Pilar Morte escribió:Se siente el silencio que brota en la comunicación. Un poema que me gustó leer
Abrazos
Pilar

Muy agradecido, Pilar, por tu paso y atento comentario.

Un abrazo.

Como si todo el silencio del mundo caminara entre nosotros, al igual que sombras, nos miramos al trasluz de la palabra herida, y nuestras huellas respiran aquel aliento que fuera vestigio de otros pasos. En ese ardid, desnudo el beso que aún nos hiere, vemos mudar la piel de la fortuna entregándono...

... Había llovido, y parpadeaban aún palmeras al ocaso. Sacó ensimismado las púas de sus ojos, y explotó con ellas cada inflada verdad que había ido desaprendiendo al crecer, sin querer, a oscuras. ¿Cuánto quedaría –se dijo- de todo aquello que conformaba el océano volátil de sus pensamientos perdi...

Cuaternario de las zonas Vírgenes ... en este punto o puerto o parto o muerte piedra seremos, noche sin banderas, amor inmóvil, fulgor infinito, luz de la eternidad, fuego enterrado, orgullo condenado a su energía, única estrella que nos pertenece. Pablo Neruda Reclínate conmigo sobre esta piedra q...

Miradas a la vida Mirábamos la vida sin conciencia, como a la tierra el cóndor en su altura, con los ojos de torpe indiferencia, lejos del aura y la febril locura. Sus núcleos se abrían enigmáticos, ahítos de matices tentadores, mas éramos espíritus apáticos, glaciales a sus múltiples colores. Venc...

Ventura Morón escribió:Bello poema amigo, me ha gustado especialmente el ritmo, la manera de ir componiendo ese mensaje romántico que se duele y parece también recomponerse en ese sol que cauteriza.
Un abrazo

Muy agradecido, Ventura, por tu presencia y apreciado comentario.
Un fuerte abrazo

Amé tu desnudez frente al espejo. Tu cuerpo, un animal lleno de vida, agreste orografía convulsa entre las yemas de mis dedos. Dedos de unas manos llenas de dudas. Olvidé tu nombre, el color de la pintura de tus labios, incluso si llegaste a sonreír. Mientras me hablabas, tu familiar voz me era des...

Tiempos y sombras, hojas labradas a golpes de humillación invernal, humilladas y escabrosas, dinamitadas en su padecer, hojas insignificantes, como el lecho de un ave sin alas, como una flor sin pétalos, sin estigma, un sueño hundido en la profundidad, un sueño llorado, como se lloran los sueños qu...

¿Sabes? me tengo que rendir a la evidencia, el tiempo hace mella en la memoria, se me olvida que más crudo que purgar la penitencia a causa de una intelectualidad inapetente, desván de mi trayectoria, mucho más crudo es sentir la machacona decrepitud en una solitaria pequeñez de cámara mortuoria. V...

Guillermo Cuesta escribió:Las sombras van camino del silencio diciendo que hay memoria a parte del lirismo en estos versos
para volcar ese sentir que la palabra en metáfora humedece.

un abrazo

Muy agradecido, Guillermo, por tu presencia y apreciado comentario.

Un abrazo.

Josefa A. Sánchez escribió:Nos acercas el paisaje de la ternura con un toque de sensualidad. Me ha gustado leerte.
Un abrazo.
Pepa

Muchas gracias, Pepa, por tu lectura y apreciado comentario.
Un abrazo.

No lo vais a creer, pero este dos de junio que decidí meterme en el bolsillo, regresa de otro tiempo para decirme cómo siguen las cosas en los cines que fueron ciencia exacta, donde la matemática dividía los años en pasajes de belleza aritmética, como si en cada uno viviese una muchacha, y tuviese ...

Versos codificados para colorear en la memoria Hoy detengo mi lengua en la guitarra acústica, y una lumbre del tacto inunda el abandono de mis notas. Ahora que mi vista es más articulada, los colores del arcoíris bajan hasta la emoción de mi cisne. Tras la puerta de la lasciva diosa de la magnifice...

Entre las grietas del pinar, Corbain miraba atento la marcha de las aves como pasos sin ruido. ¿Cuál sería el sentido de este suceso en el mundo? ¿Podría explicar un poema los gestos del color involuntario, el sentido de estas criaturas que sin límites se dispersan? Le parecía como si en el mar del...

Lo importante no es la épica, es el teatro, la dramatización de la épica, el gesto audaz, la tirantez de la tersura, y en medio de la escena esos ojos perdidos que persiguen palabras inconexas. La cotidianidad es un desfile de modelos, un pasadizo sin ventanas al que se asoman rostros desalmados. G...