Editorial Alaire

Tan aburrido a veces que es preciso morirse un poco,
hacer un ensayo de ausencia o soñar. 
El color mezquino de aquel sitio
- recordaba haberlo vivido antes-
buscaba el techo de una irremediable despedida.
Aquella noche sólo la música 
parecía tener su oficio. Lo demás
locos vencidos, carne de siquiatra,
desolación de una tristeza 
que nos estaba masacrando. Somos historia al fin.

La garganta del viejo Tom:
Blue Valantines. Karla y sus amigas, 
ajenas a folletines humanos, revoloteaban 
el sueño de sus cangrejos.
Ellos, la elusión de la tilde en la palabra, día a día.

Derrumbado sobre la mesa, con la nariz cubierta de ketchup,
maldecía haber llegado a este último café. Antes, 
me había alejado de mi cuerpo
la distancia justa
para disparar a quemarropa
                 sobre la patibularia imagen de mí.
Sobre un tipo irónico atrapado en un bar cualquiera.
El resto ya lo saben ustedes.

En algún círculo del tiempo hacemos
un ensayo general de nuestra vida.
Luego olvidamos, y solo
breves retazos salen a borbotones en el far west.

Fue un crimen perfecto, decía ensimismado,
nunca debí haberme dado la espalda.

elPrior

Miguel Ángel Martínez escribió:Para Ana. Poema de domingo sin resurrección.

Tan aburrido a veces que es mejor morirse un poco,
hacer un ensayo de ausencia o soñar contigo. 
El color mezquino de aquel lugar
buscaba el techo de una última parodia.

Todo recordaba haberlo vivido.
Aquella noche sólo la música 
parecía tener clara su función. Lo demás
locos vencidos, carne de siquiatra,
desolación de un histeria 
que nos estaba masacrando.

La garganta del viejo Tom:
Blue Valantines. Karla y sus amigas 
ajenas a folletines humanos revoloteaban 
el sueño de sus cangrejos.
Ellos,    la elusión de la tilde en la palabra, día a día.
Derrumbado sobre la mesa, con la nariz cubierta de ketchup,
maldecía haber llegado a este café.

-Antes me había alejado un poco de mi cuerpo,
la distancia justa,
disparé a quemarropa, sin titubear,
sobre la patibularia imagen de mí.
Sobre un tipo irónico atrapado en aquel bar.
El resto ya lo saben ustedes.-

En algún círculo del tiempo hacemos
un ensayo general de nuestra vida.
Luego olvidamos, y solo
breves retazos salen a borbotones en el far west.

Fue un crimen perfecto, decía ensimismado,
nunca debí darme la espalda.

elPrior

Miguel Ángel Martínez escribió:Para Ana. Poema de domingo sin resurrección.

Tan aburrido a veces que es mejor morirse un poco,
hacer un ensayo de ausencia o soñar contigo. 
El color mezquino de aquel lugar
buscaba el techo de una última parodia.

Todo recordaba haberlo vivido.
Aquella noche sólo la música 
parecía tener clara su función. Lo demás
locos vencidos, carne de siquiatra,
desolación de un histeria 
que nos estaba masacrando.

La garganta del viejo Tom:
Blue Valantines. Karla y sus amigas 
ajenas a folletines humanos revoloteaban 
el sueño de sus cangrejos.
Ellos, la elusión de la tilde en la palabra, día a día.
Derrumbado sobre la mesa, con la nariz cubierta de ketchup,
maldecía haber llegado a este café.

-Antes me había alejado un poco de mi cuerpo,
la distancia justa,
disparé a quemarropa, sin titubear,
sobre la patibularia imagen de mí.
Sobre un tipo irónico atrapado en aquel bar.
El resto ya lo saben ustedes.-

En algún círculo del tiempo hacemos
un ensayo general de nuestra vida.
Luego olvidamos, y solo
breves retazos salen a borbotones en el far west.

Fue un crimen perfecto, decía ensimismado,
nunca debí darme la espalda.

elPrior

Tigana Nelson escribió:La rutina dominical es lo que tiene, Miguel, que te hace viajar (sin loriga ni adarga), a pecho descubierto, por los salones de tu memoria.

Óscar Distéfano escribió: Me ha gustado mucho este poema. A veces, ciertamente, sentimos esa necesidad de dispararnos por la espalda. Reconozco la rica imaginería poética, los recursos alegóricos, el equilibrio semántico argumental. Valioso aporte para el foro. Es un crimen perfecto.

Saludos.
Óscar

Luis Muñiz M. escribió:Me ha gustado mucho tu poema, Miguel, sobre todo por su realismo, su humor y su exquisito ingenio.
Un excelente trabajo, amigo. Un fuerte abrazo.

Pilar Morte escribió:Tu poesía es original y tiene hondura. Me gusta leerte
Besos
Pilar