El parque de la Argentina

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.

Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle

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F. Enrique
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El parque de la Argentina

Mensaje sin leer por F. Enrique »


Ahora siento el frío
correr sobre mi rostro,
frío sobre los tejados
en donde anida un loco.
(1981)



I


Ahora vuelvo al parque descuidado
de la Argentina
con sus puertas abiertas y veladas,
te recuerdo y no estás en sus bancos ausentes,
busco la remembranza de tu aliento
mientras hierve en mis ojos el hombre fracasado
que venera los tuyos y se enamora

de la canción del mar, de las flores que brotan,
de tu misterio
y se enreda en las hojas del laurel
reseco y carcomido de la historia perdida
que arrastra su tiniebla en el vapor lejano
que se hunde en el mar turbio de tus secretos.



II


Se derrama en la noche el lirio de tu ausencia
como una carta amarga que no puede escribirse
y sigue en la mesita
donde teje la angustia de un amor disidente
que lucha con los monstruos sombríos del rencor.

Muere el parque de siempre con el alma
de un banco que no espera
al viajero cansado que escruta el horizonte
de los viejos amantes que perdieron las riendas
de nuestra libertad que hiere a la esperanza.

Rompen los coches roncos la frontera y los muros
murmuran en la savia de los lirios
que murieron en el rostro del último verano,
y no vuelve tu aliento sobre mi nombre errante,
no tengo tu caricia como si fuera mía,
como si me abrigara
el viento del pasado que recorre tu pelo
y volviera el estigma de tu piel al jazmín.

Yace abierta una llaga que brilla en el futuro
que nunca llegará a los labios de Abyla
cuando muera la barca que abraza otros mares
para seguir desiertos en las noches de luna,
cuando ya no se vea tu lengua en el teatro
de la acera que escucha del naranjo la rabia,
el grito del poeta
que guarda en cada encuentro con las sombras
un papel apagado que hierve en el olvido.

He sentido en mi pecho el pulso de los astros,
las palabras del loco que escribe en las paredes
de una noche romana que agita la memoria
de un libro amortajado
que arrastra la amargura de un verso interrumpido,
y no puedo tener la luz de tus columnas,
el sueño de vivir
la magia de tu piel tersa entre mis manos,

tu sonrisa en el deseo de alcanzar lo vivido,
el ansia de sentir tus sábanas abiertas
llorando en la deriva amarga de los puertos,
viendo partir los barcos que no regresarán,
que no quieren perder la huella de tus surcos.
Última edición por F. Enrique el Dom, 28 May 2023 19:14, editado 5 veces en total.
No soy de aquí ni soy de allá.
(Facundo Cabral)
Hallie Hernández Alfaro
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Re: El parque

Mensaje sin leer por Hallie Hernández Alfaro »

Gran poder de evocación, Enrique.
Hay muchísimo trabajo emocional y poético en los interiores y exteriores de este parque.

Un abrazo y gracias por compartir.
"Algo, en este tan vasto como innecesario universo,
ha de tener sentido: ninguna ecuación diferencial
siente. Pero, se sabe, en el principio
fue dicho: hágase la luz; y abrimos los ojos."


Sub-jectum, Julio Bonal
Pilar Morte
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Re: El parque

Mensaje sin leer por Pilar Morte »

Sentimientos y recuerdos se dan cita en ese parque que muestras con palabras hermosas. Un placer leerte.
Abrazos
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Mirta Elena Tessio
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Ubicación: argentina

Re: El parque

Mensaje sin leer por Mirta Elena Tessio »

F. Enrique escribió: Dom, 19 Sep 2021 10:53
Se derrama en la noche el lirio de tu ausencia
como una carta amarga que no puede escribirse
y sigue en la mesita
donde teje la angustia de un amor disidente
que lucha con los monstruos sombríos del rencor.

Muere el parque de siempre con el alma
de un banco que no espera
al viajero cansado que escruta el horizonte
de los viejos amantes que perdieron la rima.

Rompen los coches roncos la frontera y los muros
murmuran en la savia de las flores
que murieron en el rostro del último verano,
y no vuelve tu aliento sobre mi nombre errante,
no tengo tu caricia como si fuera mía,
como si me abrigara
el viento del pasado que recorre tu pelo,
y volviera el estigma de tu piel al jazmín.

Yace abierta una llaga que brilla en el futuro
que nunca llegará a los labios de Abyla
cuando mueran los faros que abrazan otros mares
para seguir desiertos en las noches de luna,
cuando ya no se vea tu lengua en el teatro
de la acera que escucha del naranjo la rabia,
el grito del poeta
que guarda en cada encuentro con la sombra
un papel apagado que hierve en el olvido.

He sentido en mi pecho el pulso de los astros,
las palabras del loco que escribe en las paredes
de una noche romana que agita la memoria
de un libro amortajado
que arrastra la amargura de un verso interrumpido,
y no puedo tener la luz de tus columnas,
el sueño de vivir
la magia de tu piel tersa entre mis manos,
el ansia de sentir tu túnica caída
que llora en la deriva espesa de los puertos,
que ve partir los barcos que no regresarán
y no quiere perder la huella de tus alas.
Hola Enrique, me ha gustado encontra tu poema.
Emotivo, con imágenes y esa oculta tristeza.
Yo tambien escribía en las paredes cuando era niña.
Me quedo con:
de un libro amortajado
que arrastra la amargura de un verso interrumpido,

Un gran abrazo querido amigo.-
Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
E. R. Aristy
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Re: El parque

Mensaje sin leer por E. R. Aristy »

F. Enrique escribió: Dom, 19 Sep 2021 10:53
Se derrama en la noche el lirio de tu ausencia
como una carta amarga que no puede escribirse
y sigue en la mesita
donde teje la angustia de un amor disidente
que lucha con los monstruos sombríos del rencor.

Muere el parque de siempre con el alma
de un banco que no espera
al viajero cansado que escruta el horizonte
de los viejos amantes que perdieron la rima.

Rompen los coches roncos la frontera y los muros
murmuran en la savia de las flores
que murieron en el rostro del último verano,
y no vuelve tu aliento sobre mi nombre errante,
no tengo tu caricia como si fuera mía,
como si me abrigara
el viento del pasado que recorre tu pelo,
y volviera el estigma de tu piel al jazmín.

Yace abierta una llaga que brilla en el futuro
que nunca llegará a los labios de Abyla
cuando mueran los faros que abrazan otros mares
para seguir desiertos en las noches de luna,
cuando ya no se vea tu lengua en el teatro
de la acera que escucha del naranjo la rabia,
el grito del poeta
que guarda en cada encuentro con la sombra
un papel apagado que hierve en el olvido.

He sentido en mi pecho el pulso de los astros,
las palabras del loco que escribe en las paredes
de una noche romana que agita la memoria
de un libro amortajado
que arrastra la amargura de un verso interrumpido,
y no puedo tener la luz de tus columnas,
el sueño de vivir
la magia de tu piel tersa entre mis manos,
el ansia de sentir tu túnica caída
que llora en la deriva espesa de los puertos,
que ve partir los barcos que no regresarán
y no quiere perder la huella de tus alas.
Maravilloso poema, Francisco. Fluye entres uaves notas de nostalgia. Es un poema sensual y de altas cotas emotivas. Recibe un abrazo grande, poeta. ERA
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xaime oroza carballo
Mensajes: 3514
Registrado: Mar, 16 Oct 2012 11:56

Re: El parque

Mensaje sin leer por xaime oroza carballo »

F. Enrique escribió: Dom, 19 Sep 2021 10:53
Se derrama en la noche el lirio de tu ausencia
como una carta amarga que no puede escribirse
y sigue en la mesita
donde teje la angustia de un amor disidente
que lucha con los monstruos sombríos del rencor.

Muere el parque de siempre con el alma
de un banco que no espera
al viajero cansado que escruta el horizonte
de los viejos amantes que perdieron la rima.

Rompen los coches roncos la frontera y los muros
murmuran en la savia de las flores
que murieron en el rostro del último verano,
y no vuelve tu aliento sobre mi nombre errante,
no tengo tu caricia como si fuera mía,
como si me abrigara
el viento del pasado que recorre tu pelo,
y volviera el estigma de tu piel al jazmín.

Yace abierta una llaga que brilla en el futuro
que nunca llegará a los labios de Abyla
cuando mueran los faros que abrazan otros mares
para seguir desiertos en las noches de luna,
cuando ya no se vea tu lengua en el teatro
de la acera que escucha del naranjo la rabia,
el grito del poeta
que guarda en cada encuentro con la sombra
un papel apagado que hierve en el olvido.

He sentido en mi pecho el pulso de los astros,
las palabras del loco que escribe en las paredes
de una noche romana que agita la memoria
de un libro amortajado
que arrastra la amargura de un verso interrumpido,
y no puedo tener la luz de tus columnas,
el sueño de vivir
la magia de tu piel tersa entre mis manos,
el ansia de sentir tu túnica caída
que llora en la deriva espesa de los puertos,
que ve partir los barcos que no regresarán
y no quiere perder la huella de tus alas.
Es una muy hermosa composición, amigo Enrique, con un final estremecedor. Gracias.
Abrazos.
xaime oroza
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Rafel Calle
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Ubicación: Palma de Mallorca

Re: El parque

Mensaje sin leer por Rafel Calle »

Arriba con este trabajo, hermoso y muy interesante, amigo Enrique.
Felicidades.
Abrazos.
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Julio Gonzalez Alonso
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Registrado: Vie, 23 Nov 2007 20:56
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Re: El parque

Mensaje sin leer por Julio Gonzalez Alonso »

Una gran declaración teñida de cierta tristeza que se nos pega al alma. Felicitaciones y un abrazo, F. Enrique.
Salud.
enrique sanmol
Mensajes: 1082
Registrado: Sab, 09 Feb 2008 12:21

Re: El parque

Mensaje sin leer por enrique sanmol »

Hay muchos poemas en este poema, compañero, muchas evocaciones y recuerdos, llagas abiertas a pesar de que cicatrizaron: Tal vez resistir por aquí sea la forma de resistir a todas las ausencias.

Gran poema. Un placer la lectura. Un cordial saludo.
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F. Enrique
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Re: El parque

Mensaje sin leer por F. Enrique »


Creo que descarté este trabajo de Memorias de Hydra", Hallie. Me refiero a los Jardines de la Argentina, en él aún se escucha el gemido del mar y resisten impasibles los laureles de la India y algún sauce que llora.

Muchas gracias. Un abrazo.
Última edición por F. Enrique el Jue, 12 May 2022 13:31, editado 1 vez en total.
No soy de aquí ni soy de allá.
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Ana Estepa
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Re: El parque

Mensaje sin leer por Ana Estepa »

L'amour... eterno en poesía.
Las ausencias y los dramas emocionales...😏

Hay formas y formas de entender y de escribir sobre los sufrimientos amorosos, y ésta tuya es una bellísima forma de expresar esa nostalgia y dolor que la gente dice que siente por amor.

Hermoso trabajo, me gustó leerte.
Ana Estepa


"Solo el amor con su ciencia, nos vuelve tan inocentes"
Violeta Parra
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F. Enrique
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Re: El parque

Mensaje sin leer por F. Enrique »


Las palabras hermosas no siempre sirven, Pilar. Comprendo que este poema sea torpe a la hora de transmitir, que por ello lo deseché de un poemario "Memorias de Hydra" que escribí hace unos tres años. Hablo en el poema de mis primeros encuentros con mi mujer en los Jardines de la Argentina, era erótica sin pretenderlo, oprimida por un Dios severo y nada permisivo con los milagros de la carne como estaba. El Parque no tiene la fuerza de "Nocturno en Toledo", soy consciente ello, ni el ecanto coheniano de El rumos del puerto". No rompe la distancia que pueda quebrar la mente de un lector acostumbrado a mil lecturas. Nada hay tan frágil como un poema de amor verdadero, ya decía mi paisano, Manuel Molina, que las caricias soñadas son las mejores.

Un abrazo, Pilar. Muchas gracias.
No soy de aquí ni soy de allá.
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F. Enrique
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Re: El parque

Mensaje sin leer por F. Enrique »

Ahora siento el frío,
frío sobre mi rostro,
frío sobre los espejos
en donde anida un loco.

Aún la primavera
y el cielo gris y rojo
que juega con las nubes
me dicen que estoy loco.

Un loco por quererte,
por perseguir tu rostro
en un día que no existe.
Un loco siempre, un loco.

(Fragnento - 1981)

Mis nietos tienen toda una exposición en el salón que estaba recién pintado. Deben ser seguidores de Paul Simon y abrazar los designios de los profetas olvidados que mueren en la ciudad que ignora a los iluminados y escribían sus canciones en las paredes del metro.

En este poema seguía con mi conexión Abyla - Hydra, como una obsesión que no vence al silencio aunque arañe las paredes de la comodidad. Pocos dioses tan perniciosos como el que nos ha llevado a que sea normal y aconsejable que los viejos mueran sin poder asomarse a su ventana. Soy tildado, a veces, de reaccionario, si es por cosas como las que acabo de decir, no me importa.

Muchas gracias, Mirta. Un abrazo.
No soy de aquí ni soy de allá.
(Facundo Cabral)
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F. Enrique
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Re: El parque

Mensaje sin leer por F. Enrique »

Estoy triste, Roxane, y la tuya es una de las causas de mi tristeza. Podría recurrir a un borrador con un guion firmado, pero no reconocido, para darme cuenta de que tu dolor es mío. La vida no te da tregua; tu desaparición, tus ladrones informáticos y, por encima de todo, la zozobra escalofriante de tu hijo. Te deseo la paz, por tu talante humano te la mereces. Hemos de pensar que ahora tu hijo es un boxeador que no sabe luchar contra sí mismo y no se detiene aunque su actitud lacera a su madre.


.

Un abrazo, y que encuentres la paz que te mereces, que tu verso tenga un motivo para escapar de las sombras.

Un abrazo.
No soy de aquí ni soy de allá.
(Facundo Cabral)
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F. Enrique
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Re: El parque

Mensaje sin leer por F. Enrique »


Solo quería demostrar que los amores largos son los que más duelen, en ese celo extraño que hiere por no hacer daño. En 1977 éramos muy similares, teníamos los mismos gustos; me regaló "Las flores del mal" y el "Lennon recuerda", entre otros libros. La vida, y sus tribulaciones, ha hecho que cuanto más pasión derramo con mis ídolos, ella se sienta más lejos de ellos ¿Hasta el punto de escucharla decir frecuentemente que pierdo el tiempo con ellos, que me olvido de mi destino?

Muchas gracias, Xaime. Un abrazo.
No soy de aquí ni soy de allá.
(Facundo Cabral)
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