Nocturno en la escollera

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

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F. Enrique
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Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por F. Enrique »



Me dejó solo con mi triunfo y su muerte.
(José Emilio Pacheco)


El ayer que proyecta su sombra en el futuro
empaña las vidrieras
y destroza los labios yertos sobre las algas
que anhelan que regresen
los amores perdidos en nuestras tempestades,
los besos que cayeron en los labios cerrados
de los viejos fantasmas que lloran en la esquina.

I

En las imágenes que se cubren ante mis ojos,
en los recovecos de la brisa que no tengo
y nunca se ha perdido,
en el camino sinuoso donde dejaste la lluvia y hundiste los deseos
mi amor se desespera
como un caballo que gime en la cuchara de madera que lo arrastra
a la soledad de la neblina que no quiere leer las sombras que te escribo
en los arbustos que resisten en el desierto
y funden en una lágrima
el discurso sin voz de las antorchas
cuando aparecen las cadenas perversas de algodón
sobre el paisaje roto, hueco y acordonado
que contagia el gris a los ojos que sufren en los párpados de las arenas.

II

Busco ese algo que perdí y nunca tuve,
una canción que me llegó adentro navegando
en el flujo de las venas
de una memoria ausente, apartada y deprimida,
busco la poesía que los dioses me entregaron
y no pude atravesar
en el desván sin puertas de un vestigio inerte, seco y amortajado
para dejar que mi barca se hunda en la melancolía de las sirenas
que perdieron las ansias viajeras de tu canto
y me alejo del hombre que cruzaba la avenida con la luz en el costado,
en las vetas azules de la sangre derramada sobre las azucenas
que levantaste con el perfil de tu mano y un pañuelo afligido
en los hilos sedientos de caricias de tu jersey de plumas apenado.




III

Tu corazón un sueño sin latido,
mi alma la ilusión de una quimera,
por la cuesta del Gallo van penando como una lumbre oscura
que alienta la mirada del sol entre las nubes
con la nostalgia ardiente que se adueñó de los roces peregrinos de tu gesto,
con la alondra que sufre la muerte del mañana
y muestra en la tristeza mórbida de su vuelo
la gracia de una sonrisa que sufre en la cadencia de los brazos
que imprimieron la arcilla de tu huella en el destierro del mar de mi alegría.

Ahora tiemblo como un romance abortado en la alborada,
como si no volviera la risa a los hondos veneros
que se enamoraron de tu boca,
como si las antenas, el mundo, los milagros,
la noche y las revistas
cubrieran mi cintura y no quisieran verme,
y los pájaros aullaran encadenados a los espinos
que rasgaron tu falda plisada en la amargura sentida
de la frontera imprecisa entre tu voz, mi alma y tu silencio.


IV

Me iré adonde habite el rumor de tu tristeza,
adonde mi boca llegue con un pregón que se levante
sobre las conciencias quietas que nunca reivindican
en la calle las ansias de justicia de Fabrizio De André,
sobre la memoria del tranvía de San Fernando
que vacío rueda hacia el vientre herido
que crepita en los labios de la noche,
sobre el coloso y la muerte que muestran sus caricias
terribles en la oscuridad mórbida de sus espejos
con una fragancia antigua que desprende los jirones
de los edificios hundidos por el hambre y el espanto.

Me iré adonde vaya la huella de tu cintura,
adonde juegue el aire con tu sonrisa ausente,
adonde los tableros oscuros del teatro
respiren la función que nunca tuvo vida,
aunque vibren en el pecho y en la frente,
adonde los pulsos inundados por las rosas del destierro duerman,
porque ya no tengo camisa, paloma, ni azucena
que puedan llevar sobre el hombro
la imagen de tu mirada fresca tendiendo hilos dorados
en la sábana del viento que se proyecta en el futuro.

Porque perdí la paz y no puedo tener
la palabra imprecisa para vestir mi queja,
porque cerrarás mi voz cuando grite el horizonte
y el arroyo de los niños encuentre su cauce,
su baranda y su puente,
cuando el poniente acaricie el rostro luminoso
de los enamorados que vagan por la playa
cuando el verano alarga su latido en la arena ardiente
que llora en tu recuerdo,
su sombra fresca en el gozne del pozo
donde juegan los pájaros con las cañaverales y el olvido.





V

Aquí, donde rompo las canciones que mostramos en las esquinas
y solo queda un grito que empaña las paredes con un resplandor de tierra,
sufro como un pastor que no eligió su paso y no encuentra sus montes,
como un árbol que llora en los bordes del camino.

Te veré alguna vez cuando la golondrina ahogue su amargura en el polvo
de un salón mortecino agazapado en la oscuridad de una lira,
cuando la alambrada se abra a una bandera que represente a los perdidos,
cuando no hayas muerto
en la manzana que muerde en el mismo bocado
las llamas del Paraíso
y la piedra helada que arde en las entrañas del Infierno.

VI

Aún espero que vuelva tu nombre entre la yedra
de la casa encalada,
tu corazón al puerto que moría con los mitos
de tu imagen transida
sobre la carretera de las calas dolientes,
de tu sombra en los labios que aguardan la palabra
que sigue en el recuerdo como si fuera tuya
y siempre inundará las garras del olvido.



VII

Hay una estatua de cera en el patio que aún te espera
en la cortina transparente de luz al mediodía,
hay un libro caído donde se yergue un sueño interminable,
un ciprés con un recuerdo en sus raíces enredado,
un cuarto oscuro donde asusta la nada y la muerte
se adueña de mi rostro
cuando te alejas de mí y no miras la cuerda
que se ha roto y me desgarra la frente y la garganta.
Última edición por F. Enrique el Mar, 07 Feb 2023 12:45, editado 5 veces en total.
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Unos versos caídos en el cielo de la noche
me recuerdan la soledad del mundo cuando no estás,
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Lunamar Solano
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Re: Acuarelas

Mensaje sin leer por Lunamar Solano »

Fluido y caudaloso el destilar sentido de tus versos querido amigo... hondo y conmovedor...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
"Desde lo más simple surge la Esencia"
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F. Enrique
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Re: Acuarelas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

Nunca me convencieron las vanguardias, Lunamar. Entre las pocas que salvo se encuentra el surrealismo, creo que lo llevaba dentro antes de que apareciera, quizás sea porque, aunque siempre intento imponerme al azar, lo escucho y estudio sus propuestas, encontrando algunas veces hallazgos afortunados. Creo que el surrealismo en español está, como norma, muy alejado del genuino, podemos exceptuar "Sobre los ángeles" con oportunas matizaciones. Decir que "Residencia en la Tierra" y, sobre todo, "Poeta en Nueva York" pertenecen a esta corriente, sin más, sería arrebatarles atributos imprescindibles para valorar su trascendencia. Es probable que sea necesario buscar otra etiqueta que identifique con más acierto las manifestaciones en las que derivó el surrealismo en español teniendo en cuenta la personalidad arrolladora de los poetas que lo practicaron para apoyarse en él cuando era una rabiosa actualidad.

Muchas gracias, Lunamar. Un abrazo.
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F. Enrique
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Re: Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por F. Enrique »

Me permito por primera vez, viajo sin cadena, subir un poema sin tener respuesta pendiente, y, casi me he prometido a mí mismo que será la última vez, he aprendido a que no debemos cerrarnos ninguna puerta nosotros mismos. Sé que habrá división de opiniones, unos querrán lapidarme, los menos, por un más que posible origen judío en una de las ramas de mi familia, y otros crucificarme, por el catolicismo sincero de esa propia rama que no lo sabía practicar ya que nadie le enseñó. Son una mayoría en la que no dejo de incluir a los laicos procedentes del catolicismo. Estos laicos me atarán con los jirones de "Elogio de la locura".

Comprendo que el poema no guste y deje en evidencia mi intención. Pero debéis comprender que es un poema muy elaborado y corregido constantemente sobre la marcha. Los cuatro primeros son poemas surrealistas y los dos últimos cambian el tono y el discurso y se inscriben en mi querido verso blanco. Creo que esto último es, sin duda, lo mejor del poema.

Gracias a todos, sin exclusiones.
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Pilar Morte
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Re: Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por Pilar Morte »

Quizás es un poema demasiado largo donde la nostalgia del amor pervive e insiste en salir del pensamiento. Un poema de versos bellos que he disfrutado.
Abrazos
PIlar
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F. Enrique
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Re: Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por F. Enrique »

He pensado, Pilar, varias veces, que es demasiado largo, no puedo discutirlo ante la evidencia, pero no sé qué cortarle, quizás la inspiración si es que la tiene. Así le parecía a Salieri y al emperador, según un Peter Shaffer brillante y malintecionado, una de las partes del "Las bodas de Fígaro". No había suficiente oído para apreciarlo. Pero Mozart era un genio y yo solo un funcionario al uso que, después de dos años de tranquilidad relativa, la dichosa moral judeocristiana de Nietzsche, ha encontrado la horma de su zapato en forma de pandemia. Lo he leído tres veces hoy y no pienso quitar un solo verso.

Muchas gracias, Pilar, por tu amabilidad de siempre.
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Julio Gonzalez Alonso
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Re: Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por Julio Gonzalez Alonso »

Búsqueda, amor, espera... y mucho de aventura que es todo en toda una vida. Me encanta. Lo único que me gusta menos es leer el poema en un texto centrado. Manías mías... Un abrazo, F. Enrique.
Salud.
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Rafel Calle
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Re: Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por Rafel Calle »

Hermoso y loable trabajo, amigo Enrique.
Felicidades.
Abrazos.
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F. Enrique
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Re: Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por F. Enrique »

Las manías son lo que son, Julio, y muchas veces no tenemos ni idea de dónde surgen, así vemos que el gigantesto Rafael Nadal se comporta con la ingenuidad de un adolescente temprano, cumple con sus ritos escrupulosamente ante las risitas de todos mientras en Roland Garros parece estar presto para añadir un adoquín más a su leyenda; el torneo parisino, fuera de sus fechas habituales, parece más que nunca un infierno del Norte.

A mí me llegó muy adentro poder observar que mucho de mis poemas parecían la urna griega que buscara, y, tal vez encontró, el Keats más inspirado. Los imprimía y conservaba más por la impresión visual que por los valores intrínsecos del poema determinado. No hay discusión aquí, Julio, tú seguirás alineando tus poemas a la izquierda y yo en el centro. Dejaremos de hacerlo y sería sin saber por qué. Tenemos una edad en la que cambiar tiene algo de milagroso. Es muy difícil que nos mantengamos de pie y caminemos sin que el temido reuma no afecte las articulaciones de nuestra alma.

Muchas gracias, Julio, es un honor, como siempre, que me comentes.
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F. Enrique
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Re: Nocturno en la escollera

Mensaje sin leer por F. Enrique »

Gracias, Rafel.
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