De pronto, eran restas todas las mañanas.
Así que aquel día, en un alarde de Goliat,
decidí arrastrarme hasta la cocina.
Ficción.
Entre las gotas de ducha destempladas.
Quimera.
En la cumbre de la montaña de colillas nevadas.
Utopía.
Tal vez más allá de la puerta…
(entre las sábanas sólo espejismos, poco más).
Absurda valentía
cuando el viento arrecia.
Ese latir de calles
con nombre de difuntos.
La sedienta polvareda
de unas cuantas palomas sin rumbo.
El día por hacer
de un vagabundo ajeno al tiempo.
La escalinata deshojada
/fuiste…no fuiste…/
hasta volver a sentirte
bajo esa bata de mármol
y excrementos resecos de vida mundana.
Al fin mi suma,
cruz inútil que adorna tu sepulcro.
Y te abrazan mis ojos,
Esperando más nada que nunca.
e.S.
+a+b+r+a+z+o+
