Mi padre decía que el viento de Poniente rompe las cristaleras y hace naufragar los barcos.
He leído, Simón, comentarios tuyos en los que hablabas de tu padre, y lo hacías con tanta vigencia, tanto sentido de actualidad evocando el pasado con la perspectiva de quien ha llegado a estos tiempos, que difícilmente podía llegar a pensar que ya hubiera muerto. Este entusiasmo con el que hablas de él dice mucho a tu favor y de tu propio padre que supo transmitirte el amor por el arte.
He visitado la entrada al enlace que me has enviado y he quedado gratamente sorprendido, cualquiera diría que ambos nos habíamos leído anteriormente.
Mi padre, aún vive y muestra una vitalidad más que aceptable a sus 87 años, aprendió a leer y escribir durante el servicio militar y difícilmente podía enseñarme lo que quedaba fuera de sus hábitos rutinarios; era de la mar, y a la mar aún se debe hasta donde le es posible. No creo sinceramente que pueda hablarme del Mayo francés, ni de la devastación de los colonialismos, ni del Berlín ocupado, ni siquiera de la Guerra del Vietnam o de Jacques Brel.
Puedo sentirme satisfecho de mi formación cinematográfica, de la inmersión en el teatro televisado, de mi afición a los tebeos, de mi pasión por el deporte, pero todo ello vino dado a través de mi abuelo materno y uno de mis tíos.
Es una historia de superación, de desenvolvimiento tenaz contra los vientos contrarios, el mundo de las de las minas es considerado el más duro y vio claramente que él no quería pasar las fatigas que habría visto en sus mayores y que no quería para su descendencia. Creo que el mundo de la pesca daba más respiro y siempre quedaba la esperanza de estar a solas con el mar.
Debes estar orgulloso de tu padre, de su determinación de abrirse paso en el mundo de la cultura y encaminar a su descendencia hacia esos pasos.
Te envío un enlace que, quizás, puedas relacionar vagamente con lo que me cuentas.
https://vampirosypoetas.blogspot.com.es ... peare.html
29 de julio de 2017
Umberto Eco aconsejaba en un ensayo que para hacer una tesis lo más importante era centrarse en algo tan concreto que, a ser posible, uno fuera la mayor autoridad del mundo en el tema que tratara mientras la hacía. Tengo una edad, 58 años, en la que uno tiende a decirlo a la menor oportunidad por miedo a que lo encuadren con una generación a la que no pertenece y le antecedió.
Puedo hablar del Mayo francés, de la llegada del hombre a la Luna, de los asesinatos de John Kennedy y de Martin Luther King, de la Guerra del Vietnam… Pero sé muy bien que la mayoría de la gente de mi generación se ha olvidado de todo ello o se ha quedado con la imagen superflua que los identifica olvidando el aroma y la significación que estos acontecimientos tuvieron en su momento en su momento o en los años que les precedieron.
En el fondo no se ha cambiado tanto en cuatro décadas, pero nos tenemos que ceñir a momentos concretos que para bien o para mal tuvieron una importancia capital dependiendo de cada país y su circunstancia en nuestro ámbito cultural, no debemos olvidar que no somos nosotros los que nos identificamos sino los que nos ven desde fuera y nos sienten distintos y no andan equivocados ya que pertenecemos a la civilización de la duda que aún no ha florecido en sus huertos.
En España nos dolerá siempre, y algunos recordaremos con un aroma de encanto ser adolescente, encontrarnos con manifestaciones del espíritu de la Transición, propició que incluso jóvenes con escasa titulación académica discutieran en los portales y en los jardines de Kafka, Unamuno o Hemingway, que se sintiera una satisfacción íntima por la concesión del Nobel a Vicente Aleixandre más allá de la órbita literaria o que, al fin, pudieran verse en las pantallas El gran dictador, Viridiana y Por quién doblan las campanas
Uno sufre cuando encuentra algo verdaderamente bueno y se le ha escapado cuando pudo haberlo vivido en su momento, a pesar de que piense que, básicamente, es el mismo que el nuestro.
Fabrizio De André personifica mejor que nadie la frustración que tengo por no haber tenido los ojos más abiertos, la culpa pudo haber sido de él mismo que incluso propició en muchas de sus canciones que los italianos no pudieran entenderle ya que eligió el dialecto genovés como vehículo comunicativo en muchos casos; un hombre con una amplia perspectiva sobre el mundo había elegido centrar sus mensajes en la gente que le era más cercana. Puede que no haya intérprete más original de Dylan, Cohen o Brassens ni un trovador más herido y realista cuando habla de la pérdida del amor, ni un humanista tan comprometido como Pasolini; aún hoy se gritan frases suyas en las manifestaciones en un concierto político tan desconcertante como el italiano.
Gracias, Simón, tus comentarios siempre provocan reflexiones interesantes.
27 de julio de 2017