Thomas Stearns Eliot - Muerte en el agua

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F. Enrique
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Thomas Stearns Eliot - Muerte en el agua

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Phlebas el fenicio, muerto ha quince días,
olvidó el grito de la gaviota, y la resaca en el mar profundo,
las pérdidas y los beneficios.
Una corriente bajo el mar
devoró sus huesos entre susurros. Mientras subía y bajaba
recordó las hazañas de su tiempo y juventud
al traspasar el remolino.
Judío o gentil,
¡Oh tú que llevas el timón y sólo miras a barlovento,
respeta a Phlebas que alguna vez fue alto y hermoso como tú!

Death by Water

Phlebas the Phoenician, a fortnight dead
Forgot the cry of gulls, and the deep sea swell
And the profit and loss.
A current under sea
Picked his bones in whispers. As he rose and fell
He passes the stages of his age and youth
Entering the whirlpool.
Gentile or Jew
O you who turn the wheel and look windward.
Consider Phlebas, who was once handsome and tall as you.

(Traducción: F. E. León)
Un inglés que nos llegó de América
"Hay épocas en que uno siente que ha caído a pedazos y a la vez se ve a sí mismo en mitad de la carretera estudiando las piezas sueltas, preguntándose si será capaz de montarlas otra vez y qué especie de artefacto saldrá.“ — Thomas Stearns Eliot.

Nada más leer este poema, sentí un impulso irrefrenable por traducirlo con mi inglés de mercadillo. El fenicio...es uno de nuestros mitos, es nuestro 1714, pero sabemos que es solo eso, un mito, que los catalanes (no sus cabecillas) de la época es muy probable que lo único que esperaban es que se resolviera el partido, ya en tiempo de prolongación innecesario por la agonía orgullosa y obstinada del Rey Sol, para saber cuál de los dos equipos les iba a fastidiar la vida. Para un ceutí España es lo primero; la pequeña gran burguesía exhibe sus banderas y otros pensamos que amar a tu país es aceptarlo cuando miras a los ojos de su fragilidad, pero tenemos una sentimentalidad que nos une a los fenicios y a los portugueses (ellos, al fin y al cabo fueron los que nos reintegraron a Occidente). Me emocionó Vargas Llosa, él, que viene de tan lejos, logró que, probablemente, por primera vez en mi vida, esas banderas fuera de lugar me parecieran hermosas.
Alta traición

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.
(José Emilio Pacheco)
El título carece hoy de sentido, pero cuando lo imaginé, o soñé que lo imaginaba, aún no se había producido la infamia del Brexit, yo me sentía ya plenamente europeo. Mi sueño sentimental de adolescencia, llevado por la sombra de Gardel, de convertir en algo concreto y enriquecedor las Cumbres Iberoaméricanas se había desvanecido. Leer unos ensayos que me explicaban lo que significa la Atenas clásica me había entregado para siempre a los brazos de la vieja Europa, tan imperfecta y deslavazada cómo es. Thomas Stearns Eliot no sólo se convirtió en inglés sino que se lo creyó y para confirmarlo abandonó su protestantismo para convertirse en anglicano; "Hay gente pa tó" que diría el Gallo, con acento marcado de Sevilla. ¿Quién era Phlebas el fenicio?
No soy de aquí ni soy de allá.
(Facundo Cabral)
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