajo profundidades sin límite.
¿Por qué volar si ya no llueve?
¿Por qué dar pasos hacia lugares sin nombre?

Torturas y trasiegos se ciernen en el destino,
nada padece en sábanas envenenadas,
los ventanales solo protegen del feroz sonido,
latidos del corazón enmudecen.

Hay polvo entre semillas escondidas,
pieles de rastros inimaginables, obcecadas,
parten como espectros hacia nieblas sin doma
para ocultar sangre, martirio y crepúsculo entre trigales.

Solo desiertos de pobres inmortales
sufren en penumbra el dolor de almas enrocadas,
de fuego inundando carne enfurecida,
gritos despiadados, indolencias soñadas.

¿No os hierven las venas cuando lloráis?
¿No encontráis la senda de la libertad?
¿Dónde reflejáis la sed del alma?
¿Dónde morir sin conocer la paz?

Ahora que ya no existen noches desvestidas,
palomas exiliadas dormidas en picos rocosos,
palabras ahogadas sin respuestas mensajeras,
odio encadenado, huracanes tenebrosos.

¿En qué desiertos se lamentarán las serpientes?

[xaime oroza carballo]

¿Dónde claman las serpientes su linaje?

No existen lluvias que amaguen infiernos,
las piedras hierven bajo profundidades sin límite.
¿Por qué volar si ya no llueve?
¿Por qué dar pasos hacia lugares sin nombre?

Torturas y trasiegos se ciernen en el destino,
nada padece en sábanas envenenadas,
los ventanales solo protegen del feroz sonido,
latidos del corazón enmudecen.

Hay polvo entre semillas escondidas,
pieles de rastros inimaginables, obcecadas,
parten como espectros hacia nieblas sin doma
para ocultar sangre, martirio y crepúsculo entre trigales.

Solo desiertos de pobres inmortales
sufren en penumbra el dolor de almas enrocadas,
de fuego inundando carne enfurecida,
gritos despiadados, indolencias soñadas.

¿No os hierven las venas cuando lloráis?
¿No encontráis la senda de la libertad?
¿Dónde reflejáis la sed del alma?
¿Dónde morir sin conocer la paz?

Ahora que ya no existen noches desvestidas,
palomas exiliadas dormidas en picos rocosos,
palabras ahogadas sin respuestas mensajeras,
odio encadenado, huracanes tenebrosos.

¿En qué desiertos se lamentarán las serpientes?

Enorme el poema, compañero. Yo creo que las serpientes, esas serpientes, no tienen sentimientos para el lamento de la belleza perdida, o tal vez sí, en la forma de mirar por su interés, que barema toda su existencia y su linaje en un código ético diferente, para nosotros inimaginable.
Gracias, compañero.

Saúde e unha aperta.