Lorca - Prada - El poeta pide a su amor que le escriba
- F. Enrique
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Lorca - Prada - El poeta pide a su amor que le escriba
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
[JUSTIFY][JUSTIFY] No conozco ejemplos de intertextualidad más logrados que los de Lorca en este soneto, en unos casos los reproduce literalmente, en el otro a través de un genial cambio del orden en las palabras que altera algo el sentido sin resentirse en la hondura. Santa Teresa, San Juan de la Cruz y Quevedo brillan en una creación solo al alcance de un poeta que ya no se pone límites cuando se trata de transgredir lo aceptado y a no atender a regla alguna aunque sus Sonetos del amor oscuro sean un ejemplo de ortodoxia formal evitando sinalefas que pudieran ser sometidas a enfrentadas interpretaciones. El misticismo de los primeros convertido en carnal pasión amorosa, la soledad en el amor y en la muerte de nuestro poeta más profundo en un reflejo brillante de quien siglos más tarde rivalizaría con él.
A todo esto, Amancio Prada sublime en su interpretación. [/JUSTIFY][/JUSTIFY]
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal, la piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí, rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz que me turbaba en tu mirada.
(Playa de la Almadraba)
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- Óscar Distéfano
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Eduardo Gregori escribió:Yo respeto mucho a Lorca. Lo lei con veneracion en mi adolescencia. Sin embargo, no os parece que ha envejecido muy mal? Que la generacion del 27, en general y con excepcion de Luis Cernuda, ha envejecido francamente mal?
Disculpa, Eduardo: ¿qué significa para ti "envejecer mal"? ¿Podrías ser tan amable de ampliar tu concepto?
Enrique: la disposición de los dos últimos versos ¿es la versión del autor?
o déjame vivir en mi serena noche (13 sílabas)
del alma para siempre oscura. (9 sílabas)
De igual manera, la lectura métrica no se ve afectada, con el encabalgamiento, aunque sí la lectura rítmica, la entonación, por la mayor brusquedad de la segunda opción:
o déjame vivir en mi serena (11 sílabas)
noche del alma para siempre oscura. (11 sílabas)
Saludos.
Óscar
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Desde mi punto de vista eso le ha pasado a Lorca, a Aleixandre y, rotundamente, a Alberti. No asi a Cernuda, que me sigue pareciendo un poeta contemporaneo; en el sentido de que su poesia se lee como si hubiese sido escrita antes de ayer.
- F. Enrique
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Un abrazo.
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
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- Óscar Distéfano
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re: Lorca - Prada - El poeta pide a su amor que le escriba
Un abrazo a ambos.
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- F. Enrique
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En lo que me dices que han envejecido tanto Lorca como Miguel Hernández prefiero ponerte el ejemplo de versos que son rabiosamente modernos en el caso de Lorca y otros que tienen la vigencia inextinguible de la intemporalidad en el caso de Hernández.
Muchas gracias, Óscar, apasionante y bien documentado, como todos los debates a los que te lleva tu infinito amor, de ahora y de siempre, a la poesía.
Intermezzo
Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
no vieron enterrar a los muertos,
ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada,
ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar.
Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
vieron la blanca pared donde orinaban las niñas,
el hocico del toro, la seta venenosa
y una luna incomprensible que iluminaba por los rincones
los pedazos de limón seco bajo el negro duro de las botellas.
Aquellos ojos míos en el cuello de la jaca,
en el seno traspasado de Santa Rosa dormida,
en los tejados del amor, con gemidos y frescas manos,
en un jardín donde los gatos se comían a las ranas.
Desván donde el polvo viejo congrega estatuas y musgos,
cajas que guardan silencio de cangrejos devorados
en el sitio donde el sueño tropezaba con su realidad.
Allí mis pequeños ojos.
No preguntarme nada. He visto que las cosas
cuando buscan su curso encuentran su vacío.
Hay un dolor de huecos por el aire sin gente
y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!
... ... ...
El sol, la rosa y el niño
flores de un día nacieron.
Los de cada día son
soles, flores, niños nuevos.
Mañana no seré yo:
otro será el verdadero.
Y no seré más allá
de quien quiera su recuerdo.
Flor de un día es lo más grande
al pie de lo más pequeño.
Flor de la luz el relámpago,
y flor del instante el tiempo.
Entre las flores te fuiste.
Entre las flores me quedo.
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
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- Rafel Calle
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Estoy con Enrique. Creo que Lorca y Miguel Hernández no solo son los mejores poetas españoles del siglo XX, sino que son dos de los mejores autores de la historia de la poesía. Son clásicos y los clásicos nunca pasan de moda; estarán más o menos en candelero, pero siempre estarán presentes.
Además, dentro de una obra en la que consiguieron bastantes trabajos antológicos, sus dos elegías (a Sánchez Mejía y Ramón Sijé) me parecen dignas de figurar entre los mejores poemas de siempre, solo por ellas, ya merecen estar en todo lo alto.
Por otra parte, en mis recitales tengo que recitar esos poemas, una y otra vez, el público me los pide. Digo yo que por algo será...
En cuanto a sus sonetos, bueno, eso ya es otro cantar. Aunque se empecinaron, sobre todo Hernández, que los escribía a destajo, no creo que con la estrofa sonetil les hubiera bastado para pasar a la historia.
Abrazos.
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re: Lorca - Prada - El poeta pide a su amor que le escriba
Sin entrar a valorar quién es mejor o quién es peor, yo creo que los mejores poetas españoles del siglo XX (por su influencia en la poesía posterior) están en este grupo:
-Juan Ramón Jiménez
-Antonio Machado
-Luis Cernuda
-Claudio Rodríguez
-Jaime Gil de Biedma
-Jose Angel Valente
Ni siquiera he incluido en ese grupo a algunos de mis poetas favoritos (Francisco Brines, José Hierro, Angel González, Juan Luis Panero, Carlos Marzal...). Lorca y Hernández son clásicos, sin duda. Y grandes poetas. Pero nadie escribe como ellos hoy. No tienen seguidores contemporáneos, a diferencia del grupo arriba indicado.
- Óscar Distéfano
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re: Lorca - Prada - El poeta pide a su amor que le escriba
El último comentario de Gregori (su listado) me resulta bastante cercano a mi convicción sobre este asunto.
Saludos
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- Javier Dicenzo
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- F. Enrique
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Un abrazo.
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz que me turbaba en tu mirada.
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- F. Enrique
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Ya ves, Rafel, que tanto Hernández como Lorca están representados. Quizás sea discutible mi gusto para personas que le habéis dedicado a la magia del soneto un tiempo y un esfuerzo considerable.
Muchas gracias, Rafel, un abrazo.
Toda verdad corre el riesgo de ser modificada por el tiempo.
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
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- Óscar Distéfano
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re: Lorca - Prada - El poeta pide a su amor que le escriba
A continuación trascribo una definición del término "tilingo" de Martínez Estrada.
El tilingo vive en un mundo de formas. No seria “el reino de los fines”, sino “el reino de las formas”, pues el tilingo hace tanto hincapié en las formas, que la forma misma es un fin, por eso las formas hacen al fondo que no existe. Es una “estética” hecha “ética”, pueril forma de diferenciarse de lo distinto.
Otra, del diccionario de lunfardo argentino:
“Cursi, que presume de fino sin serlo”.
Y esta última, del DRAE:
1. adj. coloq. Arg., Par. y Ur. Dicho de una persona: Insustancial, que dice tonterías y suele comportarse con afectación. U. t. c. s.
Saludos
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