CORRIENTE Lo que fluye entre orillas no es un río, ni es un hombre el que cuida su ribera, es el ayer quien muerde en la madera royéndola con terne desafío. Tiempo sin voz que siempre será mío, pues aún brota en mí su primavera, el olor del cantueso y la verguera, el eco que murmura en lo sombrío. I...