Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
Antonia Mauro escribió:Muy buen poema Pilar.
Esa procesión de hormigas me recuerda a lo que en Galicia, llamamos la Santa Compaña". En otras comunidades es Huéspeda o Estantigua.
Geniales versos los del cierre.
Un abrazo.
Pilar Morte escribió:Me reciben caminos de hormigas,
Van y vienen en orden, como antaño
gozamos procesiones,
Vienen y van mientras recuerdo
el uniforme y el manto de tul blanco.
Te acostumbrabas a ver la espalda de la compañera,
y el mundo fuera eran espaldas, solo espaldas.
Tenía que transcurrir tiempo hasta saber
que había pájaros con alas.
Yo pedí unas prestadas, brillantes, irrompibles
con las que pudiera, incansable, volar por encima del dogma.
No era posible, las hormigas pasaban por mis pies
dibujando el camino que ahora visualizo
como un río sin desembocadura.
Quizás exagera el recuerdo o quizás fue cierto
que nos vestían con túnicas de letanías
y una exigencia demasiado grande
para el despertar adolescente.
Era tarde cuando comenzaron a salir las primeras alas
y un viento huracanado las deshizo al probar su resistencia.
Entonces volvías a ver de nuevo la espalda-compañera,
único espejo en el que mirar los deseos.
Ahora me crecieron alas demasiado pesadas,
y ya no puedo con ellas, con la utopía del vuelo.
Sin embargo,
todavía me quedan ojos para el horizonte
y césped en el suelo para los pies cansados.
Gracias, Alba, por acompañar el poema con tus gratas palabras.Alba Rivero escribió:Hola, amiga. Me ha gustado mucho tu poema y el cierre me ha encantado.
Un abrazo .
Alba.
Gracias, compañero, por dejar tus generosas palabras.juan delgado escribió:Hermoso salto a los años del colegio y esas alas que parecen no despegar de los caminos de hormigas que como ellas
"Te acostumbrabas a ver la espalda de la compañera,
y el mundo fuera eran espaldas, solo espaldas."
Magnífico poema. Un abrazo, Pilar.
Qué bien has comprendido el poema, querida amiga. Me alegra. Gracias por estar.Marisa Peral escribió:Ay, Pilar!! Nosotras vivimos una época en la que poco podíamos hacer, ni decir, mucho menos decidir.
Filas de hormigas y espaldas con velos blancos.
Sin embargo, conseguimos volar tímidamente con nuestras alas rebeldes y dejamos abiertos caminos para otra generación.
Aquí estamos, amiga, disfrutando lo poco o mucho que pudimos conseguir.
Precioso poema. Felicidades y un beso.
Gracias, querido amigo, por dejar tu grata palabra.Ramón Carballal escribió:Hermoso poema, Pilar. Evocador y esperanzado. Lo disfruté. Un beso.
Gracias, querida amiga, por dejar tus gratas pala bras.Yosvani Oliva Iglesias escribió:El poema como declaración de principios, cómo reafirmación de la vida. Hay mucha fuerza en estos versos.
Sí, hay que intentarlo, querido amigo. Gracias por dejar tu valiosa palabra.Julio Gonzalez Alonso escribió:En un estilo parabólico nos animas -desde tu aparente pesimismo- a volar y afrontar los desafíos de la vida. Me parece genial. amiga Pilar, aunque lo intentemos con alas de plomo, las que nos da el paso de los años (esto me hizo recordar el poema de Antonio Gamoneda dedicado a su nieta). Muchas gracias. Mi abrazo.
Salud.
E. R. Aristy escribió:Pilar Morte escribió:Me reciben caminos de hormigas,
Van y vienen en orden, como antaño
gozamos procesiones,
Vienen y van mientras recuerdo
el uniforme y el manto de tul blanco.
Te acostumbrabas a ver la espalda de la compañera,
y el mundo fuera eran espaldas, solo espaldas.
Tenía que transcurrir tiempo hasta saber
que había pájaros con alas.
Yo pedí unas prestadas, brillantes, irrompibles
con las que pudiera, incansable, volar por encima del dogma.
No era posible, las hormigas pasaban por mis pies
dibujando el camino que ahora visualizo
como un río sin desembocadura.
Quizás exagera el recuerdo o quizás fue cierto
que nos vestían con túnicas de letanías
y una exigencia demasiado grande
para el despertar adolescente.
Era tarde cuando comenzaron a salir las primeras alas
y un viento huracanado las deshizo al probar su resistencia.
Entonces volvías a ver de nuevo la espalda-compañera,
único espejo en el que mirar los deseos.
Ahora me crecieron alas demasiado pesadas,
y ya no puedo con ellas, con la utopía del vuelo.
Sin embargo,
todavía me quedan ojos para el horizonte
y césped en el suelo para los pies cansados.
