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Estación de Canaval de Sober
Cortando las cansadas arenas del tiempo,
en la sanguínea altura de la tarde,
avanza el oxidado cuerpo del tren.
Ancho y distante, el campo
inhala al verde de los pinos.
La piedra es un sol apagado,
y estrella a estrella
la hierba se enciende dorada.
Canaval de Sober ya no está lejos.
Ya se ve la estación en el atavío de luces,
paredes y pintura desconchadas.
Cuando llega a las nueve en punto,
entre la orquesta de metales,
se descubre toda su humilde hermosura.
Cuando llega a las nueve en punto,
se desaloja todo lo sentido
en los otros mundos de la acera.
JJM Ferreiro
![Imagen](http://s2.subirimagenes.com/otros/previo/thump_9223229p1040747reloj.jpg)
Las horas de enero
Los párpados entornados Los sueños
El humo por la chimenea El urogallo
sobre el pino Voz del agua
en los canalones
del invierno.
Los cuentos de dragones
y gigantes
La noche aleteando en el tictac de los relojes
El frío en la nariz El ulular del viento.
Tras los cristales
la materia de la edad Los días
en hojas de almanaque
Los colores
infantiles
de las canciones. Ya duermo
Ya sueño
Ya rasga el aire el persistente tictac
del tiempo. Ya los cuentos
aletean por mis ojos Ya las sombras
Ya la noche Las horas
Ya el silencio
González Alonso