El cartel

[Ramón Carballal]

La mujer anónima
mira el cartel de la marquesina,
temporada de rebajas,
la primavera en sueños.

Los autobuses son rojos,
como bañados en sangre,
bufan entre el óxido y las bocinas,
leones con números en los párpados
y un destino de suburbio.

El joven deja su sitio con la languidez del disimulo,
se avergüenza de su sensibilidad,
mariposa en el cristal
su cuerpo de ángel.

Móviles infantiles y mundos en los ojos,
soy yo quien habla conmigo
porque nadie habla cuando mueren los semáforos.

Yo sé que los pasajeros esperan un mensaje,
una dirección,
un acento,
la voz metálica del bus
es una canción de cuna,
invencible como un edén.

Me bajo con dos palomas ciegas,
piso el asfalto,
he vuelto al cartel
donde se anuncia la última temporada de los sueños.

[Julio Gonzalez Alonso]

Nos haces soñar con ese cartel en este estupendo poema marcado por tu estilo, ahora que tanto se debate de estilos. Enhorabuena. Un abrazo.
Salud.

[Pilar Morte]

Nos haces vivir esos instantes descritos con belleza y sensibilidad. Me gustó mucho. Felicidades.
Abrazos

[Ramón Carballal]

Nos haces soñar con ese cartel en este estupendo poema marcado por tu estilo, ahora que tanto se debate de estilos. Enhorabuena. Un abrazo.
Salud.

Gracias, Julio, por tu amable comentario. Un abrazo, amigo.

[Ramón Carballal]

Nos haces vivir esos instantes descritos con belleza y sensibilidad. Me gustó mucho. Felicidades.
Abrazos

Gracias, Pilar, por leer y comentar. Un abrazo.

[Rafel Calle]

Hermoso e interesante trabajo, amigo Ramón.
Felicidades.
Abrazos.

[Jerónimo Muñoz]

Un bello y original poema, siempre con tu sello irrepetible. Creo que es un poema importante y te felicito por ello.
Un abrazo.

Jerónimo

[Ricardo López Castro]

Un gran poema cargado de simbolismo.
Como suele ser en tus trabajos.
Me ha encantado leerlo.
Gracias por compartir.
Abrazos y felicidad, estimado.

[Alejandro Costa]

Eres un mago con un sello único y personal.

Un magnífico escrito.

Un fuerte abrazo.

[Ramón Carballal]

Hermoso e interesante trabajo, amigo Ramón.
Felicidades.
Abrazos.

Gracias, Rafel, por tus amables palabras. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Un bello y original poema, siempre con tu sello irrepetible. Creo que es un poema importante y te felicito por ello.
Un abrazo.

Jerónimo

Gracias, Jerónimo, por la amabilidad de tu comentario. Un abrazo.

[E. R. Aristy]

La mujer anónima
mira el cartel de la marquesina,
temporada de rebajas,
la primavera en sueños.

Los autobuses son rojos,
como bañados en sangre,
bufan entre el óxido y las bocinas,
leones con números en los párpados
y un destino de suburbio.

El joven deja su sitio con la languidez del disimulo,
se avergüenza de su sensibilidad,
mariposa en el cristal
su cuerpo de ángel.

Móviles infantiles y mundos en los ojos,
soy yo quien habla conmigo
porque nadie habla cuando mueren los semáforos.

Yo sé que los pasajeros esperan un mensaje,
una dirección,
un acento,
la voz metálica del bus
es una canción de cuna,
invencible como un edén.

Me bajo con dos palomas ciegas,
piso el asfalto,
he vuelto al cartel
donde se anuncia la última temporada de los sueños.

Muy interesante este mundo de sueños. Proyectas una especie de halucinación masiva. Un placer de lectura, Ramón. Abrazos, ERA

[Ramón Carballal]

Un gran poema cargado de simbolismo.
Como suele ser en tus trabajos.
Me ha encantado leerlo.
Gracias por compartir.
Abrazos y felicidad, estimado.

Gracias a ti, Ricardo, por leer y comentar. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Eres un mago con un sello único y personal.

Un magnífico escrito.

Un fuerte abrazo.

Gracias, Alejandro, por tus generosas palabras. Un fuerte abrazo.

[Ramón Carballal]

La mujer anónima
mira el cartel de la marquesina,
temporada de rebajas,
la primavera en sueños.

Los autobuses son rojos,
como bañados en sangre,
bufan entre el óxido y las bocinas,
leones con números en los párpados
y un destino de suburbio.

El joven deja su sitio con la languidez del disimulo,
se avergüenza de su sensibilidad,
mariposa en el cristal
su cuerpo de ángel.

Móviles infantiles y mundos en los ojos,
soy yo quien habla conmigo
porque nadie habla cuando mueren los semáforos.

Yo sé que los pasajeros esperan un mensaje,
una dirección,
un acento,
la voz metálica del bus
es una canción de cuna,
invencible como un edén.

Me bajo con dos palomas ciegas,
piso el asfalto,
he vuelto al cartel
donde se anuncia la última temporada de los sueños.

Muy interesante este mundo de sueños. Proyectas una especie de halucinación masiva. Un placer de lectura, Ramón. Abrazos, ERA

Gracias, ERA, por acercarte a este poema y comentarlo. Un fuerte abrazo.