Editorial Alaire

"Uno es lo que es y anda siempre con lo puesto.
Nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio"
J.M. Serrat

La hora de los locos,
los verdes,
los tortugueros,
los que comen indiferencia.

La hora de la dicha y la piel
sarmentosa,
la que arde en primavera
de escalofrío
y no es más que cera
en tu silencio.
La de las abejas que inyectan veneno
en las bolsas de mis ojos
y se preñan de nuestro singular.

La hora de llorar sin remedio,
el dolor en las articulaciones,
que los sueños no sean verdad
para mentirnos
mejor.

Certificado de defunción:
MIS MANOS HUELEN A MIEL

por transitar tu cabello,
por sentir el cosquilleo de la querencia;
coso que siente envidia
del animal salvaje
de tus dedos.

Hno Renato Vega

Arriba con el poema para disfrute de los despistados. Un poema muy tuyo y que me gustó
Besos
Pilar

Armilo, una gran poema, sin concesiones a la galería, el verso con la seguridad del que sabe lo que hace; amargo porque la vida amarga.

Un fuerte abrazo.

Un poema muy hermoso y de un elenco metafórico magnífico. Mis felicitaciones amigo. Un abrazo.

Tu poema logra demostrar que hasta es bueno desavenirse consigo mismo, porque de ahí sale la solución a los sueños
con mentira en sus radiales.

Me encantó la sofista laceración de tu poema intenso.

un abrazo

Pilar Morte escribió:Arriba con el poema para disfrute de los despistados. Un poema muy tuyo y que me gustó
Besos
Pilar

jajjaja Gracias Pilar.
Un abrazo

J. J. M. Ferreiro escribió:Armilo, una gran poema, sin concesiones a la galería, el verso con la seguridad del que sabe lo que hace; amargo porque la vida amarga.

Un fuerte abrazo.

Reequilibrar los sueños con la realidad, por dura que sea, es la medicina que nos da el tiempo. Y no nos da concesiones por eso como bien apuntas la mayoría de los versos son escuetos. Pero como gatos panza arriba intentamos arañar algún trocito de felicidad que nos mantenga firmes en el propósito de que no todo es naufragar, para morir degustando.
Un abrazo

Armilo Brotón escribió:

Para Ana

"Uno es lo que es y anda siempre con lo puesto.
Nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio"
J.M. Serrat

La hora de los locos
los verdes
los tortugueros
los que comen indiferencia.

La hora de la dicha y la piel sarmentosa,
la que arde en primavera de escalofrío
y no es más que cera en tu silencio.
La de las abejas que inyectan veneno
en las bolsas de mis ojos
y se preñan de nuestro singular.

La hora de llorar sin remedio
el dolor en las articulaciones,
que los sueños no sean verdad
para mentirnos mejor.

Certificado de defunción:
MIS MANOS HUELEN A MIEL

por transitar tu cabello,
por sentir el cosquilleo de la querencia;
un coso que envidia
al animal salvaje de tus dedos.

Hno Renato Vega

Cuando se muere de amor, la pena le sabe a Gloria. Me gusta mucho la singularidad de tus metáforas, Armilo. Abrazos, ERA

Luis M. escribió:Un poema muy hermoso y de un elenco metafórico magnífico. Mis felicitaciones amigo. Un abrazo.

Quise reflejar en este poema dedicado a Ana lo que significa el paso del tiempo ya cubierta una etapa importante de nuestra vida. Y sobre todo no hablar de mariposas ni margaritas, para que no me riñas jajajaj
Un abrazo Luis.

[quote="Armilo Brotón"]


Certero como un dardo, Armilo.
Pasa la vida y cambian las cosas, cambiamos todos y es bueno retoceder para volver a avanzar.
El maestro Serrat tiene mucha razón.
He disfrutado este poema, gracias Armilo.
Un abrazo.

A miel y a primavera, hermano, a eso huelen tus manos. Me ha parecido muy bello, lleno de luz.
Un abrazo

Coincido también en que es un gran poema, uno que propone una mirada diferente, lleno de genialidades que producen escalofríos a las papilas gustativas de nuestra imaginación. Se siente el sabor amargo y eterno de la inspiración genuina. Abrazos y felicitaciones, estimado amigo.

Guillermo Cuesta escribió:Tu poema logra demostrar que hasta es bueno desavenirse consigo mismo, porque de ahí sale la solución a los sueños
con mentira en sus radiales.

Me encantó la sofista laceración de tu poema intenso.

un abrazo

Desavenirse de los tópicos y aceptar lo que tenemos. Por duro que sea siempre encontramos alguna flor de la que libar para hacernos fuertes y seguir disfrutando la vida. No todo es naufragar.
Un abrazo para ti Guillermo y gracias por tu comentario.

E. R. Aristy escribió: Cuando se muere de amor, la pena le sabe a Gloria. Me gusta mucho la singularidad de tus metáforas, Armilo. Abrazos, ERA

De una forma más o menos encubierta es un poema de amor. Eso representa la miel. Cuando todo parece insalvable es bueno olerse las manos para recordar que hay una energía potente que perdura en ellas y nos ayuda a salir.
Un abrazo y gracias por tu comentario.

Marisa Peral escribió: Certero como un dardo, Armilo.
Pasa la vida y cambian las cosas, cambiamos todos y es bueno retoceder para volver a avanzar.
El maestro Serrat tiene mucha razón.
He disfrutado este poema, gracias Armilo.
Un abrazo.

La reflexión sobre el tiempo y las circunstancias que rodean cualquier relación termina reconvirtiendo su ímpetu inicial en otro más adaptado a la realidad pero no menos potente.
Gracias Marisa.
Un abrazo