Gracias. Edito

Cosas pasan veladas, nubladas pesan. Saladas rojas, viscosas. A ella que ni es ni sabe. Horizonte cargado de nada. Zozobra del pensamiento. Zaguán de abrigos harapientos. Y aquellas palabras como fardos a la espalda. Feroces en sí. Paja ligera como plomo. Eterna doliente. Acaso no me ves. No miras l...