La Última Partida

[Francesch Vicent]

Cuánta poesía rezuma la muerte y más aún con Venecia inútilmente luchando por librarse de una muerte anunciada. Qué poética es la muerte y qué bellamente queda plasmada en este soberbio poema, amiga Ana.
Un saludo afectuoso, admirada poetisa

[Ana García]

Es muy atractiva tu forma de escribir. Al talento natural le añades imaginación. Aunque tu visión de Venecia no sea la misma, me han venido a la memoria la novela de Thomas Mann y sobre todo la película de Visconti. Enhorabuena y un abrazo.

Y a esa obra de Mann le siguió una inspiración en forma de ópera, en la que el joven que aparece en Muerte en Venecia vuelve cuando es viejito. Vuelve para morir y recordar la admiración que sintieron por él.
Libro y ópera son de la tristeza, de la muerte por amor y de amor; o sin amor en una ciudad muerta.
Gracias por tu grato comentario, Ramón.
Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

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Un poema luminoso e inteligente.
Creo que los aciertos en este trabajo son muchos, lo he leído varias veces; ahhh, las apuestas del aire revolotean en las nubes de Venecia, dormitan en algún canal invisible, llueven su gran historia...

Felicitaciones sinceras, querida Ana.

Abrazo de los grandes.

[E. R. Aristy]

¡Ay, amor! Mi viajero
cuando vuelvas a Florencia,
de noche, rodeado por ingleses borrachos,
en la plaza del Duomo,
mira al cielo y al mármol
y recuerda
a una poeta que escribió
sobre bodegas perdidas,
aunque su fama
descanse
en las torturas del infierno.
Piensa, entonces, en esta mierda:
El futuro es una sombra
y el fruto de un ayer
NO VA MÁS.

A las cinco de la tarde
—hora taurina—
llueve en Venecia y huyen
asustadas, con vuelo de perdiz,
las turistas inglesas, salvando sus peinados con
El Daily Telegraph.
Los canales quedan solitarios como pinos.
Huele a lluvia en Venecia
y tu cama sabe
que ha muerto la ciudad.
¡Lo sabe!
¡Viva la muerte!
Ayer se suicidó el último tanguista.
Llueve muerte en Venecia
y a las cinco de la tarde
llueve en tu cama.
El Vaporetto alcanza el Lido abandonado,
El casino del Lido, solitario
donde el croupier juega
—consigo mismo—
la última partida.

Tiembla la lluvia en Venecia surcada por arrugas. Obtendrás la victoria por cinismo si disimulas abiertamente la fiebre, si entornas los ojos y recitas en voz baja viejos poemas sajones.

Puede que así folles una vez más.

Es un poema avant garde plagado de los giros y vuelcos de la cultura. La imaginación poética es como un gigante que sopla vida al lecho mismo de la muerte. Me estremece tu creación, Ana. Abrazos.

[Ana García]

Cuánta poesía rezuma la muerte y más aún con Venecia inútilmente luchando por librarse de una muerte anunciada. Qué poética es la muerte y qué bellamente queda plasmada en este soberbio poema, amiga Ana.
Un saludo afectuoso, admirada poetisa

Parece que la literatura y el cine nos lleva a bien morir en Venecia. Es el puro romanticismo de la idea final.
Gracias por tus palabras, Francesch.
Un saludo agradecida, compañero.

[Ana García]

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Un poema luminoso e inteligente.
Creo que los aciertos en este trabajo son muchos, lo he leído varias veces; ahhh, las apuestas del aire revolotean en las nubes de Venecia, dormitan en algún canal invisible, llueven su gran historia...

Felicitaciones sinceras, querida Ana.

Abrazo de los grandes.

El tarot se coló en las manos del croupier y la muerte voló entre las góndolas.
Gracias por llegar hasta aquí, Hallie. Me agrada tu compañía.
Un fuerte abrazo.

[Ana García]

Es un poema avant garde plagado de los giros y vuelcos de la cultura. La imaginación poética es como un gigante que sopla vida al lecho mismo de la muerte. Me estremece tu creación, Ana. Abrazos.

Uf, y a mí me dejas pensativa con tu comentario. Poesía de vanguardia, casi nada.
Gracias por leerme estremecida y no indiferente.
Un abrazo.