horacio escribió:S.Castelar escribió:
Ella se peina las edades tristes
y canta su destierro.
El tiempo y las mañanas en su voz
la noche que no amaina
la eternidad que en llanto se desploma.
¿Cómo aflorar del verso siendo carne?
Las musas de fecundos pechos
recaudan el dolor en cofres amarillos,
ahí, como un rumor de nadie
como el oscuro soplo de la sombra
maceran las palabras
y la verdad recicla su turno de mentira.
Ella sólo sabía de la tierra.
Todo sucedió antes de sus ojos
antes de su silueta fértil.
Un pájaro erizando los contornos del cielo
con su bordón de lluvia
frente a una loba gris lamiéndose los hijos.
El alfabeto es un burdel sin nombres
donde abrigar la pena
y sudan las palomas sus vértebras azules
envenenando el aire
y la palabra amor reclama su justicia.
Calíope se inclina sobre su estirpe ajada
y recoge su nombre,
la única verdad
de la que nunca pudo desprenderse.
Una belleza!!! Unas metáforas esplendidas, bien llevadas, y sobre todo coherentes con el tema que desarrollas. Mis felicitaciones!!. un abrazo, Horacio.
Gracias Horacio, siempre es un placer encontrarte en estos intentos míos.
Un abrazo
Sara