Sin saberlo

[Pablo Sales]

Vuelven aquí tus pasos a dejar huella
en la hierba, el sonido de la viola a iluminar
la tristeza en grises amaneceres
de noviembre, quizás aquélla falda roja
ondeando en el paseo.
──Escribir un diario
es como ajustarle las cuentas
a la vida ──me dijiste.
Horas sin luz. Los gatos montan guardia
en la vigilia de las palabras. El mundo
se sosiega y suena quedo, lenta campana
que advierte la impaciencia del futuro.
Los caballos de la noche son olas
que mueren en voz baja, el viento
de oro en los girasoles, tantas cosas
que pude salvar para que me salvaran,
las palabras como epílogo de la carne.
Vuelve a desfilar la bandera de un velero
agotada por el crepúsculo, los puertos
cansados de mar; la ciudad abrió la puerta
al dolor de las verdades oscuras.
las mentiras amables como un Martini,
las lágrimas de los teatros, también las piedras
anónimas que esperan de la mano excelsa
cualquier forma para trascender.
Si todos saben cómo he vivido, ahora,
a salvo de juicios, escribo como quise vivir yo;
entre cipreses levantados hasta el fondo
de los cielos lo que fueron lanzas, conciertos
pastorales las lúgubres trompetas que tocan a degüello,
o júbilo de planetas las lágrimas de un vencido
en tardes de sangrientas orgías.
Pasó el tiempo de los héroes
─te dije entonces ─.
Un diario es el último refugio del hombre
frente a su destino.
Rosas que cantáis todavía en los otoños,
luna herida, el amor oscuro de jóvenes impíos,
horas blancas en el lugar de la celebración o el duelo
tanta vida y tanta muerte entre las flores urgentes
del hospital y tu cuerpo siempre entre el cielo
y la sombra, todo se derrumbaría si al cabo
no existiera entre las páginas de un cuaderno,
si no pudiera ser entonces una forma de poesía.

[Ramón Castro Méndez]

Simplemente excelso. ¿Par qué voy a decir más?

Enhorabuena.

Un fuerte abrazo.

[Pablo Sales]

Gracias Ramón. Creo que es excesivo tu comentario, fruto de tu caritativa mirada. Mi poesía suele tener un regusto a cosa pasada, herencia de mis influencias, naturalmente, pero a pesar de ello (o acaso por) intenta añadir algo de lirismo a las situaciones en las que nos vemos inmersos.

[Mirta Elena Tessio]

Vuelven aquí tus pasos a dejar huella
en la hierba, el sonido de la viola a iluminar
la tristeza en grises amaneceres
de noviembre, quizás aquélla falda roja
ondeando en el paseo.
──Escribir un diario
es como ajustarle las cuentas
a la vida ──me dijiste.
Horas sin luz. Los gatos montan guardia
en la vigilia de las palabras. El mundo
se sosiega y suena quedo, lenta campana
que advierte la impaciencia del futuro.
Caballos en la noche son las olas
que mueren en voz baja, el viento
de oro en los girasoles, tantas cosas
que pude salvar para que me salvaran,
las palabras como epílogo de la carne.
Vuelve a desfilar la bandera de un velero
agotada por el crepúsculo, los puertos
cansados de mar; la ciudad abrió la puerta
al dolor de las verdades oscuras.
las mentiras amables como un Martini,
las lágrimas de los teatros, también las piedras
anónimas que esperan de la mano excelsa
cualquier forma para trascender.
Si todos saben cómo he vivido, ahora,
a salvo de juicios, escribo como quise vivir yo;
entre cipreses levantados hasta el fondo
de los cielos lo que fueron lanzas, conciertos
pastorales las lúgubres trompetas que tocan a degüello,
o júbilo de planetas las lágrimas de un vencido
en tardes de sangrientas orgías.
Pasó el tiempo de los héroes
─te dije entonces ─.
Un diario es el último refugio del hombre
frente a su destino.
Rosas que cantáis todavía en los otoños,
luna herida, el amor oscuro de jóvenes impíos,
horas blancas en el lugar de la celebración o el duelo
tanta vida y tanta muerte entre las flores urgentes
del hospital y tu cuerpo siempre entre el cielo
y la sombra, todo se derrumbaría si al cabo
no existiera entre las páginas de un cuaderno,
si no pudiera ser entonces una forma de poesía.

Buenos días Pablo.
Tal vez lo sabías, nos pasa a todos, los recuerdos, los sentimientos no se ven, estan escondido o dormidos
en el fondo de nuestras almas o en el inconsciente.
No sé que te ha pasado, vivir entre cipreses es una metáfora y el poema me emociona, me calahasta los huesos.
El pasado es pasado y debemos superarlos.
Tu poema como dije me emociona y si algo has logrado es una bella poesía.
Que nadie sobrevalore este poema. Tienes tu palabra, es tu daga en esta guerra que es la vida. Un abrazo emocionado.-

[Pablo Sales]

Gracias Mirta, muchas gracias por tus palabras. Efectivamente no fueron buenos tiempos los que me pasaron por encima, pero si la poesía ha sido un refugio, comentarios como los vuestros hace que las paredes sean menos tristes, menos solas.

[Mirta Elena Tessio]

Gracias Mirta, muchas gracias por tus palabras. Efectivamente no fueron buenos tiempos los que me pasaron por encima, pero si la poesía ha sido un refugio, comentarios como los vuestros hace que las paredes sean menos tristes, menos solas.

No tienes que darme gracias a mi, eres un poeta de pluma firme y alta, nosotros te debemos amorasas gracias
por tus bellas letras, Abrazos siempre y emocionados.

[Julio Gonzalez Alonso]

Entre los vaivenes del mundo y la atmósfera recreada en estos versos transcurre la vida. Y es bueno que sea así. Felicitaciones, Pablo.
Salud.

[Pilar Morte]

Un poema hermoso donde se cruza el pasado y trae un presente colmado de poesía. Me gustó leerte.
Abrazos

[Pablo Sales]

Gracias por vuestros comentarios. Escribir un diario puede ser una obligación para no perder un fotograma de la película a la que nos ha tocado asistir.

[Ana Muela Sopeña]

Hola, Pablo:

Me ha parecido sensacional. Tiene emoción poética, un lenguaje bellamente trabajado, con estilo propio, y un caudal de recuerdos que persisten en la memoria.

Es un grandioso poema. Para guardarlo en un cofre de tesoros.

Enhorabuena
Un abrazo grande
Ana

[Pablo Sales]

Te agradezco mucho tus palabras, Ana. la verdad es que intento que los versos tengan eso que tú señalas, lenguaje y estilo, pero no sabes lo que a un principiante como yo, y después de unos cuantos años de intentos, le cuestan.

[Rafel Calle]

Tan bello como interesante trabajo, amigo Pablo.
Felicidades.
Abrazos.

[E. R. Aristy]

Vuelven aquí tus pasos a dejar huella
en la hierba, el sonido de la viola a iluminar
la tristeza en grises amaneceres
de noviembre, quizás aquélla falda roja
ondeando en el paseo.
──Escribir un diario
es como ajustarle las cuentas
a la vida ──me dijiste.
Horas sin luz. Los gatos montan guardia
en la vigilia de las palabras. El mundo
se sosiega y suena quedo, lenta campana
que advierte la impaciencia del futuro.
Caballos en la noche son las olas
que mueren en voz baja, el viento
de oro en los girasoles, tantas cosas
que pude salvar para que me salvaran,
las palabras como epílogo de la carne.
Vuelve a desfilar la bandera de un velero
agotada por el crepúsculo, los puertos
cansados de mar; la ciudad abrió la puerta
al dolor de las verdades oscuras.
las mentiras amables como un Martini,
las lágrimas de los teatros, también las piedras
anónimas que esperan de la mano excelsa
cualquier forma para trascender.
Si todos saben cómo he vivido, ahora,
a salvo de juicios, escribo como quise vivir yo;
entre cipreses levantados hasta el fondo
de los cielos lo que fueron lanzas, conciertos
pastorales las lúgubres trompetas que tocan a degüello,
o júbilo de planetas las lágrimas de un vencido
en tardes de sangrientas orgías.
Pasó el tiempo de los héroes
─te dije entonces ─.
Un diario es el último refugio del hombre
frente a su destino.
Rosas que cantáis todavía en los otoños,
luna herida, el amor oscuro de jóvenes impíos,
horas blancas en el lugar de la celebración o el duelo
tanta vida y tanta muerte entre las flores urgentes
del hospital y tu cuerpo siempre entre el cielo
y la sombra, todo se derrumbaría si al cabo
no existiera entre las páginas de un cuaderno,
si no pudiera ser entonces una forma de poesía.

Me gusta mucho este poema que para mi sugiere la historia inedita de la experiencia individual. Logras un poema conmovedor, bello, diciente donde no queda piedra sin levantarse. Mi admiracion y respeto, Pablo.

[Pablo Sales]

Aristy, siempre es un placer leer tus comentarios. Te agradezco tu benevolencia.