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Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Sab, 24 Oct 2020 18:34
por Luis M
Dicen que la lengua inglesa es más adecuada para la música al ser más corta que las lenguas latinas. No sé si será por eso, pero debemos reconocer que la mejor música moderna es la anglosajona. En España jamás han existido (ni de lejos) grupos como Beatles, Pink Floyd, Queen, Supertramp, Led Zeppelin, Iron Maiden, ACDC, Scorpions, ELO, Police, The Clash, Mike Olfield, U2, The Cure, The Waterboys, etc, etc

Algo similar ocurre con el cine. El cine del resto del mundo puede ser bueno, pero aún no he visto una película europea tan buena como El Padrino u otros grandes clásicos del cine americano, o directores como Spielberg, Coppola, Kubric.... En este arte puede tener que ver el potencial económico de la industria cinematográfica estadounidense, pero en la música el dinero no es tan importante.

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Sab, 24 Oct 2020 19:53
por F. Enrique
Los Beatles son eclécticos, Luis, con los Rodríguez o los Brincos o Solera nunca sabías a qué jugaban, y lo hacían tan bien...
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Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Sab, 24 Oct 2020 20:35
por Luis M
No hablo solo de los Beatles...


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Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Sab, 24 Oct 2020 22:03
por F. Enrique
No me enganchó U2. Uno tiene sus preferencias ¿Son conservadores o progresistas? No se muestran. Es la verdad. En los foros triunfa la gente que no se muestra, y estoy harto de esa gente de acá que no es de allá. que tiene miedo a expresar sus sentimientos y mide la reaacción de cada público a sus declaraciones. Peter Gabriel estaba como una cabra pero era valiente. En esta sociedad se te tilda como comprometido por decir lo que ves.
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Un licenciado en Oxford es el equivalente a un graduado escolar en España, y lo adoramos porque casi sabe hablar en inglés.

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Cuando lleguen los duros tiempos
y no tengas amigos
me tenderé
como un puente sobre aguas turbulentas,
(Paul Simon)

Déjame escapar de esa realidad que quema
y no se aparta
de aquel día luminoso que se vistió de gris,
de aquellos ojos que derramaron una lágrima,
de la tristeza
que se agolpa en los muros sin ladrillos,
decían los periódicos que una equilibrista
cayó al vacío
y no volvió a intentar el más difícil todavía.

Tendría que haberla amado aunque no me dejara
ni me conociera,
que haber llorado por una canción confusa,
despertado en una voz hiriente que sufría,
olvidado el sentido sin tregua de la muerte.

(El día que cayó la equilibrista)

Creo que el cine europeo, desde un punto de vista artístico, es mejor que el industrial americano. Lees las fichas de las grandes películas americanas y están llenas de Europa.

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Dom, 25 Oct 2020 10:55
por Luis M
Estos sí que no se cortan en decir lo que piensan... :-)


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Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Dom, 07 Mar 2021 21:59
por F. Enrique
Mágico González
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Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Dom, 07 Mar 2021 22:12
por F. Enrique
Cai

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La chirigota del Carnaval de 2020 de García Cossío, Estrés por cuatro, apenas ha hecho cuatro o cinco actuaciones en lo que va de año, cuando otras ediciones suma hasta 200 bolos en giras por toda España. “No estamos en el colectivo alerta roja, pero considero que pertenezco a él porque esto es espectáculo. Nos hemos quedado con un repertorio para nosotros, sin cantar. Ha sido un año absolutamente en blanco”, tercia García Cossío, preocupado por la inversión en tipos que no han podido recuperar y, sobre todo, por el importante porcentaje de paro que tiene entre los componentes de su agrupación. Ante el panorama tan incierto que se le viene encima a una fiesta enmudecida por la pandemia, solo hay un beneficiado a juicio del Selu: “Le ha venido bien al Rey ‘demérito’ que se va a salvar”.
Jesús A. Cañas
Cádiz - 18 oct 2020 - 00:31 CEST[/quote]

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Dom, 07 Mar 2021 22:20
por F. Enrique
[quote="F. Enrique"]No sé si debo darle las gracias a Hallie o a Rafel, o a ambos. Estas son las cosas que me ilusionan, cuando todo se ha perdido.
I

Andrés Calamaro - No son horas - El novio del olvido
Quizás prosiga triste por haber olvidado
su sonrisa de otoño despejando la aurora.
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Aquellos suspiros, aquellas ilusiones rotas de 1998, se habían apoderado de mí logrando que me sintiera viejo con apenas 38 años. Por entonces había aprendido a sufrir en el Paraíso y a gozar en el Infierno y Andrés Calamaro ya volvía a tener los ojos ciegos de los sentimientos orientados hacia su Argentina natal y quería, a regañadientes, dejar de ser el profeta de la muerte para volver a mirar desde su piso de Madrid las direcciones del olvido y a la novia que nunca tuvo pero se apodera del recuerdo.

Pero aún estaba empapado de España y lanzaba un disco en el que vibraba la memoria reciente de la alta suciedad, el mejor disco, para mí, de pop-rock de nuestro panorama emocional.

Honestidad brutal es un triple disco encerrado en dos cedés. Tiene canciones para todos los gustos desde el pop delicioso, sentimental y derrotado de "Cuando te conocí" hasta la pachanga en la que aparece el espíritu gambeteador de Diego iluminado por Boca y levantando la moral de un país que lo necesita porque, como España. carece de buenos políticos. Nosotros nos aferramos a la leyenda viva de Nadal, ellos al que, sin duda, hubiera sido el mejor futbolista de la historia de haber tenido una cabeza medianamente amueblada.

Creo que, en conjunto, es una obra maestra en la que lloran los perdidos, una obra que seguirá sonando cuando el tiempo nos olvide, la cumbre de una manera de sentir peculiar empapada de Argentina y España al mismo tiempo, desde Leonardo Favio hasta Los Brincos, desde Fito Páez a Joaquín Sabina, desde la tristeza arrabalera de un tango hasta la altanería chulesca de un chotis. Quizás no tenga la calidad resplandeciente de la alta suciedad que se mueve entre la huella de Dylan y los Rollings hasta los aires de nuestra música tradicional y el homenaje melancólico al intimismo.
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Entre la maraña de buenas canciones reunidas en los dos primeros discos de Andrés en solitario siempre me decanté por esta canción, tenía motivos sobrados para odiarla, me recordaba demasiado a la barca sin velas que empieza a desconfiar de la esperanza y se entrega al capricho sin norte de los vientos que fui en 1997, pienso que era una buena persona que buscándose cometía delitos al alcance solo de los más perversos. Ya lo dicen los ingleses cuando hablan de las servidumbres del vivir; el camino al Infierno está pavimentado con buenas intenciones, y un corazón herido que busca la reconciliación con la muerte, añadiría yo. Pero si te dicen que duermo de día, es verdad.

Aquellos ojos míos de 1998 aún no habían conocido a aquel maduro indecente que no tenía sexo pero, como buen gitano que rompe todas sus camisas, tenía que cuidar una reputación que ya no estaba en sus manos.
25 de junio de 2017

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Mié, 31 Mar 2021 10:12
por F. Enrique
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Esta canción, Luis, nos da muchas pistas sobre el tiempo en que fue escrita. No debemos olvidar que lo fue por un adolescente de clase acomodada con una capacidad asombrosa para sacarle las espinas a una estética un tanto naïf, pero algunas cosas que dice son tan corrosivas como un lamento (con cara de póker, cómo no) del mismísimo Lou Reed. Los hombres de la calle debemos darnos por muertos si se nos compara con Harrison Ford en su esplendor. Desconozco las correrías de los miembros de Hombres G, pero transmiten la sensación de que se puede escribir unas letras, más que decorosas, y hacer una buena música sin ayuda de las drogas. La obra maestra de David Summer es, para mí, hace un año.
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Un abrazo.

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Mié, 31 Mar 2021 11:22
por F. Enrique
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Eres un crack, Luis, pero, en este caso, pienso que tus digresiones son más improcedentes aún que las mías, qué ya es decir. Debemos centrarnos en el pop-rock español, debemos demostrar a los escépticos que, en él, también hay obras maestras incontestables o que un poema mal escrito puede ser muy valioso y representativo del sentir de un tiempo, de una sociedad que no se encuentra a sí misma y tira hacia adelante, cómo los cobardes. Pero en la cobardía, piensa en Cicerón, puede haber más literatura que en la determinación de los asertivos. Por lo demás solo ha habido una persona en los foros con la que me haya sentido más a gusto hablando.

Un abrazo.
Yonka Zarco: “Yo soy músico a pesar mío y a pesar de los pesares”
Juan José Fernández Palomo
19 de julio de 2020 02:15h

Nos recibe Yonka (Zumárraga, Guipúzcua, 1962) en su luminoso apartamento, donde tiene un pequeño estudio en el que postproduce el trabajo que realiza con su nueva banda, Mteörik. Un proyecto que le mantiene ilusionado y muy activo a pesar de la crisis de la Covid-19. De hecho, el vídeo de su canción “En tu cabeza” ha sido realizado en pleno confinamiento. La larga trayectoria de Yonka incluye bandas de renombre como La Reserva, Corazones Estrangulados, Liviana o Superamigas. Ha vivido durante décadas la evolución de la sociedad española y las transformaciones en la cultura, en las formas de ocio o en la industria musical. En primera línea. Ha publicado una novela para ajustar alguna cuenta que otra con su pasado y tiene más textos en el cajón. La música es la protagonista de esta conversación, pero se cruzan otros asuntos, porque a Yonka le ocupan y le preocupan muchas cosas.

PREGUNTA. ¿Te sientes cordobés?

RESPUESTA. Hombre, llevo treinta y… tantos, treinta y ocho años aquí y ya soy más cordobés que otra cosa. Eso lo comprendí cuando en los años noventa me cabreé con Córdoba y volví a reencontrarme con mis raíces. Comprendí que era ya un extranjero allí.

P. ¿Y tuviste que “enfadarte” para eso?

R. Pues sí, y me di cuenta que es tontería enfadarte con tu ciudad. Te enfadas con los amigos, por algunas “cositas”... Pero sí, soy cordobés.

P. ¿Vuelves al País Vasco?

R. Menos de lo que quisiera, pero sí, claro. Tengo pendiente volver un 2 de julio a Zumárraga; este año no ha podido ser, se ha suspendido. Son las fiestas de allí y se come en el campo al lado de una ermita donde, de pequeños, íbamos todos los años. Será una visita nostálgica, una deuda pendiente.

P. Eso me recuerda Últimos días en el limbo, la novela que publicaste con la editorial bandaparte hace unos años, que era autobiográfica o “autoficcional”, si quieres.

R. Las dos cosas caben.

Es tontería enfadarte con tu ciudad

P. Contabas tu infancia allí y la salida después del País Vasco…

R. La novela lo describe. Cuando la escribí había como unas deudas pendientes con mi tierra. Me sirvió para normalizar mi relación con todo aquello, porque había creado una herida, que ahora está cerrada, por supuesto. Ya la memoria y las relaciones no están tan distorsionadas

P. ¿Fue terapéutica, la herida cauterizo?

R. Sí. Siempre supe que tenía que escribir sobre eso y ese tiempo. Había ciertas preguntas en el aire, sin respuestas, respuestas que llegan tarde. Quería poner ciertas cosas sobre el tapete para verlas en la distancia.

P. Y decides mezclar recuerdos y ficción…

R. Cada uno cuenta la feria como le fue. Recuerdo a mis hermanos, uno diciéndome que “cuánta fantasía tienes” y otro diciendo: “hostia, esto es todo realista”. Yo no creo que sea tan realista ni que tenga tanta ficción. ¡Ya me gustaría a mí que tuviera más ficción…! La verdad es que es dolorosamente real.

Tengo la necesidad de decir lo que me da la gana por un amplificador y que se oiga

P. Sé que tienes más cosas en el cajón ¿Eres un músico que le dio por escribir o al revés?

R. Hombre, la escritura precede a todo lo que he hecho. Yo quería escribir artículos periodísticos, columnas de opinión, algo así; y cuando alguien me pidió que lo hiciera, me dijeron que mis columnas eran como “coces al aire” (ríe). Aquello me dolió muchísimo, pero creo que era real ¿Y cuál es la manera de dar coces sin que nadie me censure?, pues monto un grupo, escribo mis propias canciones y digo por el micro lo que me da la gana.

P. ¿Así se empieza?

R. En mi caso, sí. Y por eso tengo grupos. Tengo la necesidad de decir lo que me da la gana por un amplificador y que se oiga. En principio quise hacerlo con la literatura pero me desanimé muy rápido. En la música vi como una salvación, un campo donde me sentía más libre.

P. Es una buena salida…

R. Es que te estoy hablando de una época en la que los Sex Pistol estaban arrasando por el mundo. Yo asumí esas tesis inmediatamente porque había mucho de verdad en esa actitud, en eso de que cualquiera puede conseguirlo. Pues claro que sí. Hay miles de ejemplos de que eso es así; si se trabaja, claro.

P. Habría similitudes entre el clima social del País Vasco y el británico que anunciaba el periodo de Margaret Thatcher, supongo.

R. Claro. De hecho la estética punk arrasó. Ya conocemos toda la escuela del punk y el rock radical en el País Vasco Hay buenos grupos de esa cultura que han generado buenas canciones .Y no creo que cambie; aunque aquello esté ahora más tranquilo, la actitud de los músicos sigue siendo igual. Así como en el resto de España la actitud era más pop o más rockera, no tan punk como era allí. A los niños no se les pueden contar batallitas nuestras, nosotros somos ya antiguallas del siglo XX.

A los niños no se les pueden contar batallitas nuestras, nosotros somos ya antiguallas del siglo XX

P. Sin embargo, cuando llegas a Córdoba y empiezas a darte a conocer, tu música no es especialmente combativa, como no sea que se te escape alguna canción así en el repertorio.

R. Bueno, es que ser combativo es peligroso. Porque si eres combativo y das prioridad al texto y se queda solo ese mensaje… tal vez puede ser bueno, pero en fin; los músicos jugamos con sonidos y luego las palabras… no es tan fácil ser sugerente en lo social sin caer en tópicos. Porque en lo social, en estos tiempos, con la globalización pues… antes estaba más claro.

P. ¿Hay que cambiar el mensaje?

R. A los niños no se les pueden contar batallitas nuestras, de las dos Españas –que todavía siguen, vale-, nosotros somos ya antiguallas del siglo XX. Pero claro, es que estamos volviendo al XIX. Una canción mía dice “hemos llegado al siglo XXI, pero han conseguido que volvamos al siglo XIX. Los trabajadores han perdido todos los derechos, estamos como en la era pre-industrial.

P. ¿Quien nos ha arrebatado esos derechos?

R. El capital, claro. La plusvalía, la escandalosa plusvalía. Cuando yo he trabajado fuera de la música, he encontrado trabajos esclavistas, trabajando en negro muchísimas veces, si es que hasta las propias instituciones ofrecen trabajos semi en negro. Se ha perdido el respeto a los derechos de los trabajadores. Es un escándalo. Y todo ha sucedido de manera sibilina.

Se ha perdido el respeto a los derechos de los trabajadores. Es un escándalo

P. Pues después de ver y haber sufrido todo eso, también haberlo contado, tu nuevo proyecto musical es más optimista. Quieres que la gente baile. Es un cambio radical ¿no?

R. Mi proceso es… Bueno, yo es que he sido cantautor muchos años, era mi modus operandi, lo fue con Corazones Estrangulados y grupos que tuve después. Pero fui a África y viví con una tribu. Allí aprendí el sentido esencial de la música. Para qué es. Puedes crear conciencia con la música, claro que sí; pero ante todo, la música es evasión y en África tienen una dimensión espiritual muy fuerte. Usan la música para sanarse, para entrar en trance. Bailar sin fin hasta caer extasiados. Qué significa esto: pues que la música es terapia. Y no solo para los africanos, para nosotros también. Yo he sido siempre un hombre de barra y no he bailado nunca prácticamente, por mis complejos tal vez. Pero la gente disfruta, como lo vimos en los años noventa con las fiestas rave donde la gente bailaba horas y horas… y tardaban dos días en volver a casa. Estaban siguiendo ritos ancestrales de la historia de la humanidad. En África lo siguen haciendo. Les causa placer y paz espiritual.

P. Y si te tomas algo ya la cosa…

R.- (risas) Hombre, si te tomas algo eso también ayuda. El ser humano es una fábrica química. De componentes, Y el cerebro un laboratorio de “cositas”. Hombre, ya luego, cada uno sabrá si necesita algún complemento, pues se lo busca. Lo que pasa es que los complementos luego se vuelven contra uno. Cuando a uno le gusta mucho el “complemento” es peligroso. Cuando te gusta algo mucho, buff, dejarlo puede ser problemático.

P. Cuenta un poco más de esa inmersión africana ¿Cómo surgió?

R. Fuimos un grupo de amigos músicos. Cisco Casado tenía un amigo músico que vivía en una aldea cerca de Marrakesh y que era una estrella a un estilo de música norteafricana, la música gnawa. Estuvimos en su casa viviendo con toda su familia. Es que no necesitan ni instrumentos, tienen un sentido del ritmo natural que ya lo quisiera yo. Para ellos, la música es tan natural como el respirar y más cuando la usan de manera tan solemne. Estuvimos viendo como matan al cordero, hay que ir vestido de largo, tocaban el guembri (una especie de laúd de tres cuerdas) y otros instrumentos hasta el amanecer. Yo me fui a la cama a las cuatro y allí seguían tocando. Las mujeres giraban sobre e sí mismas y acababan desvanecidas, había una especie de santero que las ayudaba para que la caída fuera suave… Me impactó mucho.

P. No me extraña.

R. Se notaban mucho esas vibraciones que la música conecta entre la gente. En occidente lo hacemos igual, solo que con las discotecas y tal; pero en realidad el sustrato es el mismo, la evasión. Y claro, ahora lo que busco es eso. Hago ritmos que procuren esa hipnosis.

La música es terapia

P. Ese viaje cambió tu manera de concebir la música, al menos como la estabas haciendo…

R. Claro, monté un grupo que se llamaba Liviana y les dije a los músicos: vamos a cantar mis canciones; pero sólo si me hacen bailar. Era un baile muy de la época, muy pop-rock, vale, pero ya estaba ahí el concepto. Es muy fácil sonar viejo. Si descuidas el sonido es fácil sonar a tópico, a manido.

P. A pesar de los múltiples proyectos que has formado, se ve coherencia en tu carrera musical, incluso ahora con Mteörik, aunque suene más rompedor. De hecho, tienes seguidores desde siempre, hagas lo que hagas.

R. Es que ya empecé de muy joven como profesional y mantener el tipo no es fácil. La de “Corazones” fue una etapa increíble, con Eva, que tiene una voz fantástica y pusimos canciones en todo lo alto; pero luego pasa mucho tiempo en que siempre te están comparando. Pero, es que era fruto de la época. Luego hice otras cosas. Siempre me ha preocupado, me ha divertido, hacer las cosas con el sonido de cada época. Es muy fácil sonar viejo. Si descuidas el sonido es fácil sonar a tópico, a manido.

P. ¿Y ahora con Mteörik has encontrado “el” sonido?

R. Creo que sí. Mteórik somos tres y los tres igual de importantes. Un equipo que hablamos de las canciones y los arreglos tranquilamente. Eso que parece tan sencillo, tan normal, que nos sentemos a hablar, es más difícil de lo que parece. Somos una democracia y eso me encanta. Yo he hecho muchos intentos de grupos, pero que luego funcionen es muy difícil.

P. Y, además, los tiempos han cambiado. Y la industria musical también con ellos.

R. ¡Ha desaparecido totalmente! Las condiciones como se trataba el artista hace treinta años no tienen nada que ver a cómo se le trata ahora. Ahora es un engranaje más de una industria que no genera ni mucho menos los dividendos que generaba antes. Ahora es un sálvese quien pueda y apriétate el cinturón.

P. Tú has vivido eso en primera línea ¿no?

R. Yo he tenido la suerte y la desgracia de vivir esa otra época. Y a veces es un problema porque también es difícil escapar de eso. Siempre he buscado hacer otras cosas. Ah, y yo no he roto ningún grupo. Y jamás lo rompería. Y menos si es una empresa. Unos tienen la fama y otros escardan la lana, que dicen. Construir una empresa es algo muy serio. Se han disuelto grupos porque gente importante así lo ha decidido; a mí, si no me exigen que se rompa yo no lo rompo. Porque formarlo cuesta mucho.

La música es pura evasión. Y una forma de llevar la contraria

P. Pero no podemos obviar el componente lúdico ¿No se está también para divertirse? Recuerdo tu formación con Rakel Winchester.

R. Aquel grupo satisfizo mi lado payaso. Siempre he tenido ese lado, aunque sea muy vasco y muy parco y tal, pero siempre he tenido ese lado payaso

P. En el buen sentido…

R. (ríe) En el sentido que tú quieras. Para mí fue un trabajo muy loable, me reí mucho y lo pasé genial en cada una de las tocatas.

P. Porque aquí estamos también para reírnos, insisto.

R. Claro, hombre. Y la música es pura evasión. Y una forma de llevar la contraria.

P. Al hilo de eso ¿Cómo vio tu familia que te hicieras rockero?

R. Fatal, claro, obviamente. Querían que estudiara derecho y que fuera abogado. Me matriculé y estuve varios años allí, pero acabé en el conservatorio. Fue inevitable. De mi pandilla de Madrid, cuatro amigos acabaron derecho y uno, económicas. Menos yo que me vine para Córdoba. Y la facultad de aquí se me cayó encima. Fue un desastre. Pero no quiero “rajar” de la Universidad cordobesa… (ríe)

P. ¿Llegaste a una Córdoba ya algo “efervescente”?

R. Yo he tenido la suerte de vivir dos “nuevas olas”. La de Madrid, del 75 al 82 y la de Córdoba, del 82 al 90. Eso significa que me lo pasé muy bien, que vi mucha música en directo. Y aproveché mi tiempo.

La vida nocturna es extenuante, pero que me quiten lo 'bailao'

P. Abandonas derecho, te haces músico y empiezas a vivir más de noche ¿Así se resume la cosa?

R. No, fíjate, eso fue curioso. Yo estudiaba y de repente me llega la hora de la mili. Obviamente no la hice, fui objetor y siendo objetor me convertí en un noctámbulo, porque trabajé en la ONCE un año, y el anterior objetor fue un “prenda” y le tenían miedo al nuevo. Pero yo llegue de tranquilo. Me dijeron que, sin problema, que llegara a saludar a las 10 de la mañana, luego llegué las 11... Al final llegaba a las dos del mediodía. Todos los días trasnochando. Yo trabajaba entonces en una tienda, pero llegó lo del grupo, Corazones, y me hice noctámbulo pero ya tarde, con 29 años. Es verdad que luego tuve una intensa vida noctámbula de quince o dieciséis años . Pero hay que decir que es extenuante. Es muy duro. Pero vamos, “que me quiten lo bailao” (más risas).

P. Fuiste empresario.

R. Claro, durante quince años tuve dos terrazas, una discoteca, otra terraza y algunos bares, unos con más suerte que otros. En el último negocio, en El Arenal, tenía que trabajar de doce a seis de la mañana, así que llegaba a medianoche y me quedaba dormido hasta las tres o las cuatro. Ahí me di cuenta de que tenía que dejarlo, que todo eso estaba ya en otra galaxia. La noche exige vivir de acorde a la noche.

P. Y eso tendrá una caducidad….

R. Bueno hay gente más dura que yo. Tienes tiempo de “hacer callo”.

P. ¿La música nos salva?

R. A mí sí me ha salvado muchas veces. Yo soy músico a pesar mía y a pesar de los pesares. Te elige la música y ha sido mi salvavidas. Lo tengo clarísimo.

P. Escuchas mucha música ¿eso no es complicado para un creador? ¿No te dices “qué hago yo con la cantidad de canciones que hay por ahí”?

R. Yo soy un devorador y un buscador compulsivo de canciones nuevas. Un hábito que puede absorberme durante días. Y sí, podría preguntarme por qué coño no me dedico a otra cosa, pero es que es la opción que se me ha presentado. Tampoco tenemos tanta libertad para elegir opciones.

Llevamos música pregrabada. Sin complejos. Esto es lo que hay: el ordenador es el cuarto instrumento

P. ¿Cómo ha sido la génesis de Mteörik?

R. Mi grupo anterior se llamaba “Dinosaurios”, sólo tocamos una vez en directo y yo ya tenía claro nos faltaban puntos en común. Pero ahí ya estaba Paco (Núñez) a la guitarra, que había trabajado antes conmigo en “Superamigas” o en la vuelta de “Corazones”, y empezamos a hablar del nuevo proyecto. Luego nos hablaron de un batería de Aguilar de la Frontera, Joselu Cabezas, lo llamamos, probamos y todo bien. Son canciones mías por inercia, pero todos intervenimos, somos dos barítonos y el batería canta en falsete de puta madre; así que el sonido vocal queda muy curioso y, luego, a a buscar ritmos. También es un grupo abierto a colaboraciones.

P. ¿Y el formato trío funciona también en directo?

R. Sí. Llevamos música pregrabada. Sin complejos. Esto es lo que hay: el ordenador es el cuarto instrumento. Además, no sabes tú el trabajazo que tiene hacer la música y pregrabarla. ¡Y estamos loquitos por enseñarlo en directo!

P. Y con esa carrera musical a tus espaldas ¿te arrepientes de algo, de algún proyecto?

R. (ríe) Sí, hombre, ahora quieres que haga yo un “capitán a posteriori”. No vale la pena arrepentirse, a lo mejor he abandonado algún proyecto por aburrimiento, no sé. Pero, vamos que las cosas importantes se aprenden ya tarde, y no pasa nada. Pero sí, cuando aprendemos, ya está un poquito el pescado vendido.

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Jue, 01 Abr 2021 8:18
por F. Enrique
Antonio Vega for ever

No comprendo cómo puedes acostarte
para no dormir y luego levantarte.
No comprendo la velocidad del tiempo
ni a la gente que no mueve ni un momento.

Voy andando hacia ningún lugar,
cambio de tren en la estación del viento.
Veo garras de murciélagos de noche,
veo sombras que se funden con la mía.

El sonido de ciudad grabado en pistas,
esa mezcla que te entra por la vista.
El circuito va de bar en bar,
hay que esquivar y no romper el hilo,
son las formas de luchar con estilo
enganchado a una señal de bus.

Y la historia va cambiando de tema,
todo el mundo no es igual que los demás.
Ahora llega el sonido despacio
Y la luz, hasta mañana se va,
no parece haber nadie en la calle,
pero es el juego de la sombra fugaz.

No comprendo nada el tráfico de coches,
ni los edificios hechos como botes.
Todo al tiempo y a la misma velocidad,
imposible descifrarlo antes de derribar.

Al circuito bar-esquina-bar
se dan tres vueltas contra reloj,
enseguida hay otro sitio mejor
enganchado a una señal de bus.

Y la historia va cambiando de tema;
todo el mundo no es igual que los demás,
ahora sopla el tiempo con capricho,
risas a cámara lenta final,
Ya no sé lo que va más despacio
si la gente o la luz en un flash.
Yo escuchaba decir a Enrique: "son las formas de caer con estilo.

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Estoy convencido de la inutilidad de los poetas. Pero es una inutilidad necesaria; cuando Nadal pierde con Djokovic, me consuela escuchar esta canción, sentir esa melancolía que duele y satisface a la vez. Esta canción sería buena aunque la letra fuera mala, y no lo es, de ninguna forma. Pienso, Luis, que forma parte de nuestro acervo sentimental, y eso no puede medirse, pero se toca en nuestros ojos cuando miramos a la calle donde un poeta, Antonio lo era, no encuentra salida.

Un abrazo.

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Jue, 01 Abr 2021 9:18
por F. Enrique
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Prometía mucho Rosa León. Pero acabó recopilando canciones para niños repelentes o medio tontos. Qué se le va a hacer.

Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Vie, 02 Abr 2021 8:14
por F. Enrique
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El origen de Lone Star se remonta a 1958, cuando Pere Gené retornó a Barcelona tras residir un año en Inglaterra, lugar donde vivió la gran eclosión del rock and roll. Gené, que previamente había consolidado su carrera de piano y virtuosismo en el Conservatorio del Liceo de Barcelona, decidió regresar a la ciudad condal con la idea de formar un grupo de rock, reuniendo algunos antiguos compañeros del conservatorio para componer la primera formación. 2​ El nombre del grupo surgió de diferentes conceptos. Uno de ellos era la negativa de Gené a adoptar la fórmula de preceder el nombre de la banda con el habitual “Los”, muy en boga en aquellos tiempos. Por otro lado, la fascinación de Gené por la Guerra de Secesión norteamericana y el blues, le llevó a bautizar el grupo como Lone Star: Estrella Solitaria. (Wikipedia).
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Re: La poesía en la música popular en español

Publicado: Mar, 06 Abr 2021 19:35
por F. Enrique
Los Brincos - Mejor

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Recuerdo, Joaquín, el sitio y el momento que entré en contacto con Cecilia, la canción era nada de nada, entonces no sabía lo que era el nihilismo ni en cuál de sus vertientes podía situar su estremecedor mensaje.

Sabía tanto de Raphael que, hubo unos años que nadie pudo hacerle sombra, habiendo estado años sin escucharlo, me conocía la letra de todas sus canciones de finales de los 60 en el único concierto de él al que he podido asistir.

En tanto a la música abierta a la invasión británica, prefería a los Bravos antes que a los Brincos porque mi tío, me llevaba pocos años, tenía pasión por ellos y los ponía sin cesar en el pickup.

Ahora reconozco que los Brincos son más perdurables, canciones como "Mejor", "Lola" o "Con un sorbito de champán" han resistido al juez implacable del tiempo.

Sabía quiénes eran los Beatles pero, por razones imprecisas que no llego a pensar ni a comprender, no empecé a escucharlos hasta el año 1974. Un documental de media hora en televisión y el Abbey Road fueron suficientes para que yo pensara que había encontrado lo que llevaba años buscando. Es, sin duda, el grupo que más me gusta, el que más me ha influido y del que aparecen más referencias en mis escritos.
9 de marzo de 2017

María Jiménez - Esta noche contigo

Publicado: Jue, 08 Abr 2021 18:05
por F. Enrique
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Voy añadiendo posts a mi colección que ya no adorna los pasillos, desde luego que Sabina no ha encontrado en mí un buen embajador, pero hago lo que puedo con las mejores intenciones, sin saber la razón, ya sé que vivo en el país que se ha empeñado en dar calidad de bueno a lo mediocre, mientras los santos vuelven a irse de paseo.

Creo que merece la pena medir los versos de Sabina, son inmensamente largos, como una cita bíblica sin Dios que la corrija, como ese sueño que perseguimos y que lo mejor que nos puede pasar es que no lo alcancemos. España tiene muchas cosas malas, pero tiene cosas buenas que pueden ser objeto de estudios minuciosos; ¿Cómo es posible que tengamos tan buenos escritores entre tanta gente que no sabe leer?
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Ana Belén - La gran dama de la canción española

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Debemos tener claro que la mejor cantante que hemos tenido es la tierna e irónica Cecilia. Pero Ana es muy grande, no compone sus canciones, pero tiene una intuición prodigiosa a la hora de elegirlas; El hombre del piano, Quiero estar a solas o Lía están entre ellas. El resto es muy fácil para ella; canta como sabe, a veces alcanza las llaves de maestra, como en este caso.