Luego de convertirme en la morguera de la pulcritud,
de reventarme las ojeras para apaciguar el sarcasmo,
cuando los ángeles se esconden bajo la cama,
y el cenicero desprende tres cargas, vuelvo a ser yo.
Tu archipiélago en desuso de la república del placer,
la alegoría eterna a las manos que emergen de tu boca
y someten mi pobre alma ultrajada
al tropezón ardiente de tu mirada endiosada y paulatina.
Es así.
Que me mires con sonrisa de verano
sobra para que cada partícula de suspiro ralo
se aísle sospechosa y revolotee mosqueando
hasta aterrizar en mis mañanas blancas y deshojadas.
Sería así si supiera que hacer con la arena mojada y expectante,
sería así si los ateos se trenzaran en cadenas de humo,
tal vez así si en vez de puta pudieras llamarme poesía.
Sería así.
Sé que la venta del alma es un cheque a estúpido plazo
que reventar el hueco en un zanjón se costea con la pérdida de título medieval,
sé que aprovecharme de tus mendrugos, borracha y desahuciada
ofusca el pasaje inverosímil al amor eterno.
También sé que las monedas del chantaje se venden en cualquier entrepierna
que la fidelidad que supuse se mojó del hastío de la venganza
y sobrevivió hasta desencajar tu mirada de luna trece
y de todas esas cosas que apretujé en el cajón del silencio.
Sé que me enterraste en la penumbra de tus misterios
y que cada vez que maúllan mis sandalias en tu vereda
te cosés las pupilas para no acariciar el olvido.
Sería así, si fuera la que no soy,
por haber sido lo que no fui.
de reventarme las ojeras para apaciguar el sarcasmo,
cuando los ángeles se esconden bajo la cama,
y el cenicero desprende tres cargas, vuelvo a ser yo.
Tu archipiélago en desuso de la república del placer,
la alegoría eterna a las manos que emergen de tu boca
y someten mi pobre alma ultrajada
al tropezón ardiente de tu mirada endiosada y paulatina.
Es así.
Que me mires con sonrisa de verano
sobra para que cada partícula de suspiro ralo
se aísle sospechosa y revolotee mosqueando
hasta aterrizar en mis mañanas blancas y deshojadas.
Sería así si supiera que hacer con la arena mojada y expectante,
sería así si los ateos se trenzaran en cadenas de humo,
tal vez así si en vez de puta pudieras llamarme poesía.
Sería así.
Sé que la venta del alma es un cheque a estúpido plazo
que reventar el hueco en un zanjón se costea con la pérdida de título medieval,
sé que aprovecharme de tus mendrugos, borracha y desahuciada
ofusca el pasaje inverosímil al amor eterno.
También sé que las monedas del chantaje se venden en cualquier entrepierna
que la fidelidad que supuse se mojó del hastío de la venganza
y sobrevivió hasta desencajar tu mirada de luna trece
y de todas esas cosas que apretujé en el cajón del silencio.
Sé que me enterraste en la penumbra de tus misterios
y que cada vez que maúllan mis sandalias en tu vereda
te cosés las pupilas para no acariciar el olvido.
Sería así, si fuera la que no soy,
por haber sido lo que no fui.
