No llego a ver el aire desde esta calzada degollada,
se habrá bajado de miras, apuñalando el alba su soplido,
llevándose los bordillos sus talones.
Bajo un cielo encriptado por telescopios,
las plagas de la noche,
llenan sus bolsillos.
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Sube el humo hasta que se deshace en ráfagas.
Esto es una guerra que empieza por el final.
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Aunque no existen los poliedros de agua,
sigo escribiendo en ella,
mis matemáticas,
sin resultado.
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¿Laberinto mental?
Deséame vida.
Y un significado para ella.
De mí ya se encargará el destino.
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Puedo recorrer con mi lengua el hielo de tu espalda,
dos idiomas diferentes,
nunca la piel ha dicho tanto con tan poco.
Literario, muerte por sobredosis.
