El dolor

[Ramón Carballal]

El dolor no grita, al contrario de lo pensable,
no está en el aullido, ni en la queja,
ni en el rictus que camufla la tez en lívida sombra.

El dolor es semilla que crece en el hondo pozo del silencio,
fertiliza y de su raíz nace la rosa de la desesperación.

El dolor nunca naufraga, flota en la hiel de los párpados
y llama a la lágrima con su canto de sirena,
escoge al albur el recipiente de la desgracia,
sin preferir edad, solo un gusto a sangre arcana
-porque es secular, eterna su sombra
en el tránsito infinito de los siglos-
le pierde, allí encuentra el reconocimiento a su valía;
pero no desdeña el caudal de la sangre joven,
en su torrente la desesperanza,
el fulgor de su poder convierte el azul del día en rojo carbón,
la alegría en ceniza, el jolgorio alegre del existir en nube espesa
que derrama su flujo hiriente por los intersticios de la piel.

En la hondura del corazón, en las ramas de un árbol ya no fructífero,
comido por el hongo del silencio, desaparecida en él la flor vital,
languidece su savia bajo la penumbra que carcome la luz de la esperanza.

Así el dolor convierte en sinrazón el meteoro febril de la vida,
el río se oscurece con tizne amargo, y clama el espíritu
por un oasis de aguas vírgenes; y se niega el filo de su puñal
con el orgullo del hombre, su derecho a ser hoja
que se desliza por la corriente, sin penar, sin el alfanje
candente hiriendo las vísceras, sin la noche en el alma
ni el fuego interior quemando la luna de la felicidad,
sin ignorar que no es eterno este rumor pasivo de las frondas
en la quietud de la tarde, ni la sal del mar o el aroma del fruto
maduro o la luz fraternal o la belleza que obnubila.

El dolor puede durar más allá de los pasos que en los días vividos
se dan tras la dura verdad de los espejos
donde solo después de haber estado ante su evidencia
se descubre el destino que le dará sentido a todo
lo que, cuando te vayas del mundo, será, únicamente, historia.

[Marisa Peral]

Ramón, tengo que volver a esta "obra maestra" pero, de momento me llevo el cero y te dejo mi felicitación y un abrazo.
Bicos.

[Pilar Morte]

Poemazo, Ramón. Describes con tanta belleza el dolor que parece un cuadro mágico. Me encantó. Felicidades.
Abrazos y salud

[Alejandro Costa]

Sin palabras.

Eres un genio, Ramón.

Aún me duele la belleza de los versos y la profundidad de los mismos.

Magnífico.

Un abrazo.

[Lisandro Sánchez]

Potentísimo poema, Ramón; y doloroso como su mensaje, como la cruda realidad que testimonia.
No puedo evitar conectarlo con el verso final de "Tenía tres años y vivía en Gaza".
Mi abrazo fraternal.

Lisandro

[Ramón Carballal]

Ramón, tengo que volver a esta "obra maestra" pero, de momento me llevo el cero y te dejo mi felicitación y un abrazo.
Bicos.

Gracias, Marisa, por la amabilidad del comentario. Bicos para ti.

[Pascual Pérez]

Denso y en la estela de Schopenhauer.
Enhorabuena y feliz verano!

[Ramón Carballal]

Poemazo, Ramón. Describes con tanta belleza el dolor que parece un cuadro mágico. Me encantó. Felicidades.
Abrazos y salud

Gracias por tu generosidad, Pilar. Un abrazo grande y mucha salud.

[Ramón Carballal]

Sin palabras.

Eres un genio, Ramón.

Aún me duele la belleza de los versos y la profundidad de los mismos.

Magnífico.

Un abrazo.

Gracias por leer y por tu enorme generosidad. Un fuerte abrazo.

[José M. F. Febles]

El dolor no grita, al contrario de lo pensable,
no está en el aullido, ni en la queja,
ni en el rictus que camufla la tez en lívida sombra.

El dolor es semilla que crece en el hondo pozo del silencio,
fertiliza y de su raíz nace la rosa de la desesperación.

El dolor nunca naufraga, flota en la hiel de los párpados
y llama a la lágrima con su canto de sirena,
escoge al albur el recipiente de la desgracia,
sin preferir edad, solo un gusto a sangre arcana
-porque es secular, eterna su sombra
en el tránsito infinito de los siglos-
le pierde, allí encuentra el reconocimiento a su valía;
pero no desdeña el caudal de la sangre joven,
en su torrente la desesperanza,
el fulgor de su poder convierte el azul del día en rojo carbón,
la alegría en ceniza, el jolgorio alegre del existir en nube espesa
que derrama su flujo hiriente por los intersticios de la piel.

En la hondura del corazón, en las ramas de un árbol ya no fructífero,
comido por el hongo del silencio, desaparecida en él la flor vital,
languidece su savia bajo la penumbra que carcome la luz de la esperanza.

Así el dolor convierte en sinrazón el meteoro febril de la vida,
el río se oscurece con tizne amargo, y clama el espíritu
por un oasis de aguas vírgenes; y se niega el filo de su puñal
con el orgullo del hombre, su derecho a ser hoja
que se desliza por la corriente, sin penar, sin el alfanje
candente hiriendo las vísceras, sin la noche en el alma
ni el fuego interior quemando la luna de la felicidad,
sin ignorar que no es eterno este rumor pasivo de las frondas
en la quietud de la tarde, ni la sal del mar o el aroma del fruto
maduro o la luz fraternal o la belleza que obnubila.

El dolor puede durar más allá de los pasos que en los días vividos
se dan tras la dura verdad de los espejos
donde solo después de haber estado ante su evidencia
se descubre el destino que le dará sentido a todo
lo que, cuando te vayas del mundo, será, únicamente, historia.

Querido compñero de versos, un poema basado en la serenidad de quién domina, con amplitud, el tratamiento necesario de la buena poesóa. Leerte, Ramón, es pasar un excelente momento e tus poemas.. Magnófoco. Te felicito.
Bscando uno mío, encontrá esta obra.

Desde la soledad de mi isla, un abrazo.

José Manuel Febles

[Ramón Castro Méndez]

Un gran poema, enormemente hermoso pese al tema, sobre la génesis y la idea del dolor. Mi felicitación.

Un fuerte abrazo, tocayo.