Editorial Alaire

No, no puedo verla, pero la presiento en la nuca erizada
y la antesala a lo terrorífico me apuñala el pecho.
Mi grito es como el clamor de un rayo de luz que ilumina sin eco
e inmóvil veo a los gusanos apareándose en dantesco frenesí.
¿Este hervidero pútrido es el espectáculo que anhelabas presenciar?

Este sueño bien podría ser un despertar suspendido
y la realidad un traje que se ajusta a la piel del portador.
Múltiples existencias convergen como un trazo tembloroso.
¿Acaso somos la prolongación de una mirada sostenida?

En la prolongación de cada sueño sucumbe el que despierta
pues va de quien lo anuncia a quien apoya.
El sueño se afianza en el temblor que cada día viene
de la existencia misma a la propia mirada .
¿Por fin propone que hay ficción quien vuela a la deriva?

Podría ser, mas todo es equilibrio.
Incluso en el desorden hay fractales
que explican algoritmos del azar.
No sabemos si el mundo es un teatro,
una ficción fingida por los seres
habitantes del alma del planeta
o nuestra realidad de cada día
surgida sin pretextos.
¿Somos protagonistas de la Historia
o simples portadores
de guiones inventados
por aliens del espacio sideral?

Eso soy, una verdad aterradora en tu iliada.
Eso, un viajero interceptado en tu sueño,
uno que sigue viniendo del futuro a la noche absurda
sólo por ver el amanecer.
¿Has visto desvelar la mirada del recién nacido?
¿la mirada láser de los prófugos del tiempo?
¿cuántas veces y de cuántas formas viste mi rostro agónico
mostrar el escape electri que soy?

No tengo una respuesta a tus preguntas,
yo he perdido el hilo de este cuento
y en vuelo sólo alcanzo media altura,
aterrizo donde puedo y despierto
entre sudores fríos y versos rotos.
¿Aún crees que nos salva la poesía?

Esta somnolencia parte el amanecer en mil esquirlas,
debería dejar de regar la ciudad con susurros de olvido,
y fluir a ambos lados del espejo, como un espectro onanista...
¿cómo despertar de este parpadeo que lo arrasa todo?

Cuidado con el aire que es letal.
Los chemtrails nos corrompen la conciencia.
El agua nos convierte en puros zombis
con el flúor que nos trae esclavitud.
¿Cuándo esta distopía dará paso
a un nuevo amanecer del adn?

A veces el zumbido de las moscas es cuanto me acompaña, sí,
una botella de vodka barato, me puso en el tacho, indigente, borracho de vida,
esperando el camión de la basura para llegar a la montaña donde se
agrupa toda nuestra hambre de volar.
¿Acaso no ves la vida escarbar la montaña en busca de nuestro cadáver?

No, no puedo verla, pero la presiento en la nuca erizada
y la antesala a lo terrorífico me apuñala el pecho.
Mi grito es como el clamor de un rayo de luz que ilumina sin eco
e inmóvil veo a los gusanos apareándose en dantesco frenesí.
¿Este hervidero pútrido es el espectáculo que anhelabas presenciar?

Ara López escribió:

Rosario Martín escribió:No tengo una respuesta a tus preguntas,
yo he perdido el hilo de este cuento
y en vuelo sólo alcanzo media altura,
aterrizo donde puedo y despierto
entre sudores fríos y versos rotos.
¿Aún crees que nos salva la poesía?

Me gustó la agilidad con la que pasaste la pelota al otro lado de la cancha, por decirlo de alguna manera y me ha encantado tu pregunta de cierre.

Gracias Rosario.

jajaja, Ara, algo así...
Increíble cada una de las estrofas, compañera,hay mucho nivel
y era complicado, para mí,seguir en la misma línea.
Siento un gran orgullo de ver mi estrofa arropada
entre la bellas letras de Era y de Israel.
Gracias, a todos,está quedando genial.
Un abrazo

Que fenezca el zumbido de las moscas,
que el pensamiento y el sentir no pongan condición.
Que no haya misereres compartidos.
que venga el agua con la sed poniendo el rato a meditar.
¿Por qué me vengo si no voy y a quién le importa si no vengo?

No, no me vengo, he de quedarme.
¿Hay quien pueda separar la sombra del silencio?
¿Hay quien pueda distinguir entre la tarde y la nube?
¿Hay algún ocaso anclado para siempre a un cielo?
¿Hay gaviotas sin espuma?
¿Hay horizonte?

El zumbido de las moscas es un litigio que lleva al desconcierto,
ruidos para saber ¡qué poco hemos volado!
Ay, el zumbido de las moscas, ¿es un ardid
que te obliga a abrigarte con un tejido más o menos animal
de vuelo tremendamente apurado?

Gracias a ti, Rosario, por participar.

Un gran abrazo.

Guillermo Cumar escribió:Que fenezca el zumbido de las moscas,
que el pensamiento y el sentir no pongan condición.
Que no haya misereres compartidos.
que venga el agua con la sed poniendo el rato a meditar.
¿Por qué me vengo si no voy y a quién le importa si no vengo?

Guillermo, gracias por el nuevo aporte. Me ha encantado.

Un abrazo.

Jerónimo Muñoz escribió:No, no me vengo, he de quedarme.
¿Hay quien pueda separar la sombra del silencio?
¿Hay quien pueda distinguir entre la tarde y la nube?
¿Hay algún ocaso anclado para siempre a un cielo?
¿Hay gaviotas sin espuma?
¿Hay horizonte?

Estimado Jerónimo, debo admitir que me encantan tus poemas y me alegra muchísimo verte por acá.
Destaco que el segundo verso me ha encantado. Me atrapó la interrogante que plantea.

Un gran abrazo.

Rafel Calle escribió:El zumbido de las moscas es un litigio que lleva al desconcierto,
ruidos para saber ¡qué poco hemos volado!
Ay, el zumbido de las moscas, ¿es un ardid
que te obliga a abrigarte con un tejido más o menos animal
de vuelo tremendamente apurado?

Mi querido Rafel, gracias por participar y, nada raro en ti, con esplendidos versos.

Un beso.

Este sueño bien podría ser un despertar suspendido
y la realidad un traje que se ajusta a la piel del portador.
Múltiples existencias convergen como un trazo tembloroso.
¿Acaso somos la prolongación de una mirada sostenida?

En la prolongación de cada sueño sucumbe el que despierta
pues va de quien lo anuncia a quien apoya.
El sueño se afianza en el temblor que cada día viene
de la existencia misma a la propia mirada .
¿Por fin propone que hay ficción quien vuela a la deriva?

Podría ser, mas todo es equilibrio.
Incluso en el desorden hay fractales
que explican algoritmos del azar.
No sabemos si el mundo es un teatro,
una ficción fingida por los seres
habitantes del alma del planeta
o nuestra realidad de cada día
surgida sin pretextos.
¿Somos protagonistas de la Historia
o simples portadores
de guiones inventados
por aliens del espacio sideral?

Eso soy, una verdad aterradora en tu iliada.
Eso, un viajero interceptado en tu sueño,
uno que sigue viniendo del futuro a la noche absurda
sólo por ver el amanecer.
¿Has visto desvelar la mirada del recién nacido?
¿la mirada láser de los prófugos del tiempo?
¿cuántas veces y de cuántas formas viste mi rostro agónico
mostrar el escape electri que soy?

No tengo una respuesta a tus preguntas,
yo he perdido el hilo de este cuento
y en vuelo sólo alcanzo media altura,
aterrizo donde puedo y despierto
entre sudores fríos y versos rotos.
¿Aún crees que nos salva la poesía?

Esta somnolencia parte el amanecer en mil esquirlas,
debería dejar de regar la ciudad con susurros de olvido,
y fluir a ambos lados del espejo, como un espectro onanista...
¿cómo despertar de este parpadeo que lo arrasa todo?

Cuidado con el aire que es letal.
Los chemtrails nos corrompen la conciencia.
El agua nos convierte en puros zombis
con el flúor que nos trae esclavitud.
¿Cuándo esta distopía dará paso
a un nuevo amanecer del adn?

A veces el zumbido de las moscas es cuanto me acompaña, sí,
una botella de vodka barato, me puso en el tacho, indigente, borracho de vida,
esperando el camión de la basura para llegar a la montaña donde se
agrupa toda nuestra hambre de volar.
¿Acaso no ves la vida escarbar la montaña en busca de nuestro cadáver?

No, no puedo verla, pero la presiento en la nuca erizada
y la antesala a lo terrorífico me apuñala el pecho.
Mi grito es como el clamor de un rayo de luz que ilumina sin eco
e inmóvil veo a los gusanos apareándose en dantesco frenesí.
¿Este hervidero pútrido es el espectáculo que anhelabas presenciar?

Que fenezca el zumbido de las moscas,
que el pensamiento y el sentir no pongan condición.
Que no haya misereres compartidos.
que venga el agua con la sed poniendo el rato a meditar.
¿Por qué me vengo si no voy y a quién le importa si no vengo?

No, no me vengo, he de quedarme.
¿Hay quien pueda separar la sombra del silencio?
¿Hay quien pueda distinguir entre la tarde y la nube?
¿Hay algún ocaso anclado para siempre a un cielo?
¿Hay gaviotas sin espuma?
¿Hay horizonte?

El zumbido de las moscas es un litigio que lleva al desconcierto,
ruidos para saber ¡qué poco hemos volado!
Ay, el zumbido de las moscas, ¿es un ardid
que te obliga a abrigarte con un tejido más o menos animal
de vuelo tremendamente apurado?

No hay apuro en llegar al animal que me habita,
ni volar al abismo para lamer tu silencio,
lo que me obliga es el día que muere frente a mí,
me dice que despierte, que oiga lo que no se dice,
¿puedes oler el aroma a despedida del mundo?

Lo percibo en pliegues añejos
de cortezas que alguna vez fueron piel,
es la propia finitud la que apesta.
Alégrate si hay hedor y zumbidos, o es que...
¿acaso crees que hay olor o sonido tras la muerte?

A. Satír escribió:No hay apuro en llegar al animal que me habita,
ni volar al abismo para lamer tu silencio,
lo que me obliga es el día que muere frente a mí,
me dice que despierte, que oiga lo que no se dice,
¿puedes oler el aroma a despedida del mundo?

Gracias por tu colaboración, Satir. Maravillosos versos y excelente pregunta.

Un beso.

Arturo Rodríguez Milliet escribió:Lo percibo en pliegues añejos
de cortezas que alguna vez fueron piel,
es la propia finitud la que apesta.
Alégrate si hay hedor y zumbidos, o es que...
¿acaso crees que hay olor o sonido tras la muerte?

¡Mi querido Arturo, vaya pregunta has planteado!

Me ha encantado tu colaboración y me alegra que hayas participado.

Un abrazo enorme.