Obras y resultados: Premio Poesía XIII Aniversario de Alaire

Obras y resultados del premio de poesía que conmemora los trece años de Alaire.
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Luis M.
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Luis M. »

La Ley


Comenzaron prohibiendo perros en las playas
por ensuciar de pelos el mar.

Siguieron, luego, exterminando las palomas
(por guarras) en las ciudades,
a los grillos por reiterada contaminación acústica
y hasta precintando por falta de banderas
o sonrisas las terrazas.

Los porteros, camareros y dependientes
de supermercado fueron ascendidos
a la categoría de individuos imprescindibles
e informantes por real decreto
del recién estrenado régimen
supraepidural, la novedosa democracia
de los hombres que susurraban al futuro .

Censores-topo en los conciertos de rock
accedían a la tecla de pitido
anti-estribillos perturbadores
en las mesas de mezcla.

No se detuvieron ahí.
Por el bienestar del ciudadano
implantaron la figura de sujeto tóxico-
depresivo, internauta tocapelotas
de conciencias y/o feo prevaricador de a pie.

Pero lo más genial
fue la pastilla obligatoria
contra el desánimo y los efectos secundarios
y molestos de la culpa y la duda.

Cine independiente y poesía sociopolítica
fueron restringidos a las salas-nevera
del museo de Ciencias Naturales,
las novelas al visado regulador
del nuevo ministerio (sección 13) de la felicidad
y la masturbación lenitiva.

La ley fue todo un éxito:
Aprobada por amplia mayoría absoluta.

Los gritos de placer desgarradores y nocturnos
del vecindario así lo certificaban.

____________
Última edición por Luis M. el Jue, 07 Ene 2021 17:03, editado 5 veces en total.
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Carmen López
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Carmen López »

Rap triste de trece + cuatro miradas a la desolación



Hoy, que la vida es tan sólo un animal herido en vías de extinción,
que la desesperanza ha cruzado la frontera hacia la desolación,
que no se firman armisticios con la muerte sólo se pide una oración,
y que si toses o te afiebras las pesadillas pueblan las paredes de tu habitación.

Hoy, que las ambulancias suenan todas a premonición,
que hace días falta mi vecino de su casa sin ninguna explicación,
que en los hospitales convive el overbooking y la falta de personal como contradicción,
y que he puesto en la mesilla una foto de mis padres -que no veo- por toda consolación.

Hoy, que suena en sordina lo mismo que ayer y que anteayer en la televisión,
que los consejos ahora los reparte todo el mundo por método y por prescripción,
que los abrazos y los besos se han convertido en otra orilla de la preocupación,
y los geriátricos son las flores de un jardín amenazado seriamente de profanación.
Hoy, que la vida tiene más de muerte que de vida entendemos su asunción.
+
Hoy, que la amistad no encuentra un bar abierto donde tomarse una cerveza.
Hoy, que vivir significa un poco de suerte y alguna sucia proeza.
Hoy, que los enfermos se mueren también de soledad lloramos su crudeza.
Hoy, la esperanza es sólo una jeringa tardía de dos dosis para matar a la tristeza.

Hoy, tengo trece + cuatro miradas a la desolación.
La primera tarea del poeta es desanclar en nosotros una materia que quiere soñar.
Gastón Bachelar.
enrique sanmol
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por enrique sanmol »

El año más largo
[align=right]Y vamos en desbandada, sin rumbo,
preguntando en idiomas imposibles.
Sin casa y sin luz, vivimos de prestado,
esclavos de un tiempo a espaldas del cielo.

(E.S.)
[/align]
Este será el año más largo de nuestras vidas:
este año tendrá trece meses,
trece, como invitados en la última cena,
pretérito presagio de un deceso.

Qué vertical el año, qué largas las auroras,
qué inmenso el manto que cubre el silencio:
gente ardiendo en cavernas,
muriendo en vacíos horizontales
entre palabras, aplausos, noticias
de zozobras y besos omitidos
bajo un grandioso y recobrado ozono
en el reino del frío, en la noche que no cesa.

Pérdida y, más tarde, más y más pérdida:
hacia qué lutos de tierra impasible
nos convoca este año,
hacia qué lienzo enmudecido,
negación, pudridero, ignorancia última,
como si nunca luz, nunca lujuria.

Trece, oscuridad, frío, pozo abierto en el pecho,
pérdida en cada esquina,
dos-cero-dos-cero, un año discorde,
Gaia alzándose frente al opresor,
el año más largo de nuestras vidas.

La sombra no siempre acaba en primavera.


Profundizar en el mundo

Cuando los días corren
abandonados a su suerte
de número trece y algodón
sólo se me ocurre dejarme llevar
y escribir como si no hubiera tregua,
como si sólo existiera la posibilidad
de mendigar un poco de luz
o una pizca de revelación:
cuando no vivo escribo.

Encontrarse entonces
entre dioses que crujen a cadalso
como puertas atrancadas
y seres que profetizan la muerte,
sigilosos, anticipándose a la noche
y a su sabor de óxido y lamento omitido.
Encontrar también pájaros,
pájaros azules, pájaros adverbios,
pájaros calificativos
en su llamada terca
tras el gran incendio del orbe.

Hacernos verbo después,
y en esa tesitura
ofrendar el agua seminal a la inocencia,
cantar la avidez del temblor,
maldecir la desdicha
del saberse a destiempo y tarde,
del saberse vida de vida ajena,
tachadura de tachadura,
palpitación que llama a un viento
que no vendrá
y ser consciente de ello:
cuando vivo no escribo.
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J. J. Martínez Ferreiro
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La Isla

Mensaje sin leer por J. J. Martínez Ferreiro »

LA ISLA

Trece años soñando versos
como si fuesen un bucle de la esperanza,
la voluntad de dar la forma
a una transición luminosa.
Sí, un rescoldo de trece años fuera de la grey,
conjurando el hueso sonoro
donde da vueltas la imaginación.

Pongamos nuestra vida, la exagerada vida,
y después pongamos el tacto
de sentir el futuro, de ser un aprendiz
con esas rayas anchas,
blanco y negro, pintadas en la espalda.

No dejes de soñar
los brillos de las cintas de colores
llevadas por el viento
al pasado de las cosas.
Pon atención. No dejes de soñar el tiempo
mientras sus ruidos
desaparecen en la transparencia.

Miro esas nubes
empedradas sobre el azul vacío,
más abajo, la isla y tú;
alrededor el azar de la espuma
solamente para ti.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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Ventura Morón
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Huellas

Mensaje sin leer por Ventura Morón »

...
De escalera están hechas estas palabras,
peldaños pequeños,
pasos,
quizás solo ganas de subir
y alcanzar alguna esquirla de felicidad que se arranque de cualquier distraída estrella.
Dime tú si sabes cómo subir, madre,
aunque nos lo callemos cada día,
teléfonos como péndulos al aire
que oscilan entre desengaños y disfrazadas fortalezas,
y enfrentar la colina de la desidia
dejando atrás… ascendiendo.
Y de ti, ¿qué diremos, que ya no estás?…
Quizás tú sepas cómo sortear estos baches que se me anclan en los muslos
y a saltos, ir dejando una profunda estela
como si sembráramos vacíos juntos para que entre la luz
en la tierra.
Con las manos en columpio,
así, ojos cerrados…avanzar…
una al cielo y otra no tan lejos:
¡Arriba!… sonrisa abierta de esperanza…
subir los escalones dejando en mis huellas,
invisibles, las vuestras.
.
.
.
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Julio Gonzalez Alonso
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Ceguera

Mensaje sin leer por Julio Gonzalez Alonso »

Ceguera

Las calles y las plazas de las ciudades son rostros
de miradas tristes y huidizas.
Adivino los labios apretados
bajo el trozo de tela que recoge el aliento
de la boca tapada. Desaparecieron
las sonrisas. Pasan y se hacen
a un lado
y se abre el precipicio de la desconfianza
y el miedo, sutil tela
de araña
en la que caen los sueños.

Son tiempos de pandemia, de costumbres
desacostumbradas, de incertidumbre
y sorpresa.

Pasarán, no obstante, los días y los meses
y caerán las mascarillas de las bocas, volverán
a los rostros las sonrisas
y los brazos al abrazo estrecho
de la alegría.

Y atrás quedarán los muertos
como nombres olvidados de la vida.
Y entre los muros de las casas
el silencio, Muchas neveras
vacías, otros miedos
y otros sueños
rotos por la guerra y el hambre,
esa amargura
del desierto del exilio
que no cesa. Y entonces, las bocas libres
para el beso y la sonrisa
llevaremos en los ojos tapados
la mascarilla del horror en la ceguera
del olvido.

González Alonso
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Julio Gonzalez Alonso
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Rarezas

Mensaje sin leer por Julio Gonzalez Alonso »

Rarezas

Rara es la gallina que muere de vieja,
raro será el perro que no ladre nunca,
es raro el amigo que dura una vida
y rara es la vida sin un solo amigo,
raros los diarios con buenas noticias,
raras las noticias malas que son buenas.
Raro es el domingo sin niños alegres
y el éxito es raro libre de la envidia;
lo feo en lo bello es una cosa rara
y rara es la belleza
que hay en lo feo. La oveja que bala
sin perder bocado,
la sarna en la piel
que no pica
es rara,
es raro encontrar
sabios ignorantes
y son raros también
los ignorantes sabios.
El amor es raro que pase dos veces
y raro es el odio que pasa y se olvida,
rara es la campana
que tañe sin badajo,
raro el asesino que no encuentra víctima
y la paz
es rara,
rara,
muy rara.

Raro
es pensar
en las cosas raras.

González Alonso
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Josefa A. Sánchez
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Josefa A. Sánchez »

Inmutable


Ahí fuera es invierno.

El cielo estalla en llanto.
La soledad transita por las viejas esquinas.
Silban los eucaliptos su canción de tristeza.
Crujen rotas las venas
del río.

El camino trasciende
apagando el futuro que no sabe acercarse.

El frío tiene agujas
clavadas en los dedos
blancos,
transmutados.

Es enero en la mancha
de agua en los cristales.

Somos invierno dentro.

En los huesos porosos,
las ganas de dormirse,
los dientes quebradizos
el cabello nevado
la artrosis que atraviesa,
ardiendo,
los nudillos.

Sin embargo persiste
-Inmutable- en tus ojos
la primavera.


Pepa
Prefiero ser verbal
y no adjetiva.
Perfecta ¿para qué?
si no es amandote.
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Josefa A. Sánchez
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Josefa A. Sánchez »

Ha llegado el momento

Ahora es el momento
de coger a la vida por las astas
de las banderas que ondearon tarde.

De limpiar los espejos
de las manchas de cobardía
que les salieron de no reflejarnos.

De anular las reservas
para el tren que esperaba en otra vía
de la estación del mundo.

De arrancar el día más
que se esconde detrás de cada día
que hay al final de un siempre.

De rebañar los sueños
hasta empapar la ultima migaja
del pan de la esperanza.

De cogernos las almas
en manojos de dedos imposibles
que se funden mezclados.

De abrazarnos por dentro,
hueso con hueso, músculo con músculo,
vena con vena, en confusión magnifica.

Ha llegado el momento, el gran momento,
de decirte, a relámpagos de besos,
que soy un puente tendido hacia el mañana.



Pepa
Prefiero ser verbal
y no adjetiva.
Perfecta ¿para qué?
si no es amandote.
Ana Muela Sopeña
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Ana Muela Sopeña »

EL ÁNGEL EXTERMINADOR

Contemplas a tus víctimas
con mirada letal,
envenenada.
Asustas con tus ojos de neón.
Introduces lenguajes de reptil
en tu protocolo de descarte.

Eres un ángel negro,
un exterminador entre las sombras.

Avanzas sigiloso,
llevando las cenizas de tus presas
en tus escamas híbridas.

A veces te revuelcas en las lápidas
de aquellos que te hirieron.
Otras veces deambulas por ciudades
buscando nuevos objetivos.

La belleza es un juego aburrido,
tú necesitas retos, novedades
y oscuridad latente
bajo la piel muy suave de alguien lúdico.

Si pudieras amar
se desintegraría
tu infinita tristeza.

Pero la maldición no te permite
amar y ser amado,
por ello continúas
errante entre la especie,
buscando la luz cándida
de personas sin malas intenciones.

Cuando consigas ser de carne y hueso,
encarnar en el cuerpo de tu infancia,
adorarás sin miedo a alguien afín
y sonreirás entre la niebla.


Ana Muela Sopeña
La Luz y la Tierra, explosión que abre el corazón del espacio.
http://www.laberintodelluvia.com
Ana Muela Sopeña
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Ana Muela Sopeña »

EL HABITANTE

El habitante abre las compuertas
de los contenedores de la luz.
Busca entre los plásticos
los restos salvadores de alimentos.
Revuelve las revistas
por si alguna se puede rescatar.

Admira de las calles
los reflejos dormidos
de las escaparates de las tiendas.

Deambula entre farolas
intentando encontrar la solución
a su perdido rumbo.

El habitante sabe
de la soledad más infinita.

El tranvía le hace recordar
el tiempo de su infancia
cuando subía con sus padres
la cuesta temblorosa
en el funicular de Artxanda.

Han pasado los años
y ya nada se parece a lo de antes.

Se bebe las estrellas por las noches
cubierto con su manta
y sus cartones
y pide solamente un día más
para seguir viviendo
aunque no sepa muy bien por qué motivo.

El habitante cuida la ciudad
con sus plegarias mudas del asfalto.

Duerme sin dejar de estar alerta
por temor a que le roben
la ropa que le abriga.

Amanece despacio.
Con los primeros rayos de la aurora
se levanta sin ganas
y vuelve a caminar sobre las piedras
de aceras indolentes
mirando a todas partes,
por si existiera una sorpresa
que le permita un cambio o un milagro.


Ana Muela Sopeña
La Luz y la Tierra, explosión que abre el corazón del espacio.
http://www.laberintodelluvia.com
Jorge Salvador
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Jorge Salvador »

EN EL SIGILO ARDIENTE DE TU BOCA


Girando entre las vértebras del cosmos,
los astros van y vienen
en busca de un asiento en tu sonrisa.

Como bailando un vals con los aviones,
las estrellas azules parpadean
lejanas del tumulto.

Cuando me miras todo resplandece,
y el tiempo se atrinchera en los relojes
para esperar a transcurrir mañana.

A veces choca el mar contra tus senos,
y en el sigilo ardiente de tu boca
se convulsiona el orden de las cosas.

Después los adjetivos se desnudan,
y entre aguanieve y ron, saltando como peces,
viajan desde tu voz hasta mi boca…
Jorge Salvador
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Jorge Salvador »

LAS GALLINAS QUE ENTRAN POR LAS QUE SALEN


Los hombres siempre encuentran la manera
de tocarle los huevos a la naturaleza
sin reparar en gastos;
pero cuando ella, que no es de andarse por las ramas,
les devuelve el golpe, se ponen victimistas
y acusan de insensible y falso al Padre.

¡A veces sobra tiempo para nada,
mas siempre falta tiempo para todo...!

Los hombres hacen pis en las aceras,
creen que el amor es sexo con cerveza
y se masturban al salir de misa;
matan por diversión, por dinero y por cariño
-armados con el rifle o el capote-
y sólo se confiesan en los bares.

¡A veces del silencio saltan chispas
y a veces las palabras apuñalan...!

Los hombres, cuando piensan en la muerte,
lo hacen para jurar en arameo
y decidir, lo que les quede en el convento,
gozar de los placeres sin sufrir de los sufrires;
los hombres no respetan a los hombres,
no cumplen sus promesas
y a veces ni siquiera dan las gracias...

¿Cómo no va la Ley a devorarlos?
¿Quién creyó alguna vez que el mal es libre...?

Los hombres se enamoran de sí mismos
y aborrecen la vida cotidiana;
creen que saben de todo y creen incluso
que gobiernan su vida y la del resto.

Los hombres, sin embargo, siempre acaban
por ir a los entierros a morirse
mientras sus pobres deudos, desolados,
hablan de fútbol o hacen negocios
en cualquier tanatorio a las afueras...
Última edición por Jorge Salvador el Sab, 19 Dic 2020 17:41, editado 1 vez en total.
Beatriz Hernando Moral
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Re: Fiesta de poesía, todos pueden participar

Mensaje sin leer por Beatriz Hernando Moral »

ÚLTIMO PARPADEO

Se hallaba buscando en ese rayo de luz
aquel instante que le prometieron eterno,
buscando dejar de sentir el pasar del tiempo
que ya sus acumulados surcos anunciaban.

Las grietas de su alma marchita
esperaban justo ese momento
para culminar su obra.

Era el quebranto de sus huesos,
la inquietante calma de su respirar,
la aridez de sinuosos riachuelos
recorriendo su lívida tez.

Sabía que las persianas del ayer
estaban por cerrar.
No habría nuevo amanecer
más que culminar,
tan solo un eterno atardecer.

El fin en sus párpados quejumbrosos
estaba por comenzar,
serían en un segundo inicio y fin
de una vida por anunciar.
Había esperado tanto para aquello.

Tanto para al fin poder ver
aquel último rayo de luz
en esos ojos baldíos
que quiso el destino darle.

Que aún no sabía
que solo en ese pequeño lapso, 
esa última caída de párpados,
vería por primera vez.

Que aún no sabía
que tan solo debía dejarse caer
para comenzar a ser.

Para volar hacia su eternidad
en un último parpadeo sin final.
"Y tan solo son partes de mí versadas al aire de los tiempos"
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jose manuel saiz
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Registrado: Mar, 30 Jun 2015 12:42

Canto a la vida

Mensaje sin leer por jose manuel saiz »

CANTO A LA VIDA


Me ven cantar
y todos se preguntan
por qué estaré cantando.
¿Le cantas al pasado que se esfuma?
¿A un presente carente de entusiasmo?
¿A un futuro que pende de lo incierto?
Si todo es desaliento, amigo,
¿a qué le cantas?

Le canto al viento y a la lluvia,
le canto al mar y a la montaña,
le canto al pájaro en el cielo…
¿No merece la vida una balada?
Canto y al cantar se están abriendo
las flores de mi patio y de mi casa.
Y es tan dulce la hermosa melodía,
tan serena la música que siento,
que el bullicio del mundo cuando canto
me hace coro al compás de la armonía.
¿Tendrá que ver con la esperanza?
¿Será un gorrión que llevo dentro?
Mi canción solo tiene una palabra:
¡Gracias!
Y la acompañan trece acordes
como arras de una novia enamorada.
De niño ya cantaba a esa luz
que mi madre prendió desde su vientre:
a ese cielo reflejo de lo inmenso,
a esta tierra que tanto me sorprende.
(Y a ti te cantaré a la noche, amor,
mis serenatas,
porque a tu lado encuentro
la dicha de alcanzar otro mañana).

Cantando doy las gracias a la vida
por darme siempre más de lo que espero.


--oOo—
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