El Nº 24

[Pablo Sales]

Pueden desentrañar la niebla, descubrir
la oscuridad tras la sonrisa, acunar el amor
y hacer de la muerte una victoria, los ojos,
esos ojos, tus ojos; de verano inabarcable,
mansos como un velero adormecido
por cantos de gaviotas en luz de nube dulce,
con jóvenes a la orilla del mar, y más allá
surcos, botijo y sudor. Cuadros inacabados,
fotografías incompletas donde siempre faltamos
nosotros: nunca llegamos a tiempo.
Ojos absolutamente noviembre con lluvia
antigua de nostalgia y luna, que penetra
en el corazón y la piedra escrita que proclama
el nombre del hombre bajo la tierra. Los árboles
desvestidos y la sopa humeante; se mitiga
el frío cuerpo contra cuerpo, la vida estrena
perfumes de leña encendida y confidencias
ante el baile de las llamas: se camina más deprisa.
Pero siempre ojos de intemperie que provocan
el escalofrío, como el paisaje sobrecogido
ante un cadáver por sorpresa, su silencio y su olor
a sangre innecesaria; ojos con voz de madre,
de amante, de Destino, que saben convocar
la memoria o el olvido y administran mi vida
y mis sueños, y serán el agua del jardín secreto,
silueta eterna con claridad de primavera
cuando yo deje de verlos, hecho silencio
que ningún espejo podrá reflejar.

[Ramón Castro Méndez]

Todo un placer llevarme el cero y darle vuelo a este maravilloso "nº 24".
Te felicito y me felicito, como lector, por tan hermosa propuesta.

Un abrazo.

[Pablo Sales]

Muchas gracias por tus palabras. Espero que mis poemas publicados y los sucesivos no te defrauden

[Pilar Morte]

Me ha recordado mi paso por el pueblo, el hogar humeante y el frío. Me gustó mucho el poema.
Abrazos

[J. J. Martínez Ferreiro]

Un lenguaje poético diverso y con imágenes muy evocadoras para describir estos paisajes de profunda sensibilidad.

Todo un placer de lectura, amigo Pablo.

Abrazos y salud.

[Pablo Sales]

Muchas gracias. Espero estar a la altura

[Rafel Calle]

Tan bello como interesante trabajo, amigo Pablo.
Felicidades.
Abrazos.

[Pablo Sales]

Gracias Rafael

[E. R. Aristy]

Pueden desentrañar la niebla, descubrir
la oscuridad tras la sonrisa, acunar el amor
y hacer de la muerte una victoria, los ojos,
esos ojos, tus ojos; de verano inabarcable,
mansos como un velero adormecido
por cantos de gaviotas en luz de nube dulce,
con jóvenes a la orilla del mar, y más allá
surcos, botijo y sudor. Cuadros inacabados,
fotografías incompletas donde siempre faltamos
nosotros: nunca llegamos a tiempo.
Ojos absolutamente noviembre con lluvia
antigua de nostalgia y luna, que penetra
en el corazón y la piedra escrita que proclama
el nombre del hombre bajo la tierra. Los árboles
desvestidos y la sopa humeante; se mitiga
el frío cuerpo contra cuerpo, la vida estrena
perfumes de leña encendida y confidencias
ante el baile de las llamas: se camina más deprisa.
Pero siempre ojos de intemperie que provocan
el escalofrío, como el paisaje sobrecogido
ante un cadáver por sorpresa, su silencio y su olor
a sangre innecesaria; ojos con voz de madre,
de amante, de Destino, que saben convocar
la memoria o el olvido y administran mi vida
y mis sueños, y serán el agua del jardín secreto,
silueta eterna con claridad de primavera
cuando yo deje de verlos, hecho silencio
que ningún espejo podrá reflejar.

El perfume de la integración del Ser, es una esencia que solo las almas que han atravesado el fuego perciben con sus almas. Maravillada con tu arte poetica, Pablo Sales. Un abrazo, ERA

[Pablo Sales]

Con que facilidad entras en mis palabras para desentrañar lo que a veces ni yo mismo sospecho. Muchas gracias