Editorial Alaire

Mirta Elena Tessio escribió:

Pilar Morte escribió:ESPERANZA

En lentitud de anciano caen las hojas.
Las hayas sin color, mas no sin vida,
recogen la savia y esperan
al marzo de los brotes.

Cómo sentir el alba
si el otoño no viene con mariposas en el alma
para llegar al clímax de la vida,
si se olvida afinar el arpa
que subsiste discorde bajo los aleros del cielo,
si no se acierta a encender los cirios
que suicidaron la luz,
si el dolor persiste en silencio azabache
(búho de metal que aprieta verbos
y rompe las vocales en el aire)

Te ignoro, esperanza, si con las noticias
dimos la vuelta al mundo
y fue difícil creer en el hombre,
destruir sus puñales, recoger la sangre
del vencido.

Más el corazón late
y yo te adivino.
Sé que no has muerto y me persigues
renovadora de vida,
crisol de sueños.
Vienes con persistencia
a cimentar sobre escombros del alma
cuando adviertes que despido la palabra
que construyó ventanas en mi casa.

Ven
y acurrúcate bajo mi piel si la sangre se desliza
a borbotones de desaliento.
No quiero arropar la espalda con sombras caducadas
si los pensamientos son humo
y la emoción perdió el diálogo con la luz.

Como el árbol despliega su savia,
tú llevas, esperanza, las trece primaveras,
agua, aire y sol despertando la mente,
con tus tentáculos de fuego,
de la sequía del frío.

La esperanza es lo últimos que debemos perder, pero a veces nos sentimos así, en este mundo incierto
donde todo parece perdese. Abrazos. Pilar.-

jose manuel saiz escribió:Precioso poema querida amiga. No puedo más que felicitarte por él.
Un abrazo
J. Manuel

Pablo Ibáñez escribió:Pilar,

precioso poema, amiga. Pleno de emoción de contenido, expresivo, transmisivo. Ya sabes que siempre leo tus poemas y siempre me trasmiten emoción, sabiduría, madurez, buen hacer. Siempre hay esperanza.

A mí me gusta mucho.
Abrazos.

E. R. Aristy escribió:

Pilar Morte escribió:ESPERANZA

En lentitud de anciano caen las hojas.
Las hayas sin color, mas no sin vida,
recogen la savia y esperan
al marzo de los brotes.

Cómo sentir el alba
si el otoño no viene con mariposas en el alma
para llegar al clímax de la vida,
si se olvida afinar el arpa
que subsiste discorde bajo los aleros del cielo,
si no se acierta a encender los cirios
que suicidaron la luz,
si el dolor persiste en silencio azabache
(búho de metal que aprieta verbos
y rompe las vocales en el aire)

Te ignoro, esperanza, si con las noticias
dimos la vuelta al mundo
y fue difícil creer en el hombre,
destruir sus puñales, recoger la sangre
del vencido.

Más el corazón late
y yo te adivino.
Sé que no has muerto y me persigues
renovadora de vida,
crisol de sueños.
Vienes con persistencia
a cimentar sobre escombros del alma
cuando adviertes que despido la palabra
que construyó ventanas en mi casa.

Ven
y acurrúcate bajo mi piel si la sangre se desliza
a borbotones de desaliento.
No quiero arropar la espalda con sombras caducadas
si los pensamientos son humo
y la emoción perdió el diálogo con la luz.

Como el árbol despliega su savia,
tú llevas, esperanza, las trece primaveras,
agua, aire y sol despertando la mente,
con tus tentáculos de fuego,
de la sequía del frío.

Quizas, como el amor, la esperanza brota dentro de un ser quien aprecia el gran poder de confiar en un nuevo dia y pues como tu, se dispone a compartir. Nos regalas belleza a manos llenas, Pilar. Salud y Poesia siempre. ERA

Manuel Alonso escribió:Pilar, siempre es un placer leerte, este poema me ha gustado mucho, un abrazo, amiga.

Jerónimo Muñoz escribió:Podría decirte que estás en la cumbre, Pilar. Te diré que estás a una altura sobresaliente y te pido que, con esa fundada esperanza acurrucada bajo tu piel, sigas ascendiendo por la belleza de tu poesía.
Abrazos.

Jerónimo

Pilar Morte escribió:ESPERANZA

En lentitud de anciano caen las hojas.
Las hayas sin color, mas no sin vida,
recogen la savia y esperan
al marzo de los brotes.

Cómo sentir el alba
si el otoño no viene con mariposas en el alma
para llegar al clímax de la vida,
si se olvida afinar el arpa
que subsiste discorde bajo los aleros del cielo,
si no se acierta a encender los cirios
que suicidaron la luz,
si el dolor persiste en silencio azabache
(búho de metal que aprieta verbos
y rompe las vocales en el aire)

Te ignoro, esperanza, si con las noticias
dimos la vuelta al mundo
y fue difícil creer en el hombre,
destruir sus puñales, recoger la sangre
del vencido.

Más el corazón late
y yo te adivino.
Sé que no has muerto y me persigues
renovadora de vida,
crisol de sueños.
Vienes con persistencia
a cimentar sobre escombros del alma
cuando adviertes que despido la palabra
que construyó ventanas en mi casa.

Ven
y acurrúcate bajo mi piel si la sangre se desliza
a borbotones de desaliento.
No quiero arropar la espalda con sombras caducadas
si los pensamientos son humo
y la emoción perdió el diálogo con la luz.

Como el árbol despliega su savia,
tú llevas, esperanza, las trece primaveras,
agua, aire y sol despertando la mente,
con tus tentáculos de fuego,
de la sequía del frío.

Antonio Justel escribió:... esa brecha que es como una constante perpetua en tu trabajo de poeta, Pilar, esa búsqueda precisa en el quehacer literario general, pero quizás mas en el poeta, en la poeta, en tus versos, Pilar, en tus lindos versos... a. justel/Orión