Hemos pasado tantas lluvias que se nos desinventan las caricias y se nos estrangulan los besos en la lengua Yo no puedo ponerme minifaldas y a ti te están creciendo canas en los reflejos verdes de los ojos Tuvimos que emigrar de unas cuantas tormentas. Se replegaron los relojes en más de una ocasió...

En pie sobre mi cuerpo arqueo el hambre en calma. Doblado bajo el cosmos, palpo aquel pan viejo que afilan las señales. Porque el viento ha traído su razón de sangre; el aire pajarero me acercó el aroma de una luna antigua a la que puse perro. Ya no hay fiestas que guardar. Mirad la noche. En esta ...

MercuroCromo(el color del infinito) ------------------------------------------------------------ Dedicado I Como unaherida mal cicatrizada vives en mí. Como una herida mal cicatrizada. Como una herida. MercuroCromo(el color delinfinito) II Me preguntaste cuál era el problema y me detuve. ¿Cómo podí...

Bueno, Emilio, los que tenemos algunos años te entendemos perfectamente, y es que el deseo no muere, tan solo está latente. Qué bien has contado esta historia, con un punto de distancia(eso me ha parecido)como si no hablarás exactamente de ti mismo sino de algo que le ocurre a los hombres, a cualqu...

Bicicletas de Otoño. El bosque turbado. La hoja enrojece tus labios, mis labios.. ¿Quien pedalea por intermitentes rutas? ¿Quien se oculta en el laberinto de tu colmena? Bicicletas de Invierno. Guardadas del frío, de la vacía nevada, de los plásticos copos que las cubren. Dormidas, se acomodan en l...

Hoy sabe a selva el pan que nos comemos, a noches que se olvidan de la luz apagándola, a la piel sobre el músculo. Cuelga de las paredes una araña de azúcar, un réncor que se rompe en los telares. Mientras masticas, los relojes miden, no retrasan el tiempo, le dan cuerda al instante que no duerme; ...

Un poema precioso, Emilio, que encierra todo ese misterio que, al fin y al cabo, también es la poesía. Muchacho, la yesca prende en ti como querías, pero tu vida queda, así, al margen de los hombres, extraordinariamente solo, quedas, ocupando, quizá, el hueco de esta piedra que apartas con la bota ...

Tu poesía es diferente, Emilio, tiene esa serenidad y esas raíces que se adentran en la tierra, en el paisaje, y en la profunda humanidad que todavía subsiste en los entornos no urbanos. Siempre sabe a poco leerte, creo que a muchos nos gustaría que te prodigaras más. Un fuerte abrazo. Gracias, Ram...

Marcos de la Mancebía escribió:Quizá en cierto modo así es la poesía: La soledad del individuo, del poeta.

Un abrazo.

Marcos

Gracias Marcos por pasar. Un saludo

Así se siente uno muchas veces, todo aquel que se siente poeta...tras el despertar surge el sentimiento de soledad, de orfandad, una voz que ahonda en el vacío, observa la quietud de la naturaleza; una voz rebelde ante la realidad que le envuelve, intentado descifrar todo lo que nos da el milagro d...

Le he arañado otro siete a los relojes y tengo que salir a celebrarlo, desnuda de silencios. Me pintaré los labios y las uñas, le pondré rimmel a mi vista cansada, y sobre mis tacones de humillar reveses y derrotas me iré a abrirle los párpados al agua. No pienso permitirme más letargos, ni más mon...

Guardo silencio. Es la voz ronca del atardecer, cuando el pájaro esconde su eco, y escucha melodías inconscientes. Suena una sinfonía bailando el destino, quejidos de la sangre indagando su cauce. Queda el pentagrama vacío, desolado el encuentro, el sonido preciso, oculto tras la lluvia, y busco, b...

Granadas Eran las once de esa noche patria, la plaza teñida de confines de árboles que cantaban a los puestos de comida y artesanías, bullía de hombres y mujeres niños o ancianos. En el centro del zócalo un asta bandera flameaba tres colores como un relámpago, el pecho del esquilón y la música del ...

Pronto no estarás, y yo estoy regando las palabras de esta tarde con la misma ternura de hace cinco meses. Yo estoy haciendo montoncitos de hojas con el corazón de esta nostalgia que el viento alborota, y que tú, ni siquiera percibes. Aunque son semillas de un árbol sin fruto las que sembré ayer Yo...

La poesía ha muerto. Dicen que ha muerto el arte de caminar el mundo de puntillas sin sublevar la permanente melancolía del tiempo, su despótica tristeza. Dicen que ha muerto el arte de romperse, el arte de caer y revolcarse, el don curioso, el presagio honorable, la diestra de dios padre o el colo...