El acaparador de escollos

[Ricardo López Castro.]

El amor recreado se detecta.
Puede que nadie realmente me conozca.
Sin embargo, hablando de mí, conmigo, yo, las cosas cambian.
Para ello sirve la vida, ¿no?

No sé a quién escribirle que le quiero,
y otras veces no puedo, o es mentira,
cuando tan solo lo insinúo,
cuando intento creérmelo,
cuando el orgullo impide que lo diga.

Es entonces que pienso que el amor
y atragantarse con una aceituna
son dos cosas distintas y a la par.

Escribo mis poemas, solo míos,
¿a quién iba a embaucar mi examen de conciencia?
Pienso en mis relaciones, y sin pena ni gloria.

¿De quién coño es la culpa de mis coños perdidos -o vencidos-?
Puedo cargar con pesos que ni en sueños alcanzan.
La manipulación es otro de mis hábitos.

A qué engañarse.
Yo me busco la vida.
Lo máximo que he podido tergiversar.

[Alonso Vicent]

El amor recreado se detecta.
Puede que nadie realmente me conozca.
Sin embargo, hablando de mí, conmigo, yo, las cosas cambian.
Para ello sirve la vida, ¿no?

No sé a quién escribirle que le quiero,
y otras veces no puedo, o es mentira,
cuando tan solo lo insinúo,
cuando intento creérmelo,
cuando el orgullo impide que lo diga.

Es entonces que pienso que el amor
y atragantarse con una aceituna
son dos cosas distintas y a la par.

Escribo mis poemas, solo míos,
¿a quién iba a embaucar mi examen de conciencia?
Pienso en mis relaciones, y sin pena ni gloria.

¿De quién coño es la culpa de mis coños perdidos -o vencidos-?
Puedo cargar con pesos que ni en sueños alcanzan.
La manipulación es otro de mis hábitos.

A qué engañarse.
Yo me busco la vida.
Lo máximo que he podido tergiversar.

Pues definiste el amor tal cual; como un escollo; y la vida como esa gran mentira de la que hay que apropiarse para seguir viviendo.
Nada como escribir para uno mismo (a no ser que sea un dedicado) y que fluya el verso para decirnos.
¿De quién coño es la culpa de mis coños perdidos -o vencidos-?
Puedo cargar con pesos que ni en sueños alcanzan.

Sin engaños: me gustó el poema.
Saludote a la hora del café con lluvias.

[Ricardo López Castro.]

El amor recreado se detecta.
Puede que nadie realmente me conozca.
Sin embargo, hablando de mí, conmigo, yo, las cosas cambian.
Para ello sirve la vida, ¿no?

No sé a quién escribirle que le quiero,
y otras veces no puedo, o es mentira,
cuando tan solo lo insinúo,
cuando intento creérmelo,
cuando el orgullo impide que lo diga.

Es entonces que pienso que el amor
y atragantarse con una aceituna
son dos cosas distintas y a la par.

Escribo mis poemas, solo míos,
¿a quién iba a embaucar mi examen de conciencia?
Pienso en mis relaciones, y sin pena ni gloria.

¿De quién coño es la culpa de mis coños perdidos -o vencidos-?
Puedo cargar con pesos que ni en sueños alcanzan.
La manipulación es otro de mis hábitos.

A qué engañarse.
Yo me busco la vida.
Lo máximo que he podido tergiversar.

Pues definiste el amor tal cual; como un escollo; y la vida como esa gran mentira de la que hay que apropiarse para seguir viviendo.
Nada como escribir para uno mismo (a no ser que sea un dedicado) y que fluya el verso para decirnos.
¿De quién coño es la culpa de mis coños perdidos -o vencidos-?
Puedo cargar con pesos que ni en sueños alcanzan.

Sin engaños: me gustó el poema.
Saludote a la hora del café con lluvias.

Yo ya no sé ni lo que me gusta de lo que escribo.
Supongo que no es cuestión de gustos, al menos en mi caso.
Y sí quizá de sincerarse, aunque la verdad se apodere de mi mente.
Mejor dicho, aunque la quimera se apodere de mi mente.
Te mando un abrazo, con mis mejores deseos y bendiciones.

[Josefa A. Sánchez]

A veces es necesario dejarse arrastrar por los versos, aunque no sepamos hacia que abismo.
Un abrazo.
Pepa

[Ricardo López Castro.]

Lo bueno de este abismo es que es insondable.
Saludos.

[Pilar Morte]

Mucha incertidumbre y una calle, a veces, sin salida, o mejor, la que tú haces de la vida.
Abrazos
Pilar

[Ricardo López Castro.]

Para algo tienen que servir los obstáculos.
Me pusieron el queso al final del laberinto, pero pasé de largo.