Meditaciones dolidas

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.
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F. Enrique
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Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

[align=center][BBvideo 560,340]https://youtu.be/ElMZp51aGXc[/BBvideo][/align]

[align=center]1

Sigo donde estaba después de atravesar
la encrucijada densa y plomiza de la tarde
que no habla, nunca espera
y cierra su cortina frágil de luz en el ocaso,
después de agrietar las linternas cansadas
en la niebla nocturna
de los mares perseguidos que persisten en mi alcoba
y nunca besaron el puerto de mis dudas
cuando penetraba en las líneas verdes, en las pupilas
de unos soles añorados,
de una esperanza angustiosa en la calma.

Porque, después de haber intentado
acometer nuevas empresas, inútiles hazañas
en otros huertos, en otras latitudes,
he comprendido que no sé hacer otra cosa;
escribo
en los pétalos efímeros de la hiedra desprendida
que se abraza a los muros postergados
de la ermita solitaria,
en la huella de la luna que no podrá borrarse,
rubrico
epitafios de amor con un tono lastimero,
con un ritmo desesperado
que arrolla la vereda de un verso subversivo
y una tierna romanza en los labios de una hoja,
respiro
en el aliento de la fuente de la infancia
que se retuerce en las alambradas que fluyen
y cierran su mensaje en las manos del acero
que han ido sembrando en el agua los relojes de humo
que me llaman, me empujan, y se alejan del niño
que no puede esconderse en el espejo
menguante de mi esfera,
ni en la estancia que sufre la ira de un desahucio,
ni derramar las flores que aromaron
el milagro fugaz de una sonrisa en el alba.

2

Me abruma un mundo que juega en los andamios
con el error y la fatiga de poseer la verdad,
yo sé que estoy equivocado.
He roto la cuerda de mi esperanza
pero sigue oprimiéndome la garganta y la sangre
cada vez que se escribe mi rostro en un pañuelo,
reniego del pasado
con una plegaria sincera cada noche
que me asusto de mí mismo
pero vuelve a aparecer en la lengua de la sierpe
escondida en la piel de una manzana que persiste
en el hombre que afronta la marea y la rutina
y no cree en el ángel que anuncia la mañana,
no he dejado atrás al cómico que fustigó a la risa
y llegó a una meta, que marcada no venía
en el libro de ruta, con la montura reventada,
que creía que el talento redimía de la culpa,
mas no apagó el dolor
sin tregua arrinconado en los surcos
que el maquillaje de los escenarios apagados
exponía la herida en la trastienda de una sesión
vacía, sola, triste, desesperada.

Me dejaré llevar por las raíces
hacia la blanca orilla de la sombra de los álamos.

3

He bajado a la playa oscura de las matas
que gritan en las piedras y en los muros
donde habita para siempre la muerte de un cometa
con la bufanda raída que arrastra una ventana de misterio
en el índigo profundo que oscurece
la fábrica abandonada en la escollera,
el muelle destrozado por la lengua del levante,
los escombros en el barranco de la fragua,
para vestir de silencio a la luna
que vuela en la memoria de las nubes,
para liberar del lazo al painico de una infancia
feliz y acorralada entre los arenales de los pasos sonrientes
que juegan en el olvido a las ansias de vivir
entre los crisantemos
que colman la escalera de los días más lentos y más amargos.

4

No conozco los motivos
por los que me rebelo contra el discurso airado
de una queja adolescente que aún me llama,
por los que sigo en pie después de tantos sueños
en el frente de la vida masacrados por la rabia,
impresos para encadenar mi nombre a una oficina,
después de tantos poemas malogrados,
después de tanta farsa y de tantas caídas.

He olvidado las razones por las que vuelvo a una calle
temible y opresiva que solo cambia
el mástil de su bandera
mientras sigue el puñal agazapado
en la placa escondida en un rincón de sus entrañas1.

Ya no sé por qué suelo hablar con los ojos,
por qué confío aún en los pecados de la virtud,
en las flores perdidas
que me llevaron a las arterias del Infierno,
por qué busco la verdad
entre los edificios amontonados y las redes vacías,
por qué siento tu nombre entre las sombras,
la libertad entre las rejas de un anhelo que sufre.

1 - Calle Jáudenes, ya en Ceuta, propiamente dicha. Sus moradores actúan como si pensaran que tienen el amor a España en exclusiva.

5

He roto los espejos

Me he levantado entre las violetas
mientras aclaraba
cantando un canto olvidado
en la noche serena.

(Pasolini - Versión: Delfina Muschietti)

He roto los espejos que rezan al pasado
en la alcoba que tiembla en el aire dolido
y muerde la querida remembranza
de una lágrima densa caída en tu mirar
y el canto de tus manos
que busca en el desierto la multitud que espera
la sed de tu garganta
herida en las caricias que arrastran los vestigios
de la larga cadena forjada por tu piel.

La cortina rendida en los escaparates
suspira en tu mirada
con un verso extraviado que sufre los agravios
del pensamiento lógico que perdió la razón
y siente tu latido en la espesura
cuando llega la noche profunda de tu ausencia
a los pétalos negros de mi bosque medroso.

He roto la añoranza de un mundo malogrado
que no quiso quererme en su vacuo latido
ni que yo lo quisiera;
ya no soy quien pasó con la luz en la frente,
quien escribe un poema en los labios del viento.[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

Como un pájaro en el alambre,
como un borracho en una ronda nocturna,
he intentado ser libre a mi manera.
(Leonard Cohen)[/align]
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Rafel Calle
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por Rafel Calle »

Muy bello y muy loable trabajo, amigo Enrique, trufado de momentos altamente inspirados; diría que tiene todos los atributos para colocarlo junto a lo mejor de tu obra.
Felicidades.
Abrazos.
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F. Enrique
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

[align=justify]Eres mi valedor aquí Rafel pero, a veces, pienso que me tratas como el ciego al Lazarillo. Por esas cosas que se saben pero no logran explicarse, te diría que preferiría que me trataras como el hidalgo hacía con esa criatura cuyo problema era que pasaba hambre. Creo que mereces, por tu persistencia en mantener el foro más libre que conozco, que te diga lo que pienso de este poema y no lo que quiero pensar. Los cuatro primeros los tenía olvidados, no recordaba haberlos escrito, porque inconscientemente sentía que era que eran merecedores de ello.

Muchas gracias, Rafel. Un abrazo.[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

Como un pájaro en el alambre,
como un borracho en una ronda nocturna,
he intentado ser libre a mi manera.
(Leonard Cohen)[/align]
E. R. Aristy
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por E. R. Aristy »

"

Sigo donde estaba después de atravesar
la encrucijada densa y plomiza de la tarde
que no habla, nunca espera
y cierra su cortina frágil de luz en el ocaso,
después de agrietar las linternas cansadas
en la niebla nocturna
de los mares perseguidos que persisten en mi alcoba
y nunca besaron el puerto de mis dudas
cuando penetraba en las líneas verdes, en las pupilas
de unos soles añorados,
de una esperanza angustiosa en la calma.

Porque, después de haber intentado
acometer nuevas empresas, inútiles hazañas
en otros huertos, en otras latitudes,
he comprendido que no sé hacer otra cosa;
escribo
en los pétalos efímeros de la hiedra desprendida
que se abraza a los muros postergados
de la ermita solitaria,
en la huella de la luna que no podrá borrarse,
rubrico
epitafios de amor con un tono lastimero,
con un ritmo desesperado
que arrolla la vereda de un verso subversivo
y una tierna romanza en los labios de una hoja,
respiro
en el aliento de la fuente de la infancia
que se retuerce en las alambradas que fluyen
y cierran su mensaje en las manos del acero
que han ido sembrando en el agua los relojes de humo
que me llaman, me empujan, y se alejan del niño
que no puede esconderse en el espejo
menguante de mi esfera,
ni en la estancia que sufre la ira de un desahucio,
ni derramar las flores que aromaron
el milagro fugaz de una sonrisa en el alba.

2

Me abruma un mundo que juega en los andamios
con el error y la fatiga de poseer la verdad,
yo sé que estoy equivocado.
He roto la cuerda de mi esperanza
pero sigue oprimiéndome la garganta y la sangre
cada vez que se escribe mi rostro en un pañuelo,
reniego del pasado
con una plegaria sincera cada noche
que me asusto de mí mismo
pero vuelve a aparecer en la lengua de la sierpe
escondida en la piel de una manzana que persiste
en el hombre que afronta la marea y la rutina
y no cree en el ángel que anuncia la mañana,
no he dejado atrás al cómico que fustigó a la risa
y llegó a una meta, que marcada no venía
en el libro de ruta, con la montura reventada,
que creía que el talento redimía de la culpa,
mas no apagó el dolor
sin tregua arrinconado en los surcos
que el maquillaje de los escenarios apagados
exponía la herida en la trastienda de una sesión
vacía, sola, triste, desesperada.

Me dejaré llevar por las raíces
hacia la blanca orilla de la sombra de los álamos.

3

He bajado a la playa oscura de las matas
que gritan en las piedras y en los muros
donde habita para siempre la muerte de un cometa
con la bufanda raída que arrastra una ventana de misterio
en el índigo profundo que oscurece
la fábrica abandonada en la escollera,
el muelle destrozado por la lengua del levante,
los escombros en el barranco de la fragua,
para vestir de silencio a la luna
que vuela en la memoria de las nubes,
para liberar del lazo al painico de una infancia
feliz y acorralada entre los arenales de los pasos sonrientes
que juegan en el olvido a las ansias de vivir
entre los crisantemos
que colman la escalera de los días más lentos y más amargos.

4

No conozco los motivos
por los que me rebelo contra el discurso airado
de una queja adolescente que aún me llama,
por los que sigo en pie después de tantos sueños
en el frente de la vida masacrados por la rabia,
impresos para encadenar mi nombre a una oficina,
después de tantos poemas malogrados,
después de tanta farsa y de tantas caídas.

He olvidado las razones por las que vuelvo a una calle
temible y opresiva que solo cambia
el mástil de su bandera
mientras sigue el puñal agazapado
en la placa escondida en un rincón de sus entrañas1.

Ya no sé por qué suelo hablar con los ojos,
por qué confío aún en los pecados de la virtud,
en las flores perdidas
que me llevaron a las arterias del Infierno,
por qué busco la verdad
entre los edificios amontonados y las redes vacías,
por qué siento tu nombre entre las sombras,
la libertad entre las rejas de un anhelo que sufre.

1 - Calle Jáudenes, ya en Ceuta, propiamente dicha. Sus moradores actúan como si pensaran que tienen el amor a España en exclusiva.

5

He roto los espejos

Me he levantado entre las violetas
mientras aclaraba
cantando un canto olvidado
en la noche serena.

(Pasolini - Versión: Delfina Muschietti)

He roto los espejos que rezan al pasado
en la alcoba que tiembla en el aire dolido
y muerde la querida remembranza
de una lágrima densa caída en tu mirar
y el canto de tus manos
que busca en el desierto la multitud que espera
la sed de tu garganta
herida en las caricias que arrastran los vestigios
de la larga cadena forjada por tu piel.

La cortina rendida en los escaparates
suspira en tu mirada
con un verso extraviado que sufre los agravios
del pensamiento lógico que perdió la razón
y siente tu latido en la espesura
cuando llega la noche profunda de tu ausencia
a los pétalos negros de mi bosque medroso.

He roto la añoranza de un mundo malogrado
que no quiso quererme en su vacuo latido
ni que yo lo quisiera;
ya no soy quien pasó con la luz en la frente,
quien escribe un poema en los labios del viento."

La trayectoria de un amor nos hace viajar por la trayectoria emocional de todos y todos son protagonistas. Tu poema refleja metaforas lucidas, metaforas brillantes y dicientes. Abrazos, querido Francisco. ERA.
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Rafel Calle
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por Rafel Calle »

F. Enrique escribió:[align=justify]Eres mi valedor aquí Rafel pero, a veces, pienso que me tratas como el ciego al Lazarillo. Por esas cosas que se saben pero no logran explicarse, te diría que preferiría que me trataras como el hidalgo hacía con esa criatura cuyo problema era que pasaba hambre. Creo que mereces, por tu persistencia en mantener el foro más libre que conozco, que te diga lo que pienso de este poema y no lo que quiero pensar. Los cuatro primeros los tenía olvidados, no recordaba haberlos escrito, porque inconscientemente sentía que era que eran merecedores de ello.

Muchas gracias, Rafel. Un abrazo.[/align]
---------------------------------------------------------------
No sé si soy tu valedor en Alaire, no se me había ocurrido. Ciegos, lazarillos, hidalgos, famélicos..., bueno, no sé qué decir, demasiado complicado para mis entendederas. A mí si me hablas de lo que sea que no esté relacionado con poesía, mujeres y juergas, no quiero mentirte, me suelo hacer un lío.

Alaire es el foro más libre que conoces, qué bien, pero no sé si la libertad tiene mucho que ver con la calidad que, en cualquier caso, me parece lo más importante. Ahora, como bien sabes porque te tengo informado, estamos en una etapa de grandes cambios, veremos qué pasará...

Creo que eres muy duro con tu poesía. Muchos, la mayoría de autores que conozco y como comprenderás conozco a muchos, en realidad piensan que su poes´ía, la de cada cual, es la mejor, después lo muestran más o menos, pero sé que piensan así. En fin, todos los autores que conozco y me refiero a los que son capaces de escribir bien, muestran obras dignas y, algunas veces, las menos, logran un poema realmente considerable. Pienso que tú estás entre los que son capaces de escribir bien.

Por cierto, últimamente he dado una vuelta por algunos foros de poesía de la Red en los que tú sueles estar y, ciertamente, algunos son lacrimógenos. He visto de profesores a autores que conozco bien; en fin, si estos señores son los profesores, apaga y vámonos.
Abrazos.
Pilar Morte
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por Pilar Morte »

Es largo pero se lee con interés. Me han gustado todas las meditaciones, poseen un bello lirismo y acertados versos. Un placer leerte.
Abrazos
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F. Enrique
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

[align=justify]Entre la libertad y la calidad me quedo con la poesía, y la poesía debe ser libre, Rafel. Yo he encontrado en Alaire a los mejores críticos, en el buen sentido; hablaría de las zanahorias y de los palos llevados con elegancia y estilo por Pablo, de la introspección sentimental de Óscar, o de la vastedad de tus conocimientos. Las cosas son así de sencillas.

La poesía siempre ha estado enferma ( yo no sé si los romanos eran conscientes de lo que hizo Catulo con la poesía amorosa). No sé si la poesía tiene futuro, pero de tener alguno debe ser necesariamente en los foros ( no en los caprichos desconcertantes y populistas de otros medios de la Red) y donde estos dan una medida más acorde con su calidad es en sus revistas, ya que en su sección oficial muestran las debilidades de gente de todos los vientos; la Democracia es la mejor forma de gobierno, pero tiene sus miserias y acabamos aceptando, creo que acertadamente, que en ella se nos represente a la persona de la calle que habita en cada uno de nosotros. Nos queda el consuelo de aprender a despertar nuestro criterio para discernir si encontramos un poeta que escribe mal o un historiador que escribe bien...

Creo que aquí tenemos el material, solo nos resta depurarlo.

Un abrazo.[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

Como un pájaro en el alambre,
como un borracho en una ronda nocturna,
he intentado ser libre a mi manera.
(Leonard Cohen)[/align]
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F. Enrique
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

[align=justify]La trayectoria de un amor nos hace viajar por la trayectoria emocional de todos y todos son protagonistas. Tu poema refleja metaforas lucidas, metaforas brillantes y dicientes. Abrazos, querido Francisco. ERA.[/quote]

Gracias, Roxane. Soy consciente de que, de entre los cinco, solo hay un buen poema. Pero las cosas son así, la inspiración no siempre está a disposición de uno. Son poemas muy trabajados los cuatro que no son buenos, el otro un suspiro. Paradojas de la poesía.

Un abrazo.[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

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F. Enrique
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

[align=justify]Muchas gracias, Pilar. Creo que lo hice mejor de lo que pensaba, no debo pensar que un poema en verso libre tenga el mismo ritmo que otro en verso blanco.

Un abrazo.[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

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J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

Me ha gustado mucho tu poema, Enrique, sobre todo la primera entrega. Muestras un lenguaje poético de gran lirismo y e imágenes muy evocadores.

Sugerencia: Dada la extensión del poema y la independencia de algunas estrofas, creo que llegaría mejor publicado en varias entregas.
Pero bueno... es una apreciación muy personal que quería que supieses y a lo mejor tengas en cuenta para futuras publicaciones.

Todo un placer de lectura, querido amigo.

Abrazos y salud.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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Rafel Calle
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por Rafel Calle »

F. Enrique escribió:[align=justify]Entre la libertad y la calidad me quedo con la poesía, y la poesía debe ser libre, Rafel. Yo he encontrado en Alaire a los mejores críticos, en el buen sentido; hablaría de las zanahorias y de los palos llevados con elegancia y estilo por Pablo, de la introspección sentimental de Óscar, o de la vastedad de tus conocimientos. Las cosas son así de sencillas.

La poesía siempre ha estado enferma ( yo no sé si los romanos eran conscientes de lo que hizo Catulo con la poesía amorosa). No sé si la poesía tiene futuro, pero de tener alguno debe ser necesariamente en los foros ( no en los caprichos desconcertantes y populistas de otros medios de la Red) y donde estos dan una medida más acorde con su calidad es en sus revistas, ya que en su sección oficial muestran las debilidades de gente de todos los vientos; la Democracia es la mejor forma de gobierno, pero tiene sus miserias y acabamos aceptando, creo que acertadamente, que en ella se nos represente a la persona de la calle que habita en cada uno de nosotros. Nos queda el consuelo de aprender a despertar nuestro criterio para discernir si encontramos un poeta que escribe mal o un historiador que escribe bien...

Creo que aquí tenemos el material, solo nos resta depurarlo.

Un abrazo.[/align]
---------------------------------------
Amigo Enrique:
Cantidad o calidad es un dilema que, precisamente ahora, nos tiene muy ocupados; hace un rato Pilar Morte y un servidor hemos hablado de ello. De un tiempo a esta parte, en Alaire nos hemos vuelto muy restrictivos, de manera que, para admitir nuevos foristas (si no los conocemos) se ha creado un protocolo que, entre otras cosas, pide que se envíen dos obras, para que el comité de admisión las valide. Como comprenderás, tales procedimientos nos llevan a que cada día seamos menos los que publicamos en Alaire, ya que las bajas —siempre las hay inevitables— no se compensan con las altas. De momento vamos a seguir así, pero, para que el foro se mueva, es necesario que los foristas que están participen activamente. Ya veremos.

Hablas de Pablo y de Óscar y sí, estoy de acuerdo en que son buenos analistas, destacarían en cualquier sitio de poemas porque saben inmiscuirse en el pensamiento del autor. En cuanto a mí, no sé pero creo que cada día sé menos de todo, incluso de poesía. Ahora me enfrento al reto de escribir un manual del poema. He dicho ahora, pero en realidad hace muchos años que vengo desarrollando la idea.
Mi intención no es mostrar conocimientos, sino crear una herramienta para los escritores de poemas. Es cierto que pretendo actualizar conceptos que, a través de los siglos, se han anquilosado, sin embargo, mi mayor preocupación es transmitir una obra que sea útil, útil de verdad. Te cuento todo esto por si te apetece colaborar, me es muy necesaria toda colaboración.

Y sí, creo que los foros de la Red pueden ser un excelente vehículo para la poesía. Como te he dicho, últimamente he visitado bastantes foros y, bueno, unos están bien, incluso muy bien, pero otros no cumplen los mínimos, lo cual creo que perjudica seriamente a todos los sitios de poemas.

Libertad. No existe la libertad en cualquier forma de escritura. La escritura se basa en una serie de normas que son absolutamente necesarias para plasmar el lenguaje escrito. Normas muy estrictas y muy numerosas, que nos lleva toda una vida aprenderlas. Y afortunado aquel que las domine, pues es dificilísimo lograrlo. Si hablamos de poesía, las normas son más y más difíciles de seguir. Si nos referimos al poema en verso medido y rimado, trataremos de la forma más complicada del lenguaje todo, pero el poema aunque no esté medido y/o rimado sigue siendo muy complicado de escribir, porque siempre se trata de una creación rítmico-literaria. Crear siempre es muy complicado.

Verso libre. Creo que tal denominación es un error. Si un verso es bueno, no puede escapar de una serie de directrices rítmico-literarias. Por otra parte, no importa que quieras escribir un verso sin pensar en el número de sílabas, porque, cuando lo hayas escrito, dicho verso siempre tendrá un número de sílabas. Sencillamente, el idioma es el que manda, si lo utilizas bien, escribirás bien; si lo utilizas menos bien, pues eso… Añadamos la creatividad a todo lo dicho y tendremos una aventura en toda regla.

En fin, te felicito por tus aportaciones a los foros, con tus artículos y reportajes y, sobre todo, con tus poemas, sin duda, obras que transmiten el existencialismo de un ser aquejado de mucha humanidad.
Abrazos.

-----------------------------------------------------------------
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F. Enrique
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

[align=justify]Buenos días, Rafel:

Te aconsejaría que, antes de llevar a cabo tu proyecto, leyeras la Introducción de la Historia del Arte de Ernst Gombrich. Es muy amena y, aparentemente ligera; unas 27 páginas. Debes sustituir en ella Arte por Poesía, en un sentido historicista.

Un abrazo.[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

J. J. Martínez Ferreiro escribió:Me ha gustado mucho tu poema, Enrique, sobre todo la primera entrega. Muestras un lenguaje poético de gran lirismo y e imágenes muy evocadores.

Sugerencia: Dada la extensión del poema y la independencia de algunas estrofas, creo que llegaría mejor publicado en varias entregas.
Pero bueno... es una apreciación muy personal que quería que supieses y a lo mejor tengas en cuenta para futuras publicaciones.

Todo un placer de lectura, querido amigo.

Abrazos y salud.
[align=justify]Muchas gracias, Ferreiro. Sentimental y estilísticamente van encadenados. Hice algo parecido a lo que dices, y me arrepentí. Deben ir juntos.

Un abrazo.[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

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Rafel Calle
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por Rafel Calle »

Amigo Enrique:
He leído Introducción de la Historia del Arte, de Ernst Gombrich, y, desde luego, tu recomendación me ha parecido muy interesante. Te lo agradezco.

Empecemos por esta afirmación de Gombrich: “En los capítulos que siguen trataré de la historia del arte, que es la historia de la construcción de edificios y de la realización de cuadros y estatuas”.

De acuerdo. A partir de ahí, tú quieres crear una analogía entre la “construcción de edificios, la realización de cuadros y estatuas” con la literatura, concretamente, con su rama más bella, más rítmica y, sobre todo, más esencializada en su aspecto idiomático-transmisor: la poesía.

No sé qué quieres que te diga, Enrique; admito que son muchos los que piensan que el arte, la música, la fotografía y tantas otras disciplinas se pueden comparar con la poesía, que prácticamente son la misma cosa. Bien, sin embargo, yo pienso que no tienen nada que ver. El lenguaje es la base y la cúspide de la cultura, no se puede comparar con ninguna disciplina más o menos artística. El lenguaje no es mejor ni peor que la música, la pintura, la escultura, la arquitectura, la ingeniería…, simplemente, es diferente, único, primordial como factor de transmisión del pensamiento. El lenguaje es lo mejor que tenemos y es obvio que conservarlo, mejorarlo, actualizarlo… debería ser una de nuestras prioridades.

En cuanto a la poesía, es decir, en cuanto al mundo del poema, a mí me interesan las conclusiones que puedan ser útiles a la hora de la creación rítmico-literaria. Se trata de mostrar caminos, formas… para presentar la esencia del lenguaje escrito. Una sola palabra puede significar cuanto seamos capaces de imaginar; una combinación de palabras puede crear innumerables maneras de transmitir un pensamiento.

Como es lógico, para construir, proyectar, pintar, esculpir… se precisan una serie de conocimientos y, claro, siempre hay reglas, tecnicismos… que, por significar el basamento de la obra, se tienen que seguir irremediablemente. A partir de ahí, haz lo que quieras, pero si, por ejemplo, construyes sobre terreno flojo el edificio no se sostendrá por mucho tiempo.

Poesía en verso. Es todo un mundo. Más allá de la métrica hay un mundo por conocer, estudiar, practicar, mejorar, actualizar… Precisamente, hablo del verso que llaman libre y que un servidor llama multimétrico. El verso medido también debería actualizarse, pero ahí no quiero extenderme, ya que las contradicciones ancestrales no han menoscabado la producción de grandísimas obras. Estoy por actualizar los fundamentos métricos de toda la vida, pero ya digo, que cada cual haga lo que considere. Ahora bien, al verso que llaman libre, no se le puede negar el pedigrí; es un verso con todas las de la ley y, por lo tanto, se debe a las reglas de toda la versificación, como todos los versos. Además, pienso que es muy importante que antes de inventar versos, se sepa que los versos ya están inventados desde hace muchísimos poemas. Lo que se puede inventar son las combinaciones de versos, la combinación es libre, el verso es esclavo de su condición versal.

En fin, seguiremos.
Abrazos.
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F. Enrique
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Re: Meditaciones dolidas

Mensaje sin leer por F. Enrique »

[align=center][BBvideo 560,340]https://youtu.be/SudbXjfXpJ4[/BBvideo][/align]

[align=justify]Está claro que el poema genuino apenas hace referencias, se trata de reflejar un sentimiento íntimo que por su propia naturaleza nos identifica con los demás, todos amamos y todos nos morimos sin saber a ciencia cierta si hemos llegado a nacer, y nos permite buscar la intemporalidad como si fuera lo mismo eterno que infinito. Para ello nos apoyamos en el lenguaje metafórico ya que es el que más se acerca a aprehender las posibilidades de un instrumento que no llegará nunca, tan maravilloso como es, a expresar lo que sentimos. Pero existe el lenguaje lógico, qué de tal forma lo ha desplazado que ni siquiera ha resistido su embestida en lugares como Andalucía con una gran tradición en dichos, coplas y flamenco. Ante un hecho innegable podemos optar por varias soluciones, en el deseo de recuperar lo que ya se ha perdido, el más sincero y el único que se lleva a la práctica, sería admitir que se vive en una isla y acantonarse en ella, y destruir los puentes que nos unen al mundo de la razón, ser idealista hasta el límite de creer que la poesía existía antes de que existiéramos nosotros, los que la escribimos sin orgullo y sin vergüenza.[/align]

[align=right](7 se noviembre de 2014)[/align]
[align=center]*** *** *** *** ***

Como un pájaro en el alambre,
como un borracho en una ronda nocturna,
he intentado ser libre a mi manera.
(Leonard Cohen)[/align]
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